Медная шкатулка (сборник)
Шрифт:
Никто не мог звонить ей в этот час. Дитер уже звонил накануне вечером, сухо осведомился – как она долетела, была ли в галерее и не успела ли за двадцать минут встречи испортить отношения с куратором...
Но телефон все звонил... И она сняла трубку.
– Hello?... Yes?...
В ответ молчали... Но это молчание почему-то не позволяло прервать связь, словно по подвесному мосту к ней шел кто-то близкий, кто вот-вот достигнет этого края, проявится голосом, улыбкой...
– Yes? Hello? Who is it?
Молчание... Но к ней шли, она знала это, чувствовала...
– Это я... Я здесь... слушаю тебя...
И захлебнувшись, на том конце оборвалась связь, раздались короткие гудки...
Но все это было уже неважно!... Ей вдруг полегчало, ушло наваждение...
Она закрыла окно, поеживаясь от холода, натянула теплый джемпер, нашарила в чемодане вечный черный блокнот, с дав но уже вытертой анаграммой своего имени, и, присев боком к столу, привычно стала набрасывать в маленьких квадратах эскизы будущей картины: «Сеанс черного стриптиза в Милуоки»...
34
Она опасалась огромного Чикагского аэропорта... Однажды, лет пять назад, уже металась здесь на пересадке по пути в Нью-Йорк... Странно, тогда она не знала, что где-то неподалеку есть дом, в котором...
Ну вот, а сейчас ее должны встретить, и надо сосредоточиться, взять себя в руки и выглядеть совершенно спокойной, деловой, светской... Светской, наконец, черт возьми! Да-да, вот именно: прохладно-светской. Давно миновало то время, когда он постоянно учил ее жизни!...
Вот только здесь несколько терминалов, в этом огромном аэропорту, не заблудиться бы... Когда перед отлетом он по телефону пытался объяснить ей что-то и она, совсем как прежде, нетерпеливо огрызнулась, он сказал:
– Ладно, разберусь, главное, не выпрыгивайте из самолета...
Почему он никогда не принимал ее всерьез?
Через гофрированную кишку она вышла в здание терминала и за толпой устремилась, как обычно, на светящиеся указатели багажного отделения. Колесики чемодана мягко катились по ковровому покрытию, серому, с лиловыми квадратами, которые тасовались и плясали перед глазами...
Вера остановилась: нет, так не пойдет! Постой, отдышись... Надо успокоиться... Хорошо бы приткнуться где-то, попудрить нос, привести себя в порядок... Да, сейчас тебя встретит совсем другой человек, не тот, кого все эти годы ты представляла прежним, – долговязым, очкастым, молодым...
Вдруг она обнаружила, что идет за толпой совсем в другом направлении. Указатели показывали что угодно, но только не багажное отделение. Ей стало жарко в плаще, она остановилась и, чертыхаясь, ринулась назад... Как назло, ни стойки информации, ни единого сотрудника аэропорта навстречу не попадалось... Она бросилась почему-то в боковое ответвление, но попала в какой-то зал с барами и магазинами. Дьявольщина!!! Повернула и пошла в противоположную сторону, все убыстряя и убыстряя шаги... Хороша светская дама, изъездившая бог знает сколько стран! Ну и видок у нее, должно быть... – вспотевшее лицо, шарфик
Минут через пять она уже бегала взад-вперед, как загнанная крыса, в поисках информационной стойки, задирая голову на указатели, натыкаясь на пассажиров... Ее обегали, от нее уворачивались... И только какой-то, столбом стоявший, амбал, в которого она врезалась плечом...
– Интересно, – спросил он, не двигаясь, – куда это вы так радостно несетесь, опрокидывая публику?...
Она подняла голову и – повисла на нем, уже не заботясь о том, чтобы выглядеть светской дамой...
По дороге из аэропорта они оживленно переругались по всем вопросам, – жизнь очень быстро набирала прежний темп, вкус и тонус: укладывая в багажник машины ее чемодан, он расхохотался: – «Боже, не верю своим глазам! Мой знакомый синий бантик догнал меня в землях индейских!» – и Вера смутилась и немедленно огрызнулась, что никто здесь не сумасшедший, просто чемодан – типовой, а так его издали видно на багажной ленте...
Надо было только привыкнуть к его седине – Вера всегда острее всего реагировала на изменения в цвете. Когда-то он был брюнетом, а стал, как говорили здесь, – «грей»...
Полдня провели в галерее, где должна была через полгода проходить выставка и куда Вера потребовала немедленно из аэропорта везти ее для осмотра стен, света и квадратуры помещения; где Лёня истоптал ей ноги, контролируя процесс переговоров с дирекцией галереи. Она, как всегда, хотела сама, и только сама составлять экспозицию, заранее объявив ему, что «видала в гробу» всех кураторов, вместе взятых... Лёня заботился лишь о том, чтобы эта фраза не была первой, которую она произнесет, войдя в кабинет менеджера...
Но куратором оказался славный рыжий толстяк по имени Роджер, известный художественный критик и очень успешный арт-дилер, который сразу предложил перенести обсуждение в ближайшую пивную, и в процессе «переговоров» радостно накачался, поддевая Веру, обещая «сделать из нее хоть что-то приличное», и одну за другой рассказывая всем известные байки, вроде той, о Пикассо, заплатившем большие деньги известному французскому критику только за то, чтобы тот не писал ни о ком другом...
– Вы можете писать о ком хотите, – заметила на это Вера, и Роджер состроил плачевную физиономию, выворачивая пустой карман...
Наконец, после бескровно завершившихся переговоров, они с Лёней вышли на улицу и сели в машину... Начинало смеркаться, и дымное облако какого-то цветущего деревца напротив через дорогу висело над землей, словно привязанное к ней тонким стволом...
– Красиво... – проговорила она... – Куда сейчас?
– Вы же устали, Верочка... И голодны... Давайте я вас где-нибудь покормлю.
Она повернулась к нему, внимательно глядя... Да что же это?... Похоже, он трусит везти ее к себе домой?... А такой представительный дяденька... седые виски... На вид – просто сенатор какой-то...