Кто такая Элис Браун?
Шрифт:
Я мечтал поскорей пройти эту улицу и ускорил шаг.
— Он в тюрьме не сидел? – спросил я, посмотрев на нового друга.
— Не слышал ничего такого, но всё возможно. Теперь скажешь зачем он тебе? Я надеюсь, что не довожу грабителя или любителя старичков.
— Нет. Мне нужно его кое о чём спросить. Дело касается убийства. – серьёзным тоном ответил я, оглядываясь по сторонам.
— Так всё-таки у него есть грешок в прошлом…
—
— В настоящем? – спросил он и вскинул брови.
— Надеюсь, что нет. Слушай, извини конечно, но я не могу тебе всё рассказать.
— Понимаю. Просто скажи, старичок безопасен?
— Думаю, что да. Мне это и предстоит узнать.
Вот и заветный дом под номером 12. Он был небольшим, всего пять этажей. В нескольких окнах горел свет, в нескольких царил мрак, а в остальных дырки в стекле, словно они подвергались детским играм по бросанию камней.
— Вот и пришли. Слушай, друг, давай я тебя и обратно провожу. Просто очень интересно что там с этим старичком.
— Хорошо, спасибо.
В доме было темно. Лампочка горела только на втором этаже и еле-еле освещала лестничный пролёт. Переступая через две ступеньки, мигом забрался на третий этаж. Постучал в железную дверь с номером 20. Я с отвращением взглянул на звонок покрытый грязными пятнами.
— Кто там? – прозвучал старческий голос.
— Джон Смит. Полицейский. – показал в глазок полицейский значок и за дверью послышалось движение.
Несколько щелчков, звон цепи и перед глазами предстал дедушка лет шестидесяти, с седыми волосами и бородой. Он стоял опираясь на деревянную трость, сощурившись, осматривая меня с ног до головы.
— Зачем вы здесь? – он уже не был так напуган и голос его стал намного твёрже.
— У меня к вам одно дело. По поводу произошедшего 14 февраля 1999. – сказал я.
Старик замолчал и через секунду отошёл в сторону приглашая войти.
Он закрыл за мной и ушёл в другую комнату, шаркая тапочками по полу. Я разулся и пошёл за дедушкой.
— Садись. – указал на диван, а сам расположился в кресле.
Я сел и пробежался взглядом по комнате. Это была гостиная, с мягким, но пыльным ковром, кофейным столиком, дырявым диваном и сервантом, полным красивых тарелок и бокалов. Обои грязно зелёного цвета отклеились в некоторых местах.
— Что вы хотите узнать? – старик облокотил трость на подлокотник и сцепил пальцы рук в замок перед собой.
— Хочу разобраться, что случилось в ту ночь. Я знаю, что Вы были на этом пароходе и возможно видели что-нибудь странное.
— В ту ночь я видел кое что странное… -
— Можно поподробней?
Марсель откинулся на спинку кресла.
— Откуда мне знать, что тебе можно доверять?
— А то что я коп не достаточно? – удивлённо вскинул брови, чуть наклонив голову к плечу.
— Знаешь сколько я за свою жизнь продажных копов повидал? По пальцам не пересчитаешь.
Я замешкался. Такого ни один мошенник не проведёт. Он, наверное, поэтому до сих пор в этом аварийном доме живет, страдает от своей паранойи.
— Нууу… Если это что-то поменяет, то я сын тех, кого убили.
— Врёшь. – прищурился старик.
— Даже если так, то я вам вредить не собираюсь. Я лишь хочу узнать правду.
— Ладно. – тяжело вздохнул и замолчал, не зная с чего начать. — Я тогда шёл к себе в каюту и просто завернул не туда. Я был немного пьян и поэтому плохо ориентировался. Я мало что помню… Помню, что дверь резко распахнулась и оттуда вышел мужчина. На тот момент я даже не подозревал, что там произошло убийство. Ну вышел парень и вышел, какое мне дело? Потом от женского крика проснулся. С мыслью что показалось заснул и тут шумиха какая-то началась. По коридору шаги, беготня, разговоры. Я наспех накинул на себя одежду и вышел посмотреть, что случилось. А там толпа зевак, охают, ахают. По началу подумал, что драка и нужно разнимать, прошёл чуть вперёд и из-за открытой двери лужи крови увидел. Страшно стало не по-детски. Мы на друг друга оглядывались, пытаясь выявить убийцу.
Ладони вспотели, боль в голове стала нарастать.
— Вы помните лицо того, кто вышел из комнаты? – спросил я и моё сердце забилось быстрее.
— Плохо помню… Но что-то да помню.
Я достал из кармана кожаной куртки фотографию Мэйсана Кинга и протянул её Марселю.
— Это случайно не он?
Старичок надел очки и взглянул на фото.
— Это он или нет?
Дыханье спёрло. По его взгляду видно, что он узнал. Узнал…
Глава 5. Джон.
Старик надел очки и молча взглянул на фото.
— Это он или нет? – спросил я хриплым голосом. Горло пересохло, сердце забилось быстрее, ладони вспотели.
— Убийца… - начал он, схватился за сердце и откинулся на спинку кресла. Фотография выпала из его рук и плавно приземлилась на ковёр.
— Марсель! Прошу вас, скажите, это он или нет!? – я схватил старика за плечи и тряхнул. — Марсель! Я сейчас вызову скорую, потерпите.