Мастер сновидений и другие рассказы
Шрифт:
– А это кто? – вопросительно шепнул он, дернув брата за рукав.
– Звезда местной богемы, – пояснил Федя. – Написала сценарий, в котором скорая помощь долго едет по кладбищу, за ними гонятся мертвецы, они приезжают к пациенту, а у того ноги в тазике с бензином и он хочет себя поджечь…
– Зачем?
– Для нуара.
– А нуар это что такое?
– Ну-ууу… протянул Федя, – нуар, это когда все мрачно.
– А зачем?!
– Да черт его знает, – вздохнул Федя и громко выкрикнул, – Господа!
Не
– Господа! Я привел вам сюда того, кто может создать вашим произведениям рекламу!
Писатели изобразили на физиономиях скепсис.
Тогда Федя звонким бодрым голосом обрисовал ситуацию. От вас, господа – сюжеты, а наш гость – Мастер сновидений – преобразит их в сны и внедрит их в сознание людей; а те, усвоив ваши имена, кинутся в магазины скупать ваши книги… итак – над чем вы сейчас работаете?
Ответом было молчание; наконец кто-то из угла отвечал:
– Сам его притащил, сам и начинай.
– Отлично, – ответил Федя, и стал рассказывать о девочке, которая на лесной полянке кормила солнечных зайчиков морковкой…
Кто-то писателей, выслушав его, процедил с презрением:
– И где тут остросоциальная идея? Если бы эти зайцы были чиновниками, распиливающими бюджет, а девочка – мафиозной соучастницей, которую заслали им под видом эскортницы…
– Как интересно, а подробнее?
Это раззадорило писателей. На протяжении двух часов они излагали свое видение предмета, приводя примеры один другого круче…
Мастер снов сидел с видом ошеломленным. Он только переводил взгляд с одного писателя на другого.
– Надо же, – бормотал он, выходя из кофейни на улицу, – какие сюжеты нынче в ходу… Неужели такое людям интересно?! Я всю жизнь что-то понимал неправильно?
– Федя, – робко спросил Дениска, – а может, эти писатели – все того? – и покрутил пальцем у виска.
– Они постмодернисты, – возразил Федя.
– Это теперь так психов называют? – не унимался мальчик.
– Я вам очень благодарен, – меж тем, вежливо промямлил Мастер снов, – вы были так добры ко мне… Я так много нового узнал за сегодняшний день, что даже как-то потрясен… До свидания! Пойду я….
– Всего доброго, – любезно отвечали ему мальчишки, и когда Мастер скрылся за поворотом, Федя хихикнул:
– Вот же прикольный шизик!
А Дениска вдруг понял: что-то пойдет не так. Непременно что-то пойдет не так, и вообще все, все в этом мире как-то неправильно…
***
В эту ночь Дениске снился сон.
В этом сне он разбежался на мосту через Лопушайку, и – как реактивный лайнер, взмыл в небо со свистом, набрал высоту и стал кружить над Берендеевой рощей. Кроны кедров разлапистых, трепетных
Мальчик спал сладко и не знал, что Городу снились в эту ночь кошмары в стиле нуар.
Мэру снилось заброшенное метро, в котором водились зомби.
Его секретарше Светланочке – Хозяин; с бандой инопланетян он крушил Берендееву Рощу, отчего все наяды и кикиморы разбегались кто куда.
Самому Хозяину снился зимний лес: заиндевелый, страшный, ночной – луна зловещая, и ветер по верхам выл, да гулко так… И вышла к нему девушка босая в одном летнем платьишке; была она бледна и ужасна… Хозяин проснулся в холодном поту.
И не он один.
В холодном поту просыпались старушки: снились им сюжеты эротических эссе местной писательницы Новеллы Рулевской, и долго крестились они на трепетный огонек лампадки, бормоча «Хосспидя! Страмота-то какая охальная»….
О ночных кошмарах весь день говорили все; свою лепту внесла и подавальщица из «Бродячего пса», сообщившая о визите Мастера Снов в кофейню. Город закипел. Слухи пузырились, кипели и булькали.
Затем Город сложил два и два, и смекнул, что к чему. И порешил:
– Неправедное это дело! Они, вишь, постмодернисты, а мы из-за них кошмарами майся!
***
– Откель у тебя рогатка така хорошая? – с интересом спрашивала старуха Митриевна у своей товарки Лукинишны.
– Тссс… не шуми, спугнешь, – отвечала та, с гордостью поглаживая добротную рогатку с широкой резиной, – у внука стащила.
Дюжина пенсионерок – представительниц самой активной части населения – сидели в засаде у дороги, в зарослях череды, поджидая писателей. Череда, надобно заметить – трава лекарственная, что соцветия имеет из желтых цветов-лепешечек; очень от печени пользительная, но главное – выше человеческого роста растет, и спрятать в ней можно хоть танк.
– Поди хватится, что ты у него рогатку-то сперла? – хмыкнула Евлампиевна, тощая старушка, вооруженная детским пистолетиком с пластмассовыми пульками.
– Да те, он таперича в «Доту» режется на своем компутере, не до рогаток ему.
– Шшшш! Идут, – прошипела пухленькая, ласковая на вид, старушка Евдокимовна, – вот, мешочек с галькой, заряжайте…
Шаги приближались, так же как и голоса…
– Надо понимать, – вещал один из пешеходов, – что каноничной, истинной интерпретации окружающей действительности как бы не существует… Все зависит от нашего восприятия…