Лисьи листы
Шрифт:
Повисла зловещая пауза.
— Сдурел? — наконец выдавила из себя я, — Это как же, интересно, я туда помещусь?
И тут же заткнулась, потому что поняла, как именно мне удастся вместиться в эту клетку.
— А что? — с невинным видом заявил Хитч, — так спокойнее всего будет — и тебе, и мне. Ты ведь на мотоцикле никогда раньше не ездила?
— Нет.
— А из этой корзины ты точно не выпадешь. И страшно не будет. Я, кстати, и одеяло тебе туда на дно постелил. Так что пошли назад в подъезд.
— Зачем?
— А ты что, на глазах у всего двора в лисицу превращаться
Я настолько опешила, что даже не возражала. Может, действительно какая-то сермяжная правда в этом и есть? По крайней мере орать от ужаса водителю в самое ухо не буду…
Ехать в корзинке и впрямь оказалось совсем не страшно… особенно если глаза закрыть. Стенки высокие — не вывалишься. Трясет, конечно, но всё равно не настолько, чтобы на асфальт вылететь. Тем более, что когтями я всё-таки постаралась о прутья зацепиться.
Словом, до нужного места мы добрались без лишних приключений. Конечно, клетка с лисой, притороченная к мотоциклу — не самое обычное зрелище, но толпа зевак за нами всё-таки не бежала. Да и вряд ли бы догнала.
Заглушив нещадно тарахтящий мотор, Хитч бережно поднял меня на руки и опустил на землю. Переулок был идеально пуст, но я на всякий случай всё же юркнула за ближайший киоск и только там обернулась человеком.
— Ну, пошли? — окликнул меня мой напарник.
— Подожди, я вначале сама сунусь, — ответила я и привычным движением потянула вбок призрачную занавеску — дверь между измерениями.
В саду шел дождь. Листья деревьев вздрагивали от крупных капель, поверхность декоративного пруда рябила, мох на камнях казался неестественно живым и ярким, а в сером, сплошь затянутом тучами небе краснела единственная длинная полоска — последний привет от закатившегося за горизонт солнца.
— Может, дождемся, когда окончательно стемнеет? — дрогнувшим голосом спросила я.
— И начнем спотыкаться обо все камни подряд? — усмехнулся Хитч, — Нет уж, давай сейчас. И не бойся — ничего со мной не случится. В конце концов… я же не совсем обычный человек.
— Капюшон надень — там дождик, — предупредила я и крепко сжала его ладонь.
Свободной рукой он без видимого усилия подхватил мотоцикл (силен всё-таки муженек! И откуда что берется? Худой ведь — одни жилы…), и мы шагнули вперед. В мир мантикор.
Впрочем, мантикор в поле зрения не оказалось. Да и напарник к моему величайшему облегчению вовсе не собирался превращаться в живую иллюстрацию к средневековому бестиарию. Вот и славно!
Слева от нас срывался с каменной горки ручей, образуя небольшой живописный водопадик, справа — мокла под ливнем белая ажурная беседка, наводящая на мысли скорее о маврах, нежели о китайцах, а впереди — буквально шагов пятнадцать — виднелась невысокая каменная ограда с приветливо распахнутыми деревянными воротцами.
— Значит так, — сверился с картой Хитч, — Сразу за выходом из парка — улица. Едем направо один квартал, сворачиваем на проспект и — по нему практически до конца.
Мы провели мотоцикл по серому влажному песку дорожки, уже возле самых ворот я привычно обернулась лисицей, дождалась, пока бережные руки переместят меня в корзинку
На этот раз глаза закрывать я не стала — наоборот, с интересом крутила головой по сторонам, благо сумерки сгущались медленно, пока что позволяя разглядывать опустевший город. Впрочем, выглядел он довольно обыденно: ни руин, ни развалин, да и мусора на улицах не больше, чем у нас. И ни одной мантикоры — ни бодрствующей, ни уснувшей, нигде. «Может, они в какие-нибудь особые места собираются на ночь? — мелькнула у меня мысль, — Вот и хорошо. А мы-то боялись, что из-за спящих туш проехать тяжело будет…»
Странным мне показалось только одно — по стенам стоящих вдоль дороги домов тянулись однообразные, довольно небрежно выписанные белой краской графитти: «Свободная зона». От чего, интересно, свободная: от людей, от властей, от налогов..? Хотя надписи выглядели довольно старыми, так что вероятнее всего эта самая свобода, к чему бы она не относилась, давно уже канула в прошлое вместе с большинством обитателей этих кварталов.
Поначалу я приняла тусклый огонек в окне нижнего этажа одного из зданий за отсвет нашей собственной фары, но Хитч тоже обратил на него внимание и бросил мне через плечо:
— А люди здесь есть. И не так уж и мало.
И действительно: слабые пятнышки света возникали одно за другим, пытаясь противостоять надвигающейся темноте. Ну да, Лао же говорил: 5–7% должны были выжить. Город, судя по карте, размерами не сильно нашему уступает. Скажем, полмиллиона населения здесь было. Тогда получается… получается, что тысяч 30 осталось! Ого! Да здесь довольно людно должно бы быть! Просто странно, что мы никого еще не встретили.
Поделиться этими соображениями с напарником я в лисьем облике, разумеется, не могла. Да и не успела бы. В свете мотоциклетной фары на дорогу неожиданно выскочил человек и судорожно замахал руками. Хитч ругнулся на неизвестном мне языке, зато с весьма красноречивой интонацией, и, резко вывернув руль, остановился буквально в нескольких метрах от сигнальщика.
«В морду, конечно, не даст, но пару ласковых непременно скажет, — подумала я, — Хотя что с них взять — дикий народ, от вида транспорта отвыкли…»
Однако первым рот успел раскрыть именно недодавленный пешеход.
— Разрешение! — резко и хмуро потребовал он, стукнув пальцами по какой-то круглой бляхе у себя на груди.
— Какое еще разрешение? — опешил Хитч.
— Разрешение на использование бензина, — терпеливо пояснил человек, в котором по тону сразу же угадывался местный блюститель порядка.
Помнится, предыдущая встреча с полицией (точнее, «литсией») иного измерения закончилась для нас с Хитчем официальным оформлением брака. Интересно, какого сюрприза ждать на сей раз?
Пока же мой муженек явно шел на конфликт с властью.
— Отчего это мы должны испрашивать у кого-то разрешения на использование нашего же собственного бензина?
— В Свободной зоне не существует топлива, находящегося в частном владении. Всеми топливными ресурсами распоряжается Комитет по благоустройству улиц и лично Опекун Свободы, — явно наизусть отчеканил страж законности.