Литературная Газета 6471 ( № 28 2014)
Шрифт:
византийские вина,
что в водах растворены…
Возвращенье из сна,
как из мира, где зиждутся звёзды:
из гигантских пустот,
из стерильных систем,
мимо Трона Господня,
где правду и воздух
заменяет свобода,
а времени нету совсем…
Возвращенье из сна –
как сквозь землю на свет из могилы:
рвутся корни,
взрыхляется гибельный прах,
разъезжаются доски,
являются
оттесняются камни
и сохнет лицо на ветрах…
Полено
Ты шёл, волнуясь и любя,
и вот ты одолел дорогу…
И дела нету до тебя
ни человечеству, ни Богу.
Ты на крыльце сидишь в росе,
в слезах: предательство, измена!
И перешагивают все
тебя, как мёртвое полено.
…Полено – якобы мертво:
оно лежит, не шелохнётся...
Но в грешных буднях об него
нет-нет да кто-нибудь споткнётся!
Одиночество
Поздно в доме… И в мире…
Дышит с присвистом Вечность.
И тоскуют в сортире
трубы – голосом вещим…
Сквозь бетонные стены,
как сквозь пористый сахар,
проникают измены,
гены злобы и страха…
Тишина – словно губка.
Ночь крадётся сутуло.
С грешным хохотом юбка
соскользнула со стула…
Ловит бренное ухо
сквозь беруши на вате –
вместо музыки духа –
скрип соседской кровати…
Проходная электричка
С дрожаньем почвы и подв ы вом,
в трёх дециметрах от лица –
она, обдав своим порывом,
мелькнёт с улыбкой мертвеца.
И только иней с крыш, дымящий,
да прах позёмки – вихрем лет!
Да электричество та я щий
зан[?]ет провод ей вослед…
Сожмётся сердце, руки взм'oют,
боднёт больную душу страх.
…Ах, с жизнью бренною самою
как не сравнить её размах!
Её призыв начинкой светом,
из мрака – пр'oмельк – в темноту…
Но в проходящую, при этом –
не вздумай прыгать на ходу.
* * *
Фиолетовой фиалки
с бугорка – кричащий глаз.
Грязный кузов катафалка
да пяток озябших, нас…
И кресты, кресты да камень,
серый камень да кресты.
А над нами, дураками,
где-то там, в пространстве – Ты!
В небе тусклом и стоячем,
кто там сладкий воздух пьёт?
а прислушался – поёт!
* * *
Давно автобусом не ездил
сквозь зной полей и лес густой.
В другую местность. В мягком кресле.
В машине, буднично-пустой.
Почти пустой: меня помимо –
три тётки, с виду – «челноки»,
трещавшие неутомимо,
как предзакатные сверчки.
…Но вот, в лесной глуши, заметьте,
вошёл в автобус гражданин
и… заиграл на инструменте –
ненашенском! Кавказа сын.
На чём играл – не видно было:
играл, от всех отворотясь…
Но столько боли, страсти, пыла
мой мозг не помнил отродясь!
Потом он вылез: за оврагом
сошёл, исчез… И мнилось мне:
он не играл, не пел, а плакал
по невозвратной стороне.
* * *
Сегодня я – не на вине
клянусь: вино давно прокисло.
Друзей, явившихся ко мне,
я угощаю здравым смыслом.
Вот Вы, утративший в пути
улыбку, зрение, походку,
не знаете, куда идти,
и принесли в кармане водку.
А Вы, читающий взахлёб
свои рифмованные звуки,
зачем наморщили свой лоб –
как бы в смертельный час разлуки?
А ты, бессильная понять,
куда попала, – скалишь зубки,
желая в сердце боль унять,
идёшь на некие уступки…
А я, поправ чужую грусть,
чужие фокусы – не боли,
уйду в себя – и не вернусь…
А вы – ищите ветра в поле!
* * *
Неприкаянно-причинно
на страницы и в кино
вылезает матерщина,
словно газ, покинув дно.
И как будто – всё в порядке,
ибо знают те слова
даже малые ребятки,
в мир шагнувшие едва.
И как будто всё – как было,
только в воздухе страны
стало больше смака, пыла,
ядовитой белены.
И житуха неплохая:
иностранное едим!
Просто… не благоухаем,
матереем и смердим.
Стихи о стихах
Запретная тема, –
в стихах говорить о стихе.
Родимая, где мы?
В словесной увязли трухе.
Всё зыбко и мглисто,
и наши редеют полки.
Теснят модернисты
прозрачную ясность строки.
Чем фраза игривей,