Мажор. Сделаю тебя своей
Шрифт:
Звоню в дверь, хотя у самого ключи есть. Вроде как чужой я все равно. Почти как гость.
– Привет, – тихо здоровается.
Ассоль открывает мне в одном шелковом халате. Волосы распущены. Как всегда, черного цвета. Чернее угля. Я же до сих пор не знаю, натуральный это оттенок или нет.
– Извини, что без предупреждения…
– Это и твой дом, Стас.
Киваю и прохожу в коридор. Пахнет едой. Вроде минуту назад голод чувствовал, а сейчас от переживаний тошнота стежки на желудке шьет.
– Мне кое-какой вопрос нужно было срочно решить в Питере. Выехал в ночь, – кричу, пока Ася гремит на кухне. Тарелки, столовые приборы, шелест ткани.
Прием по высшему разряду. Неловко становится. Жена, как бы, а я без цветочка.
– Стас, можешь не оправдываться, говорила же. И я всегда тебя жду, – выходит в коридор и, заламывая пальцы, смотрит как-то жалобно.
Пять лет назад она была другой.
Нелюдимая, закрытая. Взгляд суки с жестоким отливом. От нее даже пахло по-особенному. Как будто лед нюхаешь, и холод через ноздри в мозг вливается, промораживая все на своем пути.
Мне было бы проще, если бы она оставалась прежней Ассолью.
– Когда ты позвонил, что приедешь, не знала, что приготовить на скорую руку. Поэтому не ругайся.
Можно подумать, я когда-то голос на нее повышал.
– Спасибо.
Передо мной тарелка с супом. Наваристым и, по всей видимости, вкусным. Стежки на желудке расходятся, слюна смачивает сухой рот, и даже улыбаюсь своей жене.
– Могу кое-что спросить? – сложив руки на столе, Ася коротко мажет по мне взглядом и тут же отворачивается.
Иногда чувствую себя настоящим мудаком. Хотя, по-хорошему, я ей ничего не обещал. Совесть дает о себе знать зудом во всем теле.
– Что-то на работе случилось? Раз ты сорвался из Москвы?
Откладываю прибор. В тарелке еще полпорции. Камень в груди не позволяет больше есть.
– На работе все в порядке. Это немного личное…
– Извини.
И так никакущее настроение пробивает дно и стремится в темные глубины матушки-Земли.
Но как объяснить другому человеку, что от меня сына, возможно, долго скрывали? Сам-то в это поверить не могу. Все время в голове ищу то ли оправдание, то ли другие варианты прошлых событий. И… не получается.
– А ты на юбилей-то приедешь? Твое личное не помешает?
Усмехаюсь, закрывая пол-лица объемной кружкой.
– Не помешает, Ась.
Смотрю в упор и понимаю, что мало что знаю о своей жене. В тот год, когда поженились, мне было все параллельно. Ничего не интересовало, тем более странная девушка, которая теперь называет себя моей женой. А потом… не видел смысла.
Стелю себе в гостиной, как и всегда. Мог бы и номер снять, но совсем дерьмом не хочется выглядеть. В конце концов, часть этой квартиры моя.
Мыслями в завтрашнем
А если Смирнов обманет?
Тут же сам себе отвечаю, что такие люди, как Алексей Смирнов, из другой категории. Они за каждое свое слово берут копейку, но и за него же и отвечают.
Или не придет? Перенесет встречу?
Голова раскалывается, стоит хоть на мгновение прикрыть глаза.
Сна нет. И так вторую ночь.
Нащупываю телефон и открываю профиль Белинской. Первый раз за пять лет. Даже пальцы немного дрожат, когда я листаю ленту вниз. Последняя фотография сделана несколько лет назад. Закат. И лисица на фоне. Не знаю, что ярче: заходящее солнце или ее волосы. Огнем пышут, экран загорается.
И ни одного фото сына. Арсения. Сердце защемляет, и так тошно становится!
Скрывает, что ль? От кого? От меня?
– Не спишь? – вздрагиваю от тихого шепота.
Никогда не чувствовал себя здесь как дома. Сейчас это чувство возрастает в разы.
– Что-то случилось? – зеваю демонстративно.
Ассоль присаживается на край дивана. Двигаюсь против своего желания, а Анварова молчит и разглядывает меня. Даже в темноте вижу ее редкий румянец на щеках.
– Почему у нас так, Стас?
Откидываю одеяло и сажусь рядом. Ладонями по лицу провожу и пальцами волосы несколько раз прочесываю.
В груди печет, словно угля кто-то подкидывает, как в печь.
– Ась, а ты думала, что будет по-другому? В договорном браке? – нервничаю. Тема неприятная.
– Мне казалось, у нас есть шанс. Я вроде бы нестрашная, при деньгах. Ты…молод, красив. Или это все из-за нее? – раздраженно кивает на татуировку на моей спине.
Анварова единственная, кто ее видел. И то случайно.
Лисица, почувствовав, что говорят о ней, начинает жечь. И сердце, как по команде, отплясывает пасодобль.
– Отец про внуков снова заговорил на прошлых выходных. Интересовался.
Поднимаюсь с дивана и расхаживаю вдоль окон. Третий этаж, вид на Неву, туристы, белые, блядь, ночи. Ненавижу этот город.
И разозлиться на Аську хочется, и понимаю, что не виновата ни в чем. Девчонка, что хочет любви от своего мужа. Ну, влюбилась, дурочка. Не знает меня совсем, а что-то там испытывает в своем сердечке.
Получается, злюсь на себя.
– Ась, скажу честно, – подбираю брюки, надеваю рубашку, заправляю ее. Все выходит резко, – я никогда не воспринимал этот брак как настоящий. Никаких детей не будет. Я тебя не люблю.
Ассоль меняется в лице. Вот-вот заплачет. Будь это кто-то другой, но не Анварова, увидел бы истерику и жгучие слезы. Но Ася держит себя в руках. Смотрит только угрожающе. Как змея перед нападением.
– Мы можем развестись, если вопрос с ребенком так важен, – предлагаю.