Level Up 2. Герой
Шрифт:
В таких растрепанных чувствах я и уснул…
Без ставшего привычным внутреннего будильника я продрых до полудня. Мне ничего не снилось, и не было никаких кошмаров, но я весь в поту и, даже не открывая глаз, понимаю, что интерфейса нет. Честно говоря, была у меня такая надежда. В комнате жарко и душно – окно на ночь я не открыл, а кондиционер не включил. Так что первым делом иду в душ, по пути меланхолично сгребаю постельное белье и закидываю в стиральную машину. Вернется интерфейс или нет, а сдаваться я не собираюсь.
После завтрака с час читаю
Бегается даже легче, чем с интерфейсом, в том плане, что ничего не отвлекает от монотонного движения, где есть только ты и растрескавшаяся резина дорожки стадиона. По такой жаре я быстро становлюсь мокрым, и пот, застилающий глаза, приходится стирать уже мокрыми рукавами лонгслива.
К концу тренировки, когда мысли об интерфейсе сменяются рассуждениями о том, где и как добыть денег для компании, я вспоминаю о боксерском турнире. Поначалу мне это кажется бредовым. Не, ну серьезно, куда мне тягаться с такими ребятами?
Потом вспоминаю, что уложил Магу – одного из лучших бойцов у Матова, да и спарринги с Костей Бехтеревым даются мне все легче, и не сказать, что проходят они с явным его преимуществом. То есть, при определенных раскладах и подготовке шансы есть. Во-первых, до турнира – почти две недели, а это минимум шесть «Полигонов»…
Стоп, какой «Полигон» без интерфейса? Так, но все же, представим, что интерфейс вернулся. Тогда шесть «Полигонов» с прокачкой бокса, да еще столько же тренировок с Костей, да все это – с восемнадцатикратным ускорением прокачки… Хм, шанс есть, особенно, если учитывать, что Магу я уложил на пятом уровне навыка, а сейчас – у меня седьмой. А ведь может еще случиться какой-нибудь баф, типа «Спортивная злость», например.
Так, ладно. Сейчас наберу бывшего тренера, и станет понятно. Останавливаюсь, достаю телефон и звоню Матову:
– Да, слушаю! – звучит в трубке его жесткий голос.
– Евгений Александрович, добрый день! Это Филипп Панфилов…
– Я узнал. Говори!
– Хочу принять участие в турнире. Подскажите, где я могу подать заявку?
– Заявки больше не принимаются, Панфилов, ты опоздал.
– Но до турнира еще много времени…
– Ничем не могу помочь – желающих три вагона и тележка. И так уже полтыщи народу записалось, придется отборочные делать.
– Вообще никак? А вдруг кто-то не придет?
– Получит техническое поражение и вылетит. Только если кто-то заранее сам откажется и согласится уступить тебе место. Все, мне пора.
Он отключается. Я делаю растяжку и иду домой.
Погуглив, выясняю все о турнире и выхожу напрямую на организаторов. Они говорят то же самое, что и Матов. Регистрация закончена, мест нет.
«Ну и хрен с ними!», – бросаю я Ваське и иду в тренажерный зал. Кто-то
В выходной день народу в зале немного, и это хорошо, не надо стоять в очереди на тренажер.
Размявшись, пробегаю с километр на дорожке, чтобы разогреться и начинаю со штанги. Подходы даются очень легко, и я даже перепроверяю вес и количество блинов на грифе – нет, все верно.
Чтобы нагрузить мышцы, к обычному рабочему весу приходится прибавлять где-то пять, а где-то и десять килограммов. Неужели я пробил плато, и снова пошел рост?
После тренировки выпиваю традиционный бокал шоколадного протеинового коктейля и возвращаюсь домой.
Остаток дня маюсь, хватаясь то за одно, то за другое. Готовлю обед, не зная, добавит ли это хоть пол процента к прокачке «Кулинарии». Звоню родителям, Кире – у них все в порядке. Чуть было не набираю Вику или Яну – серьезно, отсутствие интерфейса словно убирает все эти цифры совместимости, делает прогноз системы недействительным, а я скучаю по обеим. Но вовремя сбрасываю.
Затеваю генеральную уборку. Приводя в порядок вещи на полках, нахожу тот старый убитый телефон, с которого обзванивал поисково-спасательные отряды. Аккумулятор давно сел, но интуиция… Ох уж эта интуиция – подзаряжаю телефон и с первыми процентами заряда нетерпеливо включаю. Следующая пара минут проходит под трель и пиликанье сыплющихся сообщений. По большей части это шлейф последствий моего массового поиска пропавших месяц назад – извещения о пропущенных вызовах. Но несколько звонков с одного номера были вчера. Решаю набрать.
– Алло, – отвечает напряженный женский голос.
– Здравствуйте. У меня пропущенный от вас. Вы звонили?
– Кто это?
– Филипп.
– Вы – экстрасенс?
– Не совсем. Что случилось? Откуда у вас этот номер?
– Простите… – женщина откашливается, всхлипывает и начинает быстро говорить. – Меня зовут Ольга. Ваш номер мне дал Богдан, координатор ижевского поисково-спасательного отряда. У меня пропал муж, Максим, тысяча девятьсот восемьдесят третьего года рождения, блондин, глаза голубые, коротко стрижен, рост сто восемьдесят… – она тараторит заученные приметы так, словно повторяла их уже много раз.
– Почему вы звоните мне?
– Богдан сказал, что ни они, ни полиция толком искать не будут, и муж, скорее всего, либо загулял, либо бросил меня. Но он не мог меня бросить! Мы любим друг друга, у нас все хорошо…
– Как долго он отсутствует?
– Позавчера не вернулся с работы! Телефон не отвечает, на работе сказали, что его весь день не было – это невозможно, Максим очень ответственный!
– Пришлите мне все его данные, включая адрес, место работы и несколько фотографий, – я диктую ей название своего почтового ящика, созданного как раз для таких случаев. – Ничего не обещаю, но если что-то будет – я вам позвоню.