Куда улетают ангелы
Шрифт:
— Имеет. Там — любовь, несчастная, не имеющая природного смысла и продолжения, осужденная на насмешки и презрение. А у него… Ты же знаешь — его игрушки не столь уж невинны. Посмотри на свои глаза. В них — ужас, отчаяние, стыд — стоило только нам заговорить о нем.
Мне не хотелось сейчас забивать себе голову еще и проблемами однополой любви, но что-то в Ольгиных словах меня задело.
— Ты точно знаешь — любовь-нелюбовь? У тебя есть критерии?
— Конечно, — она пожала плечами. — По мне так можно
— Родственник.
Она засмеялась.
— Понятно. Действительно… Так вот, у твоего родственника Саши, как мне кажется, вся любовь и заключается в сексе. Чем заковыристее — тем, значит, он сильнее любит.
— Не знаю…
Я вспомнила наши периоды нежной и простой близости… И еще — те месяцы, когда Саша так старался, так стремился стать отцом. Я думала — это любовь. Та самая, богом единожды данная…
— Ольга, давай я быстро подкрашусь, и мы поедем. Мне ведь Варю из школы в час забирать. И до этого надо еще с Харитонычем, начальником моим, встретиться. А то у меня неприкосновенный запас наших денег тает с каждым днем.
— Да, конечно. Хочешь, я тебя накрашу?
— Не знаю, — я взглянула на ее спокойное лицо. После только что состоявшейся неожиданной беседы я чувствовала себя с ней совсем неловко. — Ну… давай. Только очень просто, поменьше…
— Ладно. Садись к свету. Ты обычно при дневном или при искусственном освещении красишься?
— Я обычно крашусь побыстрее. Или вообще не крашусь.
— А я тебя профессионально накрашу… — Она придирчиво осмотрела мое лицо с нескольких ракурсов, как делают хорошие фотографы. — И… денег дам, давай? В долг. Отдашь, когда сможешь.
— Ольга… ты начинаешь меня пугать.
— Ерунда какая. Деньги — песок. Когда их становится достаточно, особенно это ощущаешь. Плюс — минус… Ничего в жизни уже от этого не меняется. Счастья не добавляется. Повернись вот так, к свету. Я лично всегда крашусь у окна. Там самый откровенный и беспощадный свет. Напоминает о том, что я взрослая и умная женщина.
— Ты тоже иногда забываешь об этом? — недоверчиво засмеялась я.
— Не крутись. Забываю. Так. Теперь губы. Тон на лицо я не кладу…
— Ты что! Какой тон!
— И правда, зачем. У тебя хороший цвет лица.
— Странно, знаешь, мне Виноградов никогда ничего не говорит… не говорил насчет моей прически, замечал, только если что-то не в порядке, не говорил, что у меня красивые глаза или, скажем, волосы…
— А говорил, какие у тебя ноги и попа, да?
— Да… точно…
— Старый сатир…
— Ой…
— Что? Поцарапала?
— Да нет… Просто я только сегодня думала, что он стал с годами похож на сатира…
— Ага, полумужчина-полукозел. Ну вот, — она придирчиво осмотрела свою
— Шестьдесят с хвостиком. Он очень хороший. На самом деле. Жил с женой около сорока лет, никто ничего плохого о нем никогда не говорил — нечего было сказать. Жена была всегда спокойная, счастливая. Умерла недавно, он страшно переживает, постарел на десять лет, забывает часто важные вещи, и равнодушный такой вдруг стал ко всему.
— Да, сорок лет вместе — наверное, это счастье, — вздохнула Ольга. — Или пытка. Особенно если никуда друг от друга не деваться.
— Знаешь, я все о том… Мне всегда казалось — то, что происходит между мужчиной и женщиной — нормально, если они оба согласны, если есть любовь, поэтому я не обращала внимания на глупости, вроде фетишей, мне казалось это не развратом, а мальчишеством…
— Если есть любовь, — жестко повторила Ольга. — Прости, что разговорами заставила тебя переживать. Цель была другая.
Я надела светлую юбку чуть выше колена и тонкий светлый свитер.
— Красивый цвет, — прокомментировала Ольга, когда я пришла на кухню.
— Ты знаешь, после рождения Вари у меня из гардероба исчезли все темные цвета, особенно черный. Я даже вечерние платья покупаю стального или темно-зеленого цвета.
— Тебе идет такой стиль.
— А в этом есть какой-то стиль?
— Чудно, как нелюбовь одного мужчины, не самого достойного причем, окрашивает весь мир в мрачные тона. Да, есть стиль и очень милый.
Я внимательно посмотрела на Ольгу.
— Будешь звать меня на собрания феминисток?
— Пока нет, — улыбнулась она. — А ты бы хотела?
— Нет, — покачала я головой. — Нет.
— Мир без мужчин — не мир?
Ольга стояла, облокотившись на притолоку, красивая, тонкая, ничуть не похожая на мужчину в женской оболочке. И при этом ужасно напоминала Виноградова в молодости. Не знаю чем. Смеющимся уверенным взглядом. Здоровой красотой, внутренней силой, не знаю. Или это я совсем схожу с ума и, запретив себе думать о Саше, вижу его в посторонних людях, даже в женщинах?
— Что-то не так? — Ольга встряхнула красивыми светлыми волосами. — Испугали разговоры?
— Ты…
Может, стоило спросить напрямик? Мы же не маленькие девочки. И все расставить на свои места.
— Нет, — ответила мне Ольга. — Но я просто очень не люблю мужчин. Всех в общем и своих бывших мужей в частности. Но это ровным счетом ничего не значит. И тебе ничем не грозит, — она слегка щелкнула меня по носу. — Выше нос, подружка.
Я не стала уточнять, когда мы успели резко стать подружками. Наверно, так бывает. Я имею свойство притягивать к себе подруг, склонных отдавать все без остатка и не просить ничего взамен.