Метка Жнеца
Шрифт:
— Я подумаю над твоим предложением, но у меня пока кровавый сезон. — Ответил девушка, отмахнувшись от слов Кейна. — В общем, Санти погиб от удара каблуком. Видимо увлекся и девушка спасалась. Затем ее застрелил Кронос. Ну и вишенка на торте. В жизни не угадаешь, как он откинулся!
— В него, что? Врезалось отлетевшее от какой-то тарантачки колесо? — Хмыкнул детектив, даже не подозревая на сколько он оказался прав.
Глава 4
Цепь мертвецов
БЕЗ ВЫЧИТКИ
Водитель
Сайман Трастон, так звали водителя, был обычным работягой. Никогда ничем особенным он не выделялся на фоне серой массы остальных. Обычное, ничем не примечательное лицо. Темные коротко стриженные волосы, да легкая щетина на щеках.
Жизнь Саймана была бы и вовсе обычной, если бы не его скверный характер. К своим пятидесяти он стал и вовсе заносчивым гавнюком, которого ненавидели все соседи. Мелкая шпана постоянно пакостила, заставляя Трастона строить хитроумные планы мести. В результате одной из таких ответок, один из щенков, что хотел стырить у Саймана бабло, скончался в гараже, получив арбалетный болт в свое пузо. Когда Трастон вернулся домой и нашел этот труп — у него была паника. Но позже, взяв себя в руки, он смог избавиться от тела.
А вопросы? Ну, кто будет искать этого щенка? Его родители нарики? Нет. А потому, Сайман продолжал жить дальше. Ему даже понравилось, устраивать такие опасные ловушки, для этих мелких ублюдков.
Но сейчас все было по другому. Это были не мелкие ушлепки, чьи жизни ценятся не дороже блока сигарет, или дозы наркоты. Нет. Это был кто-то важный.
— Черт! Черт! — Уткнувшись головой в баранку, шептал Сайман, осознавая, что скрыться с места происшествия не сможет. Его найдут. Да и как он бросит тачку и товар? Там была вся его жизнь.
А ведь Трастон знал, что ступица стучит. Сука, знал, что ее нужно поменять. Но нет! На это у пожилого мудака никак не находилось времени.
«Потом. Потом. Потом» — Говорил он себе каждый раз, когда обращал внимание на то, что колесо стучит, а руль бьет и тянет в сторону.
А ведь говорила ему соседка, что его лень и дерьмовый характер, обязательно подведут его под большие проблемы. А утром еще и ляпнула, что смерть идет за ним.
— Чертова гадалка! — Выплюнул сквозь зубы Сайман, занятый жалостью к самому себе.
Оно ведь как? Сам не пожалеешь, остальные еще и обоссут.
Подтверждая мысли склочного мужика, с неба спустилось пять полицейских дронов, что направили свои визоры на Трастона. Вот теперь уже было точно все. Теперь ему не убежать, не скрыться. Эти вертлявые падлы, выследят его где угодно.
Через три минуты стали слышны сирены полицейских машин. Еще через две минуты, пара автомобилей копов остановилось возле бедолаги.
Несчастный случай? Ну, давай. Расскажи об этом этим толстозадым копам, которые бесплатно свою задницу от кресла, хрен подорвут. Нет. Если ты такой доходяга, как
— Руки держи, так чтобы я их видел, блядь! Ты услышал меня сука?! — Орал жирный коп, тыкая пушкой револьвера в Трастона. А тот боялся даже пошевелиться.
Дрожа всем телом Сайман выполнил распоряжение копов, а затем его скрутили. Понимая тщетность своей попытки, он все же решил попробовать.
— Мужики, да это несчастный слу… — начал он говорить, но его речь была прервана жестким хуком в грудак.
Дыхание перехватило и Сайман как рыба, выброшенная на сушу, начал хватать воздух ртом. В этом чертовом города, простым жителям права голоса никто не давал. Если у тебя нет в кармане пушки, и ты не готов грызть горло противника зубами — ты никто. И прав у тебя нет никаких.
В отделение повезли его по месту прописки, в промышленном районе. Пока ехали, Трастон пару раз еще пытался заикнуться, что фургон с товаром. Разворуют. А что он потом. Вот только мужик еще не осознал, что никакого потом у него не будет.
В участке, его сразу отвели в допросную, пристегнув наручниками к железному столу и оставили одного. Сайман варился в собственных мыслях и жалости к себе. Он тихо рыдал, проклиная свою беспечность. Но было уже поздно.
— Черт! Если бы я вчера поменял эту гребанную ступицу! Она же лежит у меня в гараже. Черт! Ну, чего мне стоило. — Сквозь рыдания проговаривал он. — Да. Это чертовы дети. Это они. Они, суки во всем виноваты. На спор скоты лазят ко мне в дом и воруют. Постоянно воруют.
Были ли мечты у Трастона? Ну кроме сисек и горлового от знойной шлюшки? Пиво. Да. Много пива и хрустящей закуски. А еще удочка и река. И все. А зачем ему больше? Больше ему и не надо. Только это. И чтобы эти чертовы дети от него отстали. И чтобы эта паскуда соседка, каркливая сдохла. Ну и все. Ну, может чтобы у всех копов разом несварение случилось и они разом обосрались. Но не сейчас. Саймон сейчас в участке. Он не хочет дышать вонью говна. А в этих толстозадых его до хрена. Прямо как дерьма в Санрайз-Сити. И его точно так же покрывают разнообразной одеждой. Как дети, цветными бумажками.
— Суки! — Локтями, вытирая текущие по щекам слезы, проорал Сайман.
И в этот момент он заметил у себя в руках золотую монету. Он все время, что сидел здесь. В допросной. Вертел ее в руках. На одной стороне был череп, а на другой, написано VI.
— Ви? — Удивленно спросил мужчина.
На периферии его зрения мелькнула тень. Мужчина резко повернулся в ту сторону, но там никого не было. О монете он в тот же момент забыл. И лишь смех. Смех, от которого по спине мужчины побежали мурашки. На грани слышимости. Тот самый, который легко можно принять за собственную шизу. Лишь он не прекращался на мгновение. И это жуткое дуновение ветерка в его затылок. Словно сама смерть дышит. Она ждет. Ждет момента, чтобы выдернуть душу из этого прогнившего от алкоголя и синтетической еды тела.