Литературная Газета 6291 ( № 36 2010)
Шрифт:
Ура вороньим сварам!
Я был зимою старым.
Я был зимою мёртвым.
Я пил зимою с чёртом.
Она пришла – в воронах,
Засевших в лысых кронах,
И в хмуром небе мятом,
Где серп застыл стигматом.
Пришла. Зимой исхлёстан,
Я
Их тридцать пять скопилось.
За что такая милость?
РОЖДЕСТВО
Младенец спит.
Укутанный в пелёнки –
В куски холста, во всё, что Бог послал, –
Он спит.
И только бледный лучик ломкий
Луна неслышно в ясли принесла.
Всё замерло, как маятник, в раздумье.
Покой и сон.
Не шоркнет даже мышь.
Лишь звёзды-пчёлы, вылетев из улья,
Роят над колыбелью. Бог-малыш!
Пока ты спишь,
тебя никто не тронет.
Ещё не время грешных вразумлять.
Ты спи. Тебя баюкая в ладонях,
Плывёт в пелёнке голубой Земля.
***
Бабочка должна быть белой.
Чтобы глаз не отвести.
Ослепительное тело
Заметалось на пути.
Словно крошечная прорезь
В беспросветном бытии,
Словно шелестящий голос
Прошептал тебе: «Лети!»
И тотчас, незван-непрошен,
Рухнет с неба свет навзрыд –
Это бабочек пороша
Выметает тлен и стыд.
Кроны свиснут словно чёлка,
А под ней дрожит зрачок.
Это в бабочку как в щёлку,
Чуть прищурясь, смотрит Бог.
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345
Комментарии:
Дизайнер весны
Литература
Дизайнер весны
ЛИТРЕЗЕРВ
Любовь СЕРИКОВА, 26
ПЕРЕСОЛЕНО
Пересолено всё. Приветы – и те горчат.
(Но слово на «л» и в мыслях не смей… Табу!)
Чем сердце кормить мне? –
Галдит, как гнездо галчат.
Рождается новый план. И летит в трубу.
Пересолено всё. Ни пресных, ни сладких дней.
Я верю в приметы, но эту взашей гоню.
На пару с весной мы то ветреней, то верней…
Я стану твоей белокурой весёлой ню.
Пересолено всё. Зайди в мой солёный миф –
всё лучше, чем мерить шагами своё «хочу».
Семь разных небес – на какое направим лифт?
Мне, милый, до лампочки. Если плечом к плечу.
ДО-И-ПОСЛЕ-БЛЮЗ
Нет, я у окна не сидела в рюшах
с лицом, похожим на лайм,
до часа, когда Степаша с Хрюшей
делят детский прайм-тайм.
Не то чтоб себя мне не было жалко,
но весь досуг шёл на сон,
и проживала, как в коммуналке,
во мне семёрка персон:
метресса, лох, работяга, сыщик,
ироник, стерва, эстет…
Тогда любовь, как задумчивый прыщик,
не знала: зреть или нет,
тогда надо мной засыпали мухи,
по вторникам снился Кай –
не то чтобы в полной жила разрухе,
но больше не отпускай!..
Мой homo улыбчивый, серый lupus,*
кому кого приручать? –
не ради влеченья к пюре да супу,
а просто – ради плеча,
буйков-позвонков, заусениц, шрамов,
и тьмы ресничных кулис,
и ради того, чтоб кончалась драма
так радостно, чтоб на бис.
А если однажды увязнем в ссоре
бордовой, как каркаде,
напомни про губы со вкусом моря,
таблеток, дыни, ж/д;
про то, что сплести узелок на счастье
сложнее, чем расплести.
Во многия мудрости – мало сласти…