Лиловые бабочки

Кэт Слава

– Ты что? Нет! Нельзя!

– Да блин, я максимум пять сантиметров отрежу. И вообще, ты же сам орал, чтобы я тоже прическу сделала. Что это капец как символично.

– Я передумал. Я тебе сейчас сам «лишнее» кое-где отрежу, ты всё равно этим не пользуешься. Оставь волосы в покое. Пусть растут.

Лёшка, поглядев на паникующего Ваньку, еле слышно зашептал Кольке на ухо:

– Дружище, скажи, что я один понимаю то, что понимаю.

– А что ты понимаешь?

– А всё… насчет этого Вани. Всё я понимаю. Слишком хорошо понимаю.

Его лицо как открытая книга. А ты понимаешь?

Николай согласно кивнул головой и проскрипел:

– Тюлеша – великая слепая.

– Они оба великие слепые, по ходу дела.

– Тупенькие.

Побухтел, побухтел Ванька, да и пошел краску смывать. Ничего так получилось по цвету, кстати. Очень естественно. Мне и Ваньке результат понравился.

Насчет моей прически споров было много. В итоге сошлись на том, что основную длину моих волос не трогаем, а вот затылок подбреем а ля андеркат. Потом Ванька все же решился и кончики подровнять, это ж несложно.

Наш диалог прервала Ирка, которая, отозвав меня в сторону, сказала, чтобы я прекратила дурить. Мол, Ваньке доверять нельзя, он вср…тый пранкер и непонятно, что со мной сделает ради прикола. Мол, дай мне, я в этой теме шарю.

– Батю стригла, и тебя подстригу, – уверила меня она.

Мне б тогда задуматься, что вообще-то вся компашка, за исключением меня и Ваньки, три дня подряд пила, не просыхая. Да и Ирка всегда батю стригла исключительно наголо. Но... Нет, я восприняла всё так, как должно.

Ванька очевидно обиделся. Он-то думал, что это будет чисто наша тусовка, и пьяненькая Ирина с электробритвой в руках в неё, по мнению ИПшника, не вписывалась.

Минуты через две от начала стрижки я услышала напряженное сопение Иры, а потом громогласное реготание Ивана.

– В чем дело?

– Эм... Вот... – промямлила Ирина. – Послушай... я СЛУЧАЙНО отрезала сантиметров 12 длины с правой стороны. Не бей...

– Ассиметричная карешка будет, значит? – полюбопытствовала я.

– Угу. Но это не планировалось. Ох, хоть бы боб-каре вообще не получилось в итоге... Я, в общем, наверное, сначала машинкой выровняю затылок, а потом основную длину приведу в порядок...

Жужжание машинки длилось недолго.

– Упс! – изрекла Ира. – Сегодня явно не мой день. Я не ту насадку взяла, оказывается. Почти под ноль ползатылка СЛУЧАЙНО выстригла...

Ванька только что не катался на полу от смеха, вопя, что лавры Сергея Зверева, видимо, не давали до сегодняшнего дня Ире покоя. Оторжавшись, он забрал у Ирины ножницы, машинку и принялся приводить в порядок результат неудачного «парикмахерского эксперимента». В общем, так я стала обладателем карешки. Ну и бритого затылка, хах. При андеркате это обычное дело...

В общем, всё шло по плану. Главное, никому не говорить, какой изначально был план. Это не баг, а фича. Не провал, а «надо же, как интересно получилось».

– Ну чё, ванилька, –

стрельнул глазками Ванька, любовно поправляя мои волосы. – В блонд? Теперь ты у нас пиончик? Я – это ты, а ты это – я? Поменялись?

– Да ни в жизнь, ты угораешь, что ли? – напряглась я.

– Расслабься, шучу, – хмыкнул Ванька. – Хотя... Где там у Иры запасы краски? Ну мало ли, вдруг и блонди-шмонди есть... Она дама запасливая. Столько косметики сюда притащила, словно всю жизнь тут жить планирует. Такая странная…

Карешка мне не понравилась. И не потому что была плохо подстрижена, а потому что элементарно не шла. Моя рожа сразу стала круглой, как блин. Поглядев на себя в зеркало, я решилась. Взяв ножницы, я принялась отстригать пряди у лица сразу сантиметров на шесть.

– Ты что творишь!!! – заполошно завопил Ванька. – Это же... Да как так...

– Придется тебе разравнивать, – вскинула бровь я. – Могу сама.

– Да щаз, – рассердился Ванька. – Села живо... А то ща ещё что-нибудь себе чиканешь... Мне это не надо, Кусь-кусь.

Глядя на то, как Ванька ловко орудует ножницами, Колька, не выдержав, поинтересовался:

– Знаю, почему Куська стрижет профессионально. Она всегда в творческом поиске: хз, почему. Но ты-то как научился?

– По урокам в ютубе. Я же сам себя стриг всегда. Ненавижу парикмахерские. Люди эти... дышат, цокают... Мерзко. Да и ножницы острые… опасно. Мало ли что.

– Ясно.

Полученным результатом я осталась очень довольна. Во-о-от... «Шапочка на ножке». Хз, как это называется. Боб-каре? Или как? А, по фиг. На моих слегка вьющихся волосах смотрелось очень хорошо. Гармонично.

Ванька, впрочем, тоже оценил.

– Ладно, был неправ, – признался он. – Так реально лучше, моя хорошая. Только профилирую тебя, и вообще бомба выйдет. Я б ещё и мелирование сделал, но ладно… и так неплохо.

Бедняга Алексей аж закашлялся. Наши диалоги с Ванькой его всё больше и больше напрягали. В воздухе отчетливо витал аромат недосказанности.

Ванька после своей стрижки и нового цвета волос долго не мог успокоиться. Для него это было важным событием. Двенадцать лет он был исключительно блондином с каре, а тут оказалось, что можно иначе. И это «иначе» очень даже ничего. Каждые пять минут Ванька подбегал к зеркалу: то так, то эдак смотрел, подмигивал сам себе и...

«А ведь он репетирует, подлец, – с одобрением подумала я. – Примеряет новый образ. И ему правда нравится. Ясное дело: ты ж теперь не непонятно кто среднего пола, а нормальный такой мужичок. Худосочный мужичок».

Но больше всего не давал Ваньке покоя затылок. В результате стрижки там осталось миллиметров пять максимум, и он его бесконечно трогал, поглаживал... В конце концов я забеспокоилась.

– Что-то не так? Стрижка неровная?

– Всё так, – покраснел Ванька, пойманный с поличным. – А ты можешь... Ну... Если несложно... Потрогатьменя сама.