Маленький человек
Шрифт:
– Дурацкое!
Мы помолчали.
– Вы ногу на войне потеряли?
– спросила Мира.
– На какой ещё войне?
– Ну... этой с Гитлером, или ещё какой...
Я засмеялся:
– Сколько же мне лет по-вашему?
– Не знаю... лет шестьдесят...
– девушка повертела в руках золотой кулончик
– А война когда закончилась?
Она засмеялась:
– Прямо как на экзамене. Так на войне или нет?
И я рассказал ей правду. Как шёл усталый после работы, как подошёл к краю платформы, как закружилась голова и как упал под колёса электрички. Чудом жив остался.
Мира расстроилась.
– Мне вас так жалко!
– сказала она.
– Зачем вы ездили на электричке. Вы должны были вызвать такси или купить себе машину.
– У меня не было на это денег.
– Почему? Вы плохо работали?
– Хорошо. Просто зарплата была маленькой.
– Нужно было найти другую работу!
Смешная, странная. Незнакомая с жизнью. Наивная.
– Вам скучно живётся?
– вдруг спросила она.
– По разному.
– А мне почти всегда скучно. Что вы делаете, когда скучно?
Я подумал.
– Читаю или мастерю что-нибудь.
– Читать неинтересно, - вздохнула Мира.
– А мастерить я не умею.
– А вы попробуйте, - предложил я.
– У меня жена, например, бисером вышивает. Красиво очень.
Девушка замерла, а потом вдруг засмеялась:
– Я что бабка старая?
– Ну, не знаю, - я пожал плечами.
– У меня сын по клубам разным ходит, в спортзал...
– Это и я хожу. Надоело!
Несколько минут мы ехали молча.
– А я знаете, что придумала?
– Мира улыбнулась.
– Ищу что-нибудь редкое.
– Что например?
– Вещи какие-нибудь, еду...
–
– Ну, да. То, что трудно найти. А я нахожу и покупаю! Вот!
– Это всё, наверное, очень дорого?
– Ну, и ладно! Зато не скучно.
Дальше мы ехали молча. Я сидел и думал о том, какая она несчастная, эта девочка. Если единственное её развлечение — покупать. Разве можно жить только беря и ничего не отдавая взамен.
– Может, вам денег дать?
– спросила Мира, когда машина остановилась у моего дома.
– Не надо, - я засмеялся.
– Мне хватает.
– Правда?
– удивилась она.
– Ну, как хотите. Удачи!
– Удачи!
– сказал я и направился к подъезду.
Иногда я думаю о том, что неплохо бы иногда помалкивать. Утром рассказал жене про Миру, сказал, что мне её жалко. В ответ получил целую речь.
– Жалко её!
– бушевала жена.
– А меня тебе не жалко? А сына не жалко? Гроши считаем! Бедная-несчастная! Рассекает на машине с шофёром! Зажралась! Деньги девать некуда! А ты мог бы и взять, не переломился бы! Ты человек маленький. Бери, когда дают и не выступай лишний раз.
– Людочка, - я подошёл к ней, обнял.
– Прости меня, пожалуйста.
Она расстерялась.
– Ты чего?
– Я ничего. У тебя сердце больное. Тебе нельзя волноваться.
Теперь я решил ничего ей больше не рассказывать, не расстраивать. Я и один всё переживу: и фантомные боли, и презрительный взгляд директора, и жалость к незнакомой девушке... я человек маленький, незначительный. С меня не убудет.