Литературная Газета 6466 ( № 23 2014)
Шрифт:
Как они получатся?
Ближе встал к учительнице
Тот, кто лучше учится.
С Лёшкой мы толкаемся,
Все нас останавливают,
Дисциплину бедную
Еле устанавливают.
«Тс-с!»
Установили.
Замерли…
Щелчок!
Всё!
Смирнова зеркальце
Прячет в кулачок,
Мы
Носимся!
Дисциплины нет!..
До чего неправильным
Выйдет наш портрет!
Мне понравилось
стоять
Сидел я шумно на уроке,
И мне сказали:
«Встань! Постой!»
Я встал.
Увидел двор широкий.
Без нас он был такой пустой.
Ещё увидел я деревья,
Дома
И вдалеке – завод.
Потом,
Глазам своим не веря,
Увидел близко вертолёт!
И тут я, как на зло, услышал:
«Ну, хорошо, Алёша, сядь!»
Зачем я лучше стал и тише?
Мне так понравилось стоять!
О чём вороны
мечтают
Скажите,
О чём непрерывно мечтают
Вороны,
Что около школы летают?
Читать научиться?
Писать научиться?
Красиво в спортзале
на кольцах крутиться?
Нет!
Шуметь в перемену?
Играть и смеяться?
А может быть,
В школьной столовой питаться?
Нет!
Вороны, что около школы
летают,
О том каждый день
с нетерпеньем мечтают,
О чём их прабабушки
тоже мечтали:
Вороны мечтают,
Чтоб их СОСЧИТАЛИ!
Теги: детская литература
Лирическая перемена
Мстислав ШУТАН
Родился в 1957 году. Работает учителем русского языка и литературы в нижегородской гимназии № 13, а также является
Чудо
Жизнь течёт, остановок не зная,
за волной набегает волна.
Ярость ветра превозмогая,
запоёт о родимом струна.
Спасо-Преображенское чудо,
среди сосен и вечной воды,
души мёртвые к жизни пробудит
и живые спасёт от беды.
К Валааму идём, к Валааму
от неясностей прожитых лет.
И, согласно небесному плану,
к нам Фаворский притронется свет.
Третий
(монолог пианиста)
Музыка Рахманинова
в русские дали заманивала.
Под пение мягких клавиш
уставшей душой воспрянешь -
на холм изумрудный встанешь!
Порывы концерта Третьего
душа как всегда заприметила:
усиливается боль.
Россия! И я с тобой!
К роялю иду без робости.
Пусть трещины, лопасти,
пропасти,
по солнечному лучу
выверить путь хочу!
Вот неба тончайший шёлк:
до Третьего
сам
дошёл!
Флейта
Не забывайте, господа,
отмеченную Богом флейту!
Как звук её с небес спадал,
крутя лазоревую ленту!
Щемящий, трепетный, живой,
уже не наш,
а мой и твой[?]