Кто я такой, чтоб не пить
Шрифт:
Разговор стал бессмысленным.
Я позвонил специалистам в университет.
– Да, – сказала вахтерша, – сегодня воскресенье.
Я пил. Я ел. Я был счастлив. Я выиграл у жизни один вечер.
Что нам надо?!
1. Вкусно есть и быть худым.
2. Мало работать и хорошо зарабатывать.
3. Быть
4. Видеть свои советы исполненными кем-то.
Пилотируем
Пилот должен быть молодым, а механик – пожилым.
Давнее правило авиации.
Вот я и говорю:
«Ребята, вы летите. Выворачивайтесь, сражайтесь, рискуйте, но за спиной у вас все должно работать надежно, бесперебойно.
Это буду я».
«Нас не так интересует истина…»
Нас не так интересует истина, как собственная проницательность.
Любовь и ненависть – одно и то же.
Потому что без этого человека жизнь теряет смысл.
Все лето в Москве погода винно-водочная.
Дождь. Туман.
Чем разгонять стихию?
Одним способом…
Ну, хоть научились.
А то самолеты облака какой-то гадостью посыпали.
Ну и толк? Людям-то что от этого? Какая радость? Хоть и солнце, а погода плохая.
А если целево против тумана примешь… Только четко и целево.
Тут и погода, и настроение…
И туман отступает.
Можно так пытаться утешить бездарного, что слово «успех» приспособить к этим графоманам.
И появляются определения.
Полный успех.
Подлинный успех.
Настоящий успех.
Проверенный успех.
Успех у интеллигенции.
Успех у народа.
Успех у критиков.
Открываешь кран с надписью: «Юмор» – оттуда черт-те что мутно-желтого цвета.
– Для меня, – говорила она остроумно, – лучше заплатить рубль и видеть вас только на сцене.
– Чтоб вы все знали, вторая жена – это протез.
Я не спокойный, граждане. Я молчаливый.
Умом Россию не понять.
Мозги здесь не помогут.
Здесь надо чем-то другим думать.
Есть люди, которые повсюду иностранцы. Это они – евреи.
Мир настолько тесен, что тот, кто умер, тоже недалеко отъехал.
Что женщина делает днем?
Она ждет вечера.
Что делает мужчина днем?
Он ждет ночи.
Что делает ребенок ночью?
Он ждет утра.
Раздайте им то, что они хотят.
Что можно делать восемь часов подряд?
Только спать и работать.
Кушать,
Я остановился на показаниях врача, утверждающего, что я здоров.
Вот ведь сатирики – святые люди: вроде у него все есть, а он все выступает и выступает. Что ему еще надо?
Советую жить не торопясь, плыть легкими облаками и в конце пролиться вот таким маленьким дождем.
Если спросят: «Что он пишет?» – скажите: «Тексты к размышлениям».
Кто-то сказал, цитируя меня: «Я не знаю, жив автор или умер. Это неважно».
«Важно, важно! – закричал я. – Очень».
Мне не идет всё, поэтому покупки не вызывают затруднений.
На самом деле мой талант в том, чтобы не говорить те шутки, что вертятся у меня в голове.
– Он не писатель!
– А чего же он пишет?
– Он не пишет. Он доказывает, что он писатель.
– Кому?
– Врагам.
– Разве им можно доказать?
– Нет.
– Тогда у него много работы.
Я сова.
Ободряюсь к вечеру.
Ем ночью.
К старости взбодрюсь окончательно.
Гуляйте, совы, ночь близка!
Да нет… Чего хотел, того добился… Но как мало хотел?!
Этой ночью мне приснилось, что я пою.
Просыпаюсь – полная квартира людей.
А я-то петь не умею.
Такой конфуз был.
– Вы такой талантливый. Мы вас так любим. Как жаль, что вы уезжаете.
– Да нет – я только что приехал.
– Ну что ж… Да, жаль, жаль… Счастливо.
Блеск фальшивых драгоценностей, фальшивых улыбок, фальшивой доброты, фальшивой заботы, фальшивых цветов…
Ура!
Артисты приехали!
Истории вкратце
Какой кошмар!
Он сидел, смотрел телевизор и кричал:
– Тьфу! Ерунда! Ну, чушь!
И смотрел.
– Ну, гадость!
И снова смотрел.
– Какой кошмар! Это издевательство!
Он выключал и включал.
– Ну нельзя же так. После криков «Я счастлива» – она попадает в аварию. После «Мы счастливы» – война. Война возникает, когда нужно. «Ты только будь жива, мама», – умоляет сын. Она, конечно, тут же умирает.
– Ну нельзя же так. Это же гадость! – кричал он и выключал, и включал.
Это действительно была гадость.
Но дома было еще страшнее.