Кротовский, сколько можно?
Шрифт:
Вижу, какой-то мужик ковыряется с мотоциклом… Вижу парочку на велосипедах… у кого отжимать транспортное средство?… бегущая строка мне в помощь:
«Мотоцикл не бери, он не исправен… видишь пожарную вышку?… чеши к ней…»
Бегу к пожарной вышке, но возле нее нет никакого транспорта…
«Лезь наверх»
Ага, понимаю. Транспорт мне не понадобится. Бегу вверх по деревянным ступенькам, отмеряя пролеты. Поднимаюсь на смотровую площадку, с которой открывается приятный пасторальный вид.
«Лети
Да вижу я, вижу… перехожу в режим планирования и прыгаю. Крестьяне смотрят на меня снизу вверх, провожая любопытными взглядами… а не настучат на меня труженики села? Я в Зурабду даже не на птичьих правах. Я как бы даже на стороне противника…
«На крестьян внимания не обращай, — подсказывает бегущая строка, — тебя и так засекли в момент портации на Зурабду… погоня скоро покажется… надо попытаться сбить их со следа…»
И как мне сбить погоню со следа? Пролетая на виду у всего народа?
«Под холмом протекает речка… в зарослях кустарника кто-то оставил моторную лодку… плыви вверх по течению…»
Моторку на подлете к холму не вижу. Хотя да… на то она и спрятанная в зарослях. Приземляюсь и выпускаю черного с серым.
— Ребятки, найдите лодку.
Ныру даже искать не пришлось, достаточно было только принюхаться.
— Там. В траве.
Гамлет устраивается на самом носу, будто носовая фигура на корабле. Сталкиваю лодку в воду и запрыгиваю. Ныр прыгает следом.
— Полегче с прыжками, шерстяной, — лодка качнулась на волне, и Гамлета обрызгало водой, — Ты чуть лодку не опрокинул.
— Не опрокинул же, — огрызается волк.
Мотор заводится с макра, дергать за шнурок не требуется. И работает негромко. Это я молодец… в смысле я из прошлой попытки… нашел хороший вариант, чтоб сбросить зурабдийцев со следа… только радость оказалась недолгой.
— Кротовский, дрон над нами.
Задираю голову вверх. Над рекой летит небольшой беспилотный аппарат. И тоже гад бесшумно летит, тоже на макрах работает. Если б не Гамлетовский радар, фиг бы его заметили.
Достаю ружье, целюсь, спускаю курок… дрон пропадает в огненной вспышке и осыпается ворохом горелых деталей.
— Называется, сбили со следа, — ворчит волк, — Нас успели засечь. Знают, что мы на реке.
«Над вами летит малый беспилотник, — запоздало предупреждает сообщение, — сбейте его и плывите дальше»
А вот это сейчас была странная рекомендация. Какой смысл плыть дальше? Нам наверняка устроят дальше на реке теплую встречу.
«Приготовься… слева будет затока, уходи в нее… ее плохо видно, она скрыта камышами, не пропусти…»
— Гама, черт, ты видишь затоку?
— Пять секунд, — Гамлет взлетает вверх и карта
Ага. Теперь и я тоже вижу затоку. Поворачиваю лодку. Раздвигая носом камыши, моторка устремляется по новому курсу. Отчаянно лавирую рулем. Затока узкая, извилистая и заросшая. Без точной карты врезались бы в берег. Но у меня есть точная карта и черный лоцман. Он летит чуть впереди, показывая направление.
— Кажется, оторвались, — сообщаю своим, когда лодка вышла на открытую воду.
'Если ты вышел на открытую, воду, то молодец, оторвался, — сообщение опять опаздывает с подсказкой, — это рыбацкий пруд. Здесь можно затеряться среди других рыбаков. Продолжай плыть на северо-запад. На берег сойдешь у пристани.
Раз можно затеряться, грех не воспользоваться возможностью. Ныр и Гамлет отправляются в инвентарь, а я придаю доспеху вид рыбацкой одежды: высокие сапоги, непромокаемая накидка с капюшоном, старая мятая длиннополая шляпа. Подруливаю к пристани и осматриваюсь.
Здесь немало рыбаков, возвращающихся с рыбалки. Подправляю вид доспеха под местную моду, чтобы походить на них еще больше. Выбираюсь на берег и пристраиваюсь к какой-то группе.
«Сейчас автобус подойдет к остановке. Садись в него» — выдает бегущая строка.
И как я это сделаю? У меня нет местных денег. Или кворками можно рассчитаться?… пояснений нет…
— Чего задумался? — кто-то хлопает меня по плечу.
Оборачиваюсь. Передо мной стоит один из рыбаков. В садке у него трепыхается рыба.
— Да так… — пожимаю плечами и замолкаю.
— Что, совсем ничего не поймал? — не отстает рыбак, — Где ловил хоть?
— В затоке, — называю единственное известное мне место.
— Э-э… да-а, — тянет рыбак, — Теперь понятно… а я в затоке ловить зарекся… иногда неплохой лов, а иногда… ну ничего, бывает… пошли, автобус подъехал.
— Да, пошли, — киваю согласно, — Только…
— Что, денег нет? — догадывается рыбак, — Чего там. На билет тебе подкинем.
— Скинемся на билет, — поддерживает другой рыбак, — Со всеми бывает.
Добрейшие Зурабдийские рыбаки скинулись мне на билет и даже пытались поделиться со мной рыбой. Отказался, сославшись на личную суеверность, мол тогда вообще больше лова не будет. Чтобы от меня отстали, отвернулся к окошку, сдвинул шляпу на лоб и прикинулся спящим… в теплом душном автобусе меня разморило и, не заметил, как на самом деле уснул.
«Кротовский, Кротовский… — не знаю, сколько времени серый с черным пробивались в мой сон, —…просыпайся. Пора выходить»
Разлепляю глаза. За окном автобуса уже темень. Сколько времени я проспал? Таймер показывает, что от начала седьмой заключительной попытки прошло два часа сорок минут… не слабо разоспался.