Лес (входит в книгу Восьмерка)
Шрифт:
— Ты чего в шарфе? — спрашивает она так же, как всякий раз при нашей встрече: рот в рот. — Замёрз? Носочки тёпленькие пододел?
Я небольно кусаю её за верхнюю губку.
Тропинка уползает в парк уверенно как улитка. Мы идём вослед ей.
Дятел стучит так настойчиво, будто хочет разбудить покойника, спрятавшегося в дереве.
— Слышишь — дятел стучит? — говорю я.
— Какой дятел? — смеётся она. — На дворе октябрь. Все жуки спят. Чего ему стучать?
— Он их будит, — упрямо отвечаю я.
Мы довольно долго
Все мои куда да зачем она снова игнорирует.
Потом вдруг встает и начинает ругаться: «Чёрт бы их! Чёрт!».
Я вижу заброшенную беседку и в ней двух подростков… они сидят к нам спиною, обнявшись… пацан что-то нашептывает своей подруге.
— Давай спрячемся, — предлагает цыганочка. — Вдруг они чем-нибудь займутся?
Мне почему-то не хочется.
Когда всем этим занимаемся мы, наши жадные движенья кажутся мне чем-то необычайно красивым, но когда то же самое свершают другие у меня на глазах — всё превращается в суетливый и глупый человеческий позор. Хочется закричать: «Прекратите! Прекратите, вы!»
Она уже шмыгнула куда-то в заросли и затаилась там. Треща сучьями и чертыхаясь, я лезу за ней.
— Тшш, — шепчет она. — Грохочешь, как партизан.
Молодые люди в беседке что-то заподозрили, встрепенулись и, вдруг поднявшись, поспешно оставили беседку.
Они двинулись по той же тропке, которой сюда пришли мы, и парень всё смотрел в нашу сторону, а девушка выговаривала ему. Сжав зубы, мы замерли: цыганочка спиной к дереву, ко мне радостными глазами, а я лицом к тропке, ухватившись рукой за землю и пытаясь притвориться пнём.
— Заметили нас? — весело, но негромко спросила она.
Я, как положено пню, еле заметно сморщил лоб: не знаю, мол, непонятно пока.
Молодые люди, разговаривая всё громче и даже, кажется, обзывая кого-то, наконец, удалились.
Когда я вылез на тропинку и оглянулся на то место, где мы прятались, стало понятно, что рассмотреть нас было несложно.
— Ну и что, — сказала она.
Теперь беседку заняли мы. Я всё посматривал на тропку.
— Не бойся, тут никто не ходит, — беззаботно сказала она, разглядывая отличные виды из беседки: реку, другой берег, тень облака на другом берегу.
— Как не ходит? Они же были…
— Я тут по целым дням сидела раньше, никого не было никогда. Всё мечтала, что я сижу здесь, и ты приходишь. И вот так делаешь. Показать как?
— Какой у меня вкус? — спрашивает она.
— Как будто грибы солёные. Маслятки.
Она задумывается: хорошо это или нет.
Разглядывает моё лицо. Она часто разглядывает меня, словно пытается узнать что-то забытое: как будто я ей встречался когда-то, потом мы потерялись, и вот снова, кажется, увиделись, но она всё сомневается: я это или не совсем я.
— Ты — молодой, — говорит она. — Сколько тебе? Двадцать два года? Так мало. Ребенок почти.
— Всех били.
— И что ты чувствовал?
— А ты что чувствуешь, когда просишь, что б я тебя ударил?
— Что я на своём месте. Что я заслужила.
— А я ничего не чувствовал. Только желание поспать и пожрать.
— Вас что там, не кормили?
Я морщусь, не отвечая.
— Пойдём тогда прямо сейчас поедим, у меня есть деньги. Я тебе борщ закажу, котлет, — она всё это вполне серьёзно произносит. — Тут в парке есть кафе для приблудных партизан. Борщ делают вкусный, горячий!
Мне становится смешно и хорошо на сердце.
— Не надо мне ничего заказывать. Покажи мне лучше что-нибудь.
— Что показать?
— Что-нибудь такое.
— Ты уже видел, — говорит она, но сразу же пересаживается ко мне на колени, ловким движением стягивает свитер, сразу же расстёгивает лифчик…
— Твари! — вдруг вскрикивает она, глядя через моё плечо куда-то в заросли и деревья.
Соскакивает с меня, тут же, не прикрываясь, вспрыгивает на лавку.
— Эй, выблядки! — кричит она кому-то вслед. — Я сейчас вам устрою тут!…
Потом ещё долго не может успокоиться и всё ругается, как они вообще посмели за нами подглядывать: найти бы их да избить до страшных синяков.
Мы поднимаем и долго отряхиваем мою куртку и её, кажется, плащ, которые в силу некоторых обстоятельств оказались на деревянном полу беседки.
— Что ты ругаешься, — смеюсь я. — Ты же сама…
Она удивлённо смотрит на меня.
Набрасывает верхнюю одежду, выходит из беседки.
Не оглядываясь, на ходу влезая в рукава, удаляется всё той же тропкой.
— Мужчины придумали мораль и ещё эту… целесообразность — женщины бы этого не придумали никогда, — говорит она громко, зная, что я спешу за ней.
— Мы первые это затеяли, — посмеиваюсь я всё о том же, с чего начался разговор. — Нехорошо же.
— Облизал чужую жену и теперь говорит, хорошо или нехорошо, — строго отвечает она.
Я этой её строгости не боюсь, я боюсь только её спокойствия.
— Мужчины придумали богов, женщинам бы это в голову тоже не пришло, — продолжает она. — Ещё они придумали любовь между мужчиной и женщиной.
— Обычно все считают, что это женщины её придумали, а мужчины навязанной им любви стремятся избежать, едва протрезвеют, — подзуживаю её я.
— Ерунда, — не соглашается она. — Мужчины её придумали. Для начала они намечтали себе склонность женщины к плотскому пороку — женщины согласны с этими фантазиями до вполне определённого предела… А потом мужчины пошли дальше и придумали любовь. Не помню, кто первый начал: греки, Шекспир или Петрарка, — но точно не женщина.