Миллион для гения
Шрифт:
Они разыскали его! Они отобрали у него город и улицу, не давали спокойно дойти до магазина или просто пройтись по скверу или парку! Остальные люди шли мимо, не обращая внимания на этих псов и на него тоже. Они были нормальными, понимаемыми и не трусливыми людьми, и поэтому не интересовали эту свору, но этот человек!...
И теперь он предпочитал общаться с ними только по телефону… Нет, он совсем не боялся их. Может быть, даже хотел поговорить с ними, каждый раз с надеждой снимая трубку, но всегда слышал одно и то же… и все как-то не получалось. Теперь он быстро проскальзывал
– Господин Клейзмер! Здравствуйте!
– Здравствуйте!
– Журналист Собакин,... газета “Собачьи новости”,... Интервью для нас....
Все как всегда просвистело, пролаяло в его ушах одной короткой, монотонной, жизнерадостной фразой.
– Господин, Клейзмер! До нас дошла удивительная новость! Вы получили от Математического института премию в миллион долларов!
– Да, получил!
– Но вы не взяли ее!
– Не взял.
– Но почему???
– Вы все равно не поймете, – с сожалением произносил он. – До свидания. – И вешал трубку.
Но телефон, не долго думая, начинал звонить снова:
– Господин Клейзмер, журналист Собакин… Здравствуйте!
– Здравствуйте.
– Но, почему я не пойму? – возмущенно хрипела мембрана в ухо.
– Потому что я не могу вам этого объяснить. До свидания.
И он опять вешал трубку… Телефон весело звонил снова. Он уже полюбил эту ежедневную игру. Многие годы он просто молчал, но сейчас, наконец, разминал свои старые кости и теперь работал за двоих:
– Господин Клейзмер, журналист Собакин… Здравствуйте!
– Здравствуйте.
– Но, почему вы не можете мне этого объяснить?
– Потому что вы не поймете.
И он снова клал трубку…
– Господин Клейзмер, журналист Собакин… Здравствуйте!
– Здравствуйте.
– Господин Клейзмер, мне еще долго звонить вам? Может быть, вы ответите на мой вопрос? Ответьте, и я оставлю вас в покое!
– Звоните, сколько хотите, – ответил Клейзмер.
– Но почему?
– Вы не поймете, до свидания.
– Господин Клейзмер, журналист Собакин… Здравствуйте!
– Здравствуйте.
– А зачем вы снимаете трубку? – устало спросил журналист Собакин.
– Я не могу вам объяснить этого, – отвечал спокойно Клейзмер.
– Но почему? – заскулил Собакин.
– Потому что вы все равно не поймете. До свидания.
– Господин Клейзмер! Здравствуйте!
– Здравствуйте!
– Господин Клейзмер,... журналист Лайкин,... газета “Собачья радость”,... Интервью для нас.... А почему вы не бреете бороду?
– До свиданья.
– Господин Клейзмер,... журналист Степа,... газета “Сахарная Косточка”, а почему вы не стрижете ногтей?
– До свидания.
– Гоша!!! журналистка Жули,... а почему вы не стрижетесь?
– До свидания.
– Гоша, здравствуй!,... Тяпкин,… а почему ты не женат?...
– А почему вы не уедете в Америку?
– А зачем вы ходите в филармонию?
– А почему вы любите собирать грибы?
Он
– А почему вы не спросите меня, что я доказал? Не спросите о том, что я понял? Что знаю? Что мне известно? Что дано понять каждому?... КАЖДОМУ!... Придурки… Стайка придурков!
Он сидел за своим столом у компьютера и пытался сосредоточиться. Где-то далеко сейчас лежали его напечатанные книги, тысячи книг, они развозились машинами из того маленького офиса по магазинам и киоскам Москвы. Устраивались поудобнее на полках, ожидая, когда же на них обратят внимание, когда их купят?! Даже не в том дело, что купят, главное, что их будут читать, а, значит, наконец, услышат его слова, его мысли. Он не верил, что у книг есть свой мертвый сезон. Это не кондиционеры или мороженое, не арбузы или обогреватели, всем этим вещам есть свое время и свой сезон. Но может ли быть сезон мертвым для книг??? Поэтому где-то сейчас по улице шагает человек с раскрытой книгой в руках и читает первые строки, продвигаясь дальше и дальше. Они ведут его за собой, аккуратно помогают перейти улицы на светофоре, не дают споткнуться и упасть. И снова ведут. А он сидит, думает об этом и не может сосредоточиться…
Звонок пришелся очень кстати. Телефон убедительно высвечивал имя Петрова, он снял трубку, и шум морского прибоя стремительно ворвался из его динамиков. А на губах ощущалась соленая пена морских волн …
– Старик, привет, – скромно поздоровался тот.
– Привет, – ответил он.
– Не звонил тебе неделю – ты тогда… нормально добрался домой?
– Скорее доплыл, – засмеялся он. – Качка была большая.
– Да…, – задумчиво вспоминал Петров. – Палуба явно накренилась. Морская болезнь мучила не одну милю…
– Ты хоть помнишь, где мы были? – спросил Леонидов.
– Надо вспомнить, – задумался Петров, – обязательно надо. Отличное место! Нужно туда захаживать…
Они помолчали, тщетно пытаясь вспомнить. В голове только возникал образ официанта, почему-то висящего на рее, флагом развевающегося на ветру, его морская фуражка и в руке бутылка пива, из которой он подливал в бокалы.
– Да, хорошо посидели, – первым очнулся Петров, – правильно посидели…
– Я что звоню, – продолжал он, – помнишь девчонку с нашего курса… Алку… Аллу… Ну, Аллочку…
– Ну, помню! Конечно, помню, – сказал Леонидов.
– Значит так, – повелительным тоном сказал Петров. – Сейчас ты записываешь номер ее телефона и звонишь ей.
– Ну, позвоню,… конечно, позвоню… почему бы и не позвонить – не общались лет двадцать.
– Ты меня не понял, – продолжал Петров, – ты знаешь, кто ее муж?
– Нет, – ответил Леонидов.
– Известный московский издатель популярного и очень крупного издательства в стране... Соображаешь?...
Молчание повисло в воздухе.