Метка Жнеца

Сумасшедший Писака

Едва Стив плеснул пятдесят грамм синтетического виски, Кейн одним махом опустошил емкость и знаком приказал повторить, возвращая в свой рот тлеющую сигарету.

— Вот ты мне скажи. Есть такой персонаж, Гарри зовут. — Начал детектив свой вопрос. — Он вчера по идее, должен был к Слиму приходить.

— Может и приходил. — Пожал плечами Джобкинс. — Меня дела Слима не трогают. Сам знаешь у меня договор, и за его рамки я не суюсь, а взамен крыша и никто не буянит в моем баре.

— Хреново. — Сплюнув на пол, произнес Майк. —

Мне нужен этот наркоша.

— Ну. — Развел руками владелец бара. — Сам понимаешь этот вопрос не ко мне. Он может уже и откинулся от передоза, а ты мне тут вопросами сыпешь. А может, до сих пор валяется в подворотне, отходя от прихода.

— Где они обычно? — Сделав небольшой глоток и скривившись от слишком уж дешевого вкуса напитка Кейн.

— Справа за углом. — Махнув рукой ответил Стив. — Да, ты у местных спроси, они друг друга должны знать.

— За виски спасибо. — Хмыкнув, произнес детектив, вставая со стула и направляясь на выход. — И это, Стив. Ты бы здесь ремонт, что ли сделал. У тебя же стены воняют.

— И насколько его хватит? — Недовольно проворчал Джобкинс. — На неделю? А потом опять местная публика все завоняет?

— Ну, это твой бизнес. — Усмехнулся Майк, выходя наружу.

А в спину Кейну донеслось недовольное ворчание хозяина бара: «Долбанный демон Санрайз-Сити». Джобкинс не видел, как детектив лишь криво улыбнулся, с трудом разжав пальцы на своей «беретте». Душа демона просила крови. Она ее жаждала. Механизмы организмы Майка начинали ржаветь, и им необходима была смазка. Смазка из крови подонков.

Кейн не спешно подошел к смердящему мертвичиной и дерьмом переулку. Шнек стоял такой, что даже у него заслезились глаза. Стоило ему только войти в вечную тень, как прямо перед его носом пролетела жирная муха, жужжа своими маленькими для такого тельца крылышками.

Брезгливо отбрасывая валяющийся на грязном асфальте мусор из пластика, объедков, пустых банок и бутылок, а так же шприцов, детектив пробирался все дальше и дальше. Правая рука привычно сжимала рукоять пушки. Кто-кто, а Майк Кейн прекрасно знал, насколько могут быть опасны торчки. Там нет инстинкта самосохранения, а потому лучше всего сразу стрелять. Нет, не в ногу или руку. Живот или лоб. Вот где для детектива была мишень на этих ублюдках.

Стоило пройти мусорный контейнер, который уже неделю не вывозился, Майк увидел труп, обделавшегося, счастливо улыбающегося своим гнилым беззубым ртом, торчка. Это конечно мог быть не Гарри, вот только опытный взгляд детектива увидел свежий надлом зуба, что по форме идеально подходил найденному в переулке с двумя жмурами воротничков.

Обшаривать это тело было глупо. Наверняка уже не один десяток торчков прошелся по карманам этого ушлепка. Да и смысла не было. Это детектив осознал отчетливо. Он словно чуял некий запах и как ищейка сделал стойку.

Кейн прекрасно знал, кто такой Слим. Знал характер этого

трусливого ублюдка. И если бы не шеф, которому регулярно заносили, уже давно бы замочил этого отброса. Но увы. Вот только сейчас речь идет не о тех жалких подачках, а о более крупных цифрах. Наверняка еще и семью нулями. Так что Слим попал. Детектив всю душу вытрясет из этого ублюдка. Но это будет позже. Это будет вечером. А пока стоит вернуться в офис и изучить уже собранные улики.

— Слышь, ущербный. — Окликнул Майк какого-то отброса, что терся у входа в переулок, но как огня сторонился самого детектива. — Знаешь чей трупак?

— Гарри. — Испуганно ответил наркет.

— Гарри, говоришь. — Сделал стойку Кейн, доставая карточку с соткой кредитов и соответствующей надписью о номинале. — А ты мне расскажешь что-то интересное о нем? Только учти — соврешь, я скормлю тебе твои яйца, а хер отрежу и засуну в твою жопу. Вкурил?

— Да-да! — Алчно глядя на карту с кредитами, закивал наркет.

— Ну, так не тормози! Пой! — Рявкнул детектив, да так что наркоша испуганно вздрогнул.

— Я-я. Кхм. — Перебарывая свое испуганное заикание, затараторил источник информации. — Я слышал, он куш вечером сорвал. Говорят к Слиму за поцелуем Сакуры приходил.

— И ему прям хватило? — Уточнил Майк, махая у наркоши перед носом картой с кредитами, а тот словно приклеился к ней взглядом.

— Не. — Отмахнулся собеседник детектива, невольно сглатывая слюну. — Он вроде как Слиму должен был. Я подслушал, дружки барыги между собой терли. А еще знаю, что у него нормально так кредитов было.

— И больше ничего интересного не было? Может чип какой-то? Может устройство интересное, или наоборот? — Продолжал допытываться детектив.

— Не. — Отрицательно покачал головой наркет.

— Ладно. Заслужил. — Швырнул информатору карту Майк. — А теперь свалил.

Наркоша еще в полете подхватил карточку и умчался куда-то в глубину промышленного района, с опаской косясь на трущобы.

Хлопнув себя по карману, Кейн вспомнил, что сигареты закончились. Проводив взглядом наркошу, он с недовольством вернулся к своей тачке. Сев за руль, Майк открыл бардачок, но сигарет и там не нашлось.

— Чертово дерьмо! Дерьмо! — Каждое слово детектива сопровождалось ударом по рулю.

Заведя электродвигатель, Кейн покатил свой автомобиль в офис полиции, не забыв по дороге купить пачку дешевых сигарет. Таких же дешевых, как и человеческая жизнь на улицах нижнего города Санрайз-Сити.

Офис полиции бурлил ленивой жизнью. Здесь копы ходили с ленцой, словно боясь растрясти свой жир. Майк всегда выделялся на фоне этих толстожопых лентяев. Хотя и среди них встречались исключения.

«Как и из любого правила» — любил говорить Кейн. — «В любом чертовом правиле, всегда есть исключение, которое, как дерьмо, подтверждает жизнь этого правила».