Личный бумажный Демон
Шрифт:
– Какой странный, - начала ковыряться с кнопками Ася, - нормальный нельзя было купить? Зачем такой допотопный.
– Да, потому, что мы тоже, с твоей мамой, давно уже допотопные.
Ася вскинула голову и очень серьёзно, отреагировала на эти слова Светланы:
– Вы считаете себя допотопной? Да я никого круче вас не видела…
– Ооо, - вмешалась Ирина, - это что-то новенькое. Это почти что признание в любви. – и посмотрела на реакцию, Светланы, которая стояла с нарочито невинной, тонкой улыбкой, - И не думайте об ЭТОМ, - со значением сказала она, глядя
– А почему нет? – Светлана, обняла и прижала к себе девушку, потом отстранила и, глядя ей в глаза, очень серьёзно сказала, - У тебя всё впереди, запомни это. Весь мир у твоих ног, протяни руку и возьми его. Ясно?
– Ясно.
– Я буду присматривать за тобой.
– Я согласна.
– Ну всё, я пошла, - она взяла свою сумку, и глядя на них с усмешкой бросила, - не смотря ни на что, вы мне понравились – обе. Так что будем на связи.
Она одной рукой приобняла их по очереди, чмокнула в щёчки и бодрым шагом, отправилась на регистрацию.
– Очень крутая…
– Да уж…
Ася и Ирина, долго смотрели ей вслед, и им было грустно от расставания.
Москва, квартира Бартман.
– Они стояли, в той самой комнате, где Светлана в первый раз видела иконы разной степени готовности. Теперь в ней всё было увешано рисунками Летящего Демона, причём где-то было изображение целиком, а где-то были лишь крупные фрагменты: голова, часть крыла, глаза, излом руки и огромное количество подписей.
– Ну что? – с оптимизмом отреагировала Светлана, глядя на это изобилие, - Вполне прилично, даже очень прилично. Вот этот, например, - указала на один из рисунков, - по-моему, один в один.
– Нет, к сожалению. Если бы вы его из далека показали, да ещё не специалисту и без подписи, то да, возможно и прокатило бы, но вот с подписью затык. Тут ещё работать и работать.
– А по-моему и подпись нормальная…
– Нет, - Бартман показала на один из листков, прицепленный прямо посередине стены, - вот увеличенная, настоящая подпись, а вокруг неё мои. Видите разницу?
– Вижу.
– Ну вот… - она пожала плечами, - Ладно, теперь ваша очередь рапортовать об успехах, пойдёмте пока чай не остыл.
И они прошли на кухню, где уже стояли чашки с чаем, и плюс к ним несколько блюдечек с разными сортами мёда.
– Это мёд? – спросила Светлана, - я мёд не очень…
– Вы попробуйте вначале, такого точно не пробовали. Мне один хороший знакомый привозит с Алтая. У него там своя пасека, и мёд всегда исключительно вкусный.
– Мне непонятно главное, - Светлана села, и буквально кончиком ложечки прикоснулась к поверхности мёда на одной из тарелочек. Поднесла эту капельку к губам, и очень осторожно, словно мёд был горячим, слизнула её. Внимательно посмаковала во рту и удивилась, - ммм, вкусно, - уже смелее зачерпнула вторую ложку, понюхала, и удивилась второй раз:
– И мёдом совсем не пахнет… Так вот, мне не понятно главное – Как получаются разные сорта мёда? Как можно управлять пчёлами, чтобы они собирали именно липовый, или гречишный, и не собирали
– Всё проще, никто ничем не управляет, и уж тем более никаким пчёлам, никакие команды не отдаёт. Берут улей, и ставят его в поле, где растёт гречка. Вот пчёлы и будут собирать нектар с гречки. Они не глупые и «от добра добра не ищут», если под носом есть всё что надо, то и всё, на соседнее поле с клевером никто из них не полетит.
– Ах вон что… - протянула Светлана, намазывая на белый мягчайший хлебушек, сливочное масло, а поверх него мёд из следующего блюдечка, - так просто? А я-то думала… Ладно, слушайте теперь о моих приключениях.
И она достаточно подробно рассказала, всё что было связано с рисунком, опустив естественно, все боковые приключения, с драками, купальнями, и прочими моргами.
– То есть, мы опять ничего не знаем? – подытожила Бартман в конце рассказа.
– Нет, не совсем. Мы знаем, что рисунок всё-таки был, и что он вместе с Кашиной попал в Москву. И раз его продолжают искать, то он где-то спрятан.
– В этом смысле, да, некоторый прогресс налицо. И что нам это даёт?
– А то, что наш план - выдать копию за настоящий рисунок, всё ещё актуален.
– Хорошо. Пока нормальной копии нет, нужно пытаться найти оригинал. Есть у вас какие-нибудь идеи, где может находиться рисунок? – Бартман подлила мёд, в блюдечки.
– Нет.
– А дома у неё?
– Думаю, что там искали, если уж до Пятигорска добрались, то что говорить про квартиру здесь в Москве, практически у них под носом.
– Да, скорее всего, хотя мне всё это странно. Какое-то ФСБ… им то, какое до этого дело? Ну, хорошо, есть причины для их участия, тогда ещё хуже вопрос – почему неофициально?
– Судя по всему, у Шаховой был какой-то знакомый фэ-эс-бэшник, и она попросила его помочь.
– Не всё так просто. Одно дело, когда он снял трубку и кого-то шуганул по телефону, или там, корочкой где-то посветил. И совсем другое, когда включается субординация, и подключаются люди в городах и весях. Там внутри куча своих сложных взаимоотношений, в том числе и бизнес отношений, кто кому может звонить, кто кому нет... А тут раз, и какой-то сотрудник в Пятигорске, отправляется что-то выяснять, в музее. Это странно, значит не совсем неофициально? А добавьте сюда тех, кто убил вашу знакомую, и возможно Кашину с Шаховой и… - она замялась, - простите, не запомнила фамилию Виктории искусствоведа, которую якобы убило током. Это вообще непонятно кто сделал. Не ФСБэ же?
– Пока да, непонятно, но давайте вернёмся к рисунку. Действительно, куда Кашина могла его деть? Вот это странное место в рассказе: «что она, пока, не может его вернуть», - что может означать? Если бы она его спрятала, то в чём проблема? Взяла и вернула. Получается, не спрятала?
– Так-так-так, - поддержала Бартман, направление размышлений Светланы, - получается, не спрятала. А что тогда? Поставим себя на её место, вот мы приехали куда-то и нашли рисунок Врубеля, что дальше?
– Позвонить Шаховой и сообщить, что нашёлся рисунок.