Литературная Газета 6486 ( № 44 2014)
Шрифт:
Цепями ржавыми звеня,
И Константин Багрянородный
Как брата чествует меня.
ПРОЧЁЛ
Я прочёл на странице семьсот двадцать два,
Что из жёлтых костей прорастает трава,
И не выжечь её сквозняками;
А однажды и люди воспрянут из пут,
И сквозь чёрное небо они прорастут,
Облака раздвигая руками.
Я прочёл на какой-то из главных страниц,
Что мы, люди, прекраснее лилий и птиц,
И
Мы спасёмся с тобой от воды и огня,
Только крепче, мой ангел, держись за меня
На подножках и на подножьях…
Я и сам-то держусь ослабевшей рукой
За уют, за уклад, за приклад, за покой,
За насечки по счету убитых;
Только где-то прочёл я – спасут не стволы,
А престол, пред которым ослы да волы
И повозки волхвов даровитых…
Максим ЛАВРЕНТЬЕВ
ФОТО
Сделал фото. Вижу теперь, что в хвост
на макушке волосы собирая,
с недовольной миной, нарядом прост,
я похож на бедного самурая –
одного из тех, кто идёт босой,
презирая даль, не пугаясь риска
(цаплей по жнивью, как сказал Басё),
чтобы убивать за мешочек риса,
а потом, под сакурой возлежа,
притворяться спящим на травах сада,
наблюдать украдкой полёт стрижа,
наслаждаться тем, как весна свежа
и как часто-часто трещит цикада.
* * *
Услыхав какофонию дня,
закрываюсь от мира мгновенно.
Но нельзя почитать и меня
инструментом, настроенным верно.
Ведь какой ни коснёшься струны,
до каких ни дотронешься клавиш,
ни с Иуды не смоешь вины,
ни Христа от креста не избавишь.
ДНИ АВГУСТА
Дни августа… Душе – как божий дар они.
Во всём царит покой. (А для меня так редки
периоды без драм.) Хотя и в эти дни
от нервов наперёд я пью свои таблетки.
Но дивно хорошо, стряхнув остатки сна,
в постели полежать московским ранним утром,
и улыбнуться дню, любуясь из окна
ветвями лиственниц в моём дворе уютном.
В гостиной бьют часы: «Бим-бом, пора вставать».
Умылся. Что теперь, позавтракать? А как же!
С утра побольше ешь – не будешь толстоват,
почтенье оказав простой овсяной каше.
Одевшись, выхожу. Двор пуст: кто в отпуску
копает огород, кто преет на работе.
А я иду гулять по ближнему леску,
под соснами сидеть,
Из этих райских кущ, готовых к сентябрю,
но всё-таки ещё богатых птичьим пеньем,
на прошлое своё в дни августа смотрю
без всякой горечи, и даже с умиленьем.
Костёр моих обид уже сгорел дотла
и удобрен золой большой участок сада.
Мне кажется теперь, что жизнь моя светла,
что всё в ней здорово и только так, как надо.
* * *
Как драгоценные подарки,
ловлю последние лучи.
Но мне гулять в осеннем парке
теперь советуют врачи.
Гляжу в небесную пучину
немного даже сам не свой –
ведь не по своему почину
шуршу здесь палою листвой.
И оттого гораздо реже
бываю в этой красоте.
Привычки вроде бы всё те же,
да поводы уже не те.
* * *
Обнаружил стихи – их писал я лет десять назад.
Ах какой был тогда молодой рифмоплётский азарт!
Оказалось, однако, что мой романтический парус –
это самый обычный, лишь очень раздувшийся пафос.
И не то чтобы я с той прекрасной поры поостыл,
и не то чтобы сделался автором слишком простым,
и не то, боже мой, чтобы стал я фигурой успешной,
но хотя бы о прошлом судить научился с усмешкой.
УТРО
Кошка цапнула за пятку.
Я проснулся. Семь утра.
Приучить её к порядку
мне уже давно пора.
За стеной слышны забавы,
звуки суетных утех.
Всё на свете из-за бабы –
жизнь и смерть, и смех, и грех.
Грозно каркнула ворона,
и ещё, ещё потом.
По коробке из картона
водит кошка коготком.
Во дворе внизу собака
подняла внезапно лай –
ожидала будто знака:
три-четыре, начинай!
Утомилась, истеричка.
Снова я закрыл глаза.
Загудела электричка,
завизжали тормоза.
Вдруг как бухнет где-то рядом –
словно бы наш дом насквозь
продырявило снарядом…
В общем, утро началось.
Теги: Михаил Синельников , Максим Лаврентьев , Андрей Шацков , Александр Хабаров
Сон длиной в книгу
Камал Абдулла. Платон, кажется, заболел... Рассказы.
– М.: Художественная литература, 2014. – 320 с. – 1000 экз.