Lvl 1: Благодарные Мертвецы

Криптонов Василий Анатольевич

Иствуд взвыл и отвернулся к окну. Я вздохнул:

— Н-да... Это, по ходу, врождённое, как синдром Дауна. Ладно, будем работать с тем, что есть. Всё, Сэнди, не мешай, дай нам немного почувствовать музыку.

— Жаль, — расстроилась Сандра. — Мне про кукол с х*ями интересно было.

TRACK_28

Поскольку песен у нас не было (не репетировать же «Оторванный хрен» на полном серьёзе), я начал просто гонять по кругу базовые аккорды в ожидании просветления. Себе я тоже

купил электрогитару, неплохую такую. Утырчество этого мира выразилось ещё и в том, что электричества тут не было. Соответственно, печалить мозг усилками никто не стал. Электрогитара ни к чему не подключалась, она просто издавала характерный звук, с перегрузом. Как я понял, при желании её можно было апнуть и получить на корпусе переключатель, чтобы менять тип перегруза, играть соло-партии и так далее.

Мне потребовалось несколько минут, чтобы привыкнуть к тому, что звук идёт из гитары. Причём, треньканья самих струн, как такового, и не было. Вот где наркомания голимая...

Иствуду было проще, он раньше не играл, и для него бревно на шее, издающее могучий гул при прикосновении к струнам, было в порядке вещей. Впрочем, играть у него всё равно не получалось. Он, щурясь, следил за моими пальцами, пытался копировать аккорды, но разница в количестве струн его явно деморализовывала наглухо.

А Рома хорошо вписался, успевал и по барабанам лупить, и матрас отпихивать. Даже немного в ритм попадал. Хотя, по логике, это я должен был стараться в ритм попадать, барабанщик в этом деле — главный. Но я был занят тем, что просто кайфовал от мощи, которую держу в руках.

— Стоп, — сказал я, наигравшись. — Рома, б**дь, встань и поставь матрас так, чтобы он не падал. Иствуд! Это бас-гитара, на ней не играют боем, по крайней мере на трезвяк. Слушай ударные...

— Меня слушай! — подтвердил Рома, поправляя матрас.

— Его слушай. Про левую руку пока забудь нахрен, дёргай струны. Вот так, щипком! Или перебором. Попробуй. Во! Другой разговор же. Рома, хватит щупать мой матрас, давай уже, забацай чего-нибудь.

Рома не заставил себя умолять — сел и забацал так, что стёкла зазвенели. Иствуд с каменным выражением морды лица немного послушал и включился. Хвала Кришне, чувство ритма у него было. Играл он однообразно, монотонно, но — в ритм. Я, затаив дыхание, попытался наложить на этот п**дец свою гитару. И дело пошло!

Джем-сейшен продолжался минуты четыре. Разумеется, этого ещё мало для того, чтобы выходить на публику, но, блин... До чего же крутейшее чувство — снова оказаться частью творческого коллектива!

Иствуд вдруг нахмурился, перехватил гриф и начал зажимать струны. Рома, услышав, что Иствуд делает что-то интересное, начал херачить быстрее. Я спокойно выдержал темп...

— Поздравляю, — сказал Иствуд, дуя на пальцы левой руки. — У меня разблокировалась ветка навыков Бас-гитарист. Но прошу отметить: я не получил от этого ни малейшего удовольствия.

TRACK_29

—

Хорошо-то как, Маша, — выдохнул я в темноту.

— Какая я тебе «Маша»? Я Сандра! — отозвалась темнота.

— Всё равно хорошо...

— Всё шутки шутишь...

— А что, есть повод для грусти? Кто-то умер?

Темнота помолчала, потом мрачно произнесла:

— Ха. Ха. Ха.

Я протянул руку и погладил Сандру по чему-то тёплому и приятному — не разобрал, по чему. Она не возражала.

— Слушай, всё спросить хочу... А какой у тебя класс вообще?

— Ну да, в сотый раз трахаемся — можно и познакомиться, — фыркнула Сандра. — Охренеешь, но я — воин.

— Да ладно?

— Вот тебе и «да ладно». Выбрала от балды, а потом за голову схватилась. Это ж теперь придётся вот это вот всё — квесты-хренесты... Хорошо, что тебя встретила. Лучше уж новичков инструктировать — это не так напряжно.

— Ну, меня встретить не мудрено было, единственный кабак в городе, как-никак, — фыркнул я. — Так у тебя ещё и меч, что ли, есть?

— Зачем меч? Копьё. Могу в лоб захреначить, если хочешь.

— Не, спасибо. Лучше сделай ещё раз «Как в первый раз».

— Обойдёшься.

— Ну Са-а-андра!

— Хрен тебе! Я тоже хочу хоть что-то успеть получить от процесса.

— Ладно... Есть логика в твоих словах.

Я посмотрел в интерфейс. Запас сил восстанавливался ме-е-едленно. И до максимума сам не доползёт, если не сожрать чего-нибудь. Или не поспать. Рекомендации я отключил, они мне весь обзор засирали, а лезть специально их смотреть было лень. В реале, на коксе, я б ещё часа четыре куролесил, прежде чем срубиться. А тут со стимуляторами было негусто.

— Молодой челове-е-ек! — позвала Сандра, скользнув ладонью по животу вниз. — У вас что-то упало.

— Да ну, схрена ли? После дня беготни по квестам, первой репетиции, изящного пируэта в шаге от запоя и трёх «как в первых разов»? Не может быть, ты что-то путаешь.

— Фу, какой ты скучный...

— Я не скучный, я счастливый. У меня есть группа. Сбылась мечта идиота и всякое такое. Ладно, не вздыхай, пойду сожру чего-нибудь. Тебе принести?

— Угу. Чаю, — фыркнула Сандра.

— Попробую. Но задача непростая, сама понимаешь.

— Если не получится — гитару покупать не надо!

— И не собираюсь, у меня денег нет.

— Мужчина мечты...

— А то!

Я, покачиваясь от усталости и остатков алкоголя в крови, двинулся в зал. На этот раз даже не забыл накинуть одежду прямиком из инвентаря. Мир этот, конечно, дурацкий абсолютно, но кое за что братишке можно сказать спасибо. Например, мыться не надо. Если, конечно, ты пьяный в грязи не уханькался. Да и то — засохнет и отвалится. В остальном — никакой от тебя вони, никаких влажных простыней. Встал, оделся и пошёл в цивилизованное общество.