Литературная Газета 6472 ( № 29 2014)

Литературная Газета Литературка Газета

Сотворённого нелюдью ада.

И не надо им гор золотых,

Им бы только остаться живыми,

Им бы только увидеть в живых

Папу, маму со всеми родными.

Им бы малую горстку тепла

От холодного мира в наследство,

Вместо хаты, сожжённой дотла,

И убитого взрослыми детства.

Вадим

СТЕПАНЦОВ

ИЮЛЬСКОЕ

Вокзальчик поселковый за Окой,

Жарища, рельсы, шпалы и платформа.

А я стою и думаю с тоской,

Что где-то чуть южней –

точь-в-точь такой,

Что там снаряд упал – и это норма.

Снуют электровозы день-деньской,

И здесь, и в ближнем параллельном мире,

Где дважды два сегодня не четыре,

Где люди даже не мишени в тире,

А пешки над пустеющей доской,

И Гулливер небрежною рукой

Играет там в чапаевские шашки.

Героям – слава, им уныл покой,

Им слово «мир» рифмуется с тоской.

Горите, мрите, пешки и букашки!

Глаза зажмурю и встряхну башкой,

Чтоб уплыла нездешняя картинка:

Вот дед упал с оторванной рукой,

Вот полбабульки с треснувшей клюкой,

Хрипит в крови девчонка-буратинка...

Вокзальчик поселковый за Окой,

Такой уютный, тихонький такой,

Пригрелся бомжик, ивушка кудрява.

Я укокошу этой вот рукой

Того, кто крикнет здесь:

«Героям слава!»

Татьяна ЧЕРТОВА

* * *

На Сибирь опустился сон.

Шелестят тополя листвой.

Поднимаются в небосклон

Звёзды мирные – за луной.

За стеною соседи спят,

И не сходит никто с ума,

А в Донецке – по детям «Град»,

А в Луганске – горят дома.

Самолёты летят бомбить

Не кого-нибудь – свой народ.

И убийцы идут убить:

«Кто не прыгает – тот умрёт!»

Бьют нещадно, со всех сторон.

И когда-нибудь спросят нас –

За спокойный вот этот сон,

За сожжённый вчера Донбасс.

Анатолий ПШЕНИЧНЫЙ

* * *

Откуда берутся силы

У загнанных в пустоту?..

«Верни нас домой, Россия!» –

Колышется на ветру.

Так гибнущий в море кто-то

Шлёт крики радиограмм,

Так в детских домах сироты

Тайком окликают мам…

Взлетела с трезубца, каркнув,

Багровая стая крыл,

Чтоб вздрогнул Донецк и Харьков,

И чтоб захлебнулся Крым.

Славянская твердь качнулась,

Но как от дурного сна –

Россия моя очнулась,

И вспомнила – кто она!

И вспомнив свои народы,

Плечом повела в ночи

И пылью стряхнула годы

Сидения на печи.

Под бешеный вой и клёкот

Раздвинула правдой ложь,

Крутой распрямила локоть

И выдохнула: «Не трожь!..»

Вибрирует ось земная,

Как будто перед войной…

И слышится вновь: «Родная,

верни нас к себе домой!»…

Сергей АРУТЮНОВ

* * *

Когда их жгли, в Москве была жара,

Струился воздух, плавились кондеи,

И жизнь текла, едва полужива,

Почти такой, какой её хотели,

Разрублено шипела рыбья плоть,

Горючим спиртом жёгся каждый продых,

И силился сознанье пропороть

Больничный кафель в красноватых ромбах.

Поскрипывая в духе арт-нуво,

Катились дни, ленивы и прекрасны,

И не было средь них ни одного,

Кто был солдат и выполнял приказы.

Никто из них не грел щекой приклад,

Ушей не зажимал, не выл спросонок,

В чаду моторизованных бригад

На месте друга находя кроссовок.

Ветвей древесных зыбкие клешни,

И зябкий пух, и тени на фасаде

Познали мы в тот миг, пока их жгли,

И пламя тихо подступало сзади.

Марина КУДИМОВА

ВАТНИКИ

Посылает война соратника,

Но щедрота её кратка.

Из разведки четыре ватника

Возвращались без «языка».

Не контрактники и не штатники,

Не прошедшие инструктаж,

На манер пропаганды – ватники,

Хоть обряжены в камуфляж.

Ночь не треснула перестрелкою

И с врагом не столкнула в лоб.

Ватник держит осколки мелкие,

А от крупных спасёт окоп.

По дороге от виноградника

До ближайшего блокпоста