Миллион поцелуев в твоей жизни
Шрифт:
“Конечно, дорогая”, - говорит мама, ее улыбка становится хрупкой. “Теперь она твоя. Ты можешь делать с ней все, что захочешь.”
Я осторожно беру картину и медленно иду обратно в свою спальню, молясь, чтобы не споткнуться и не проткнуть ногой холст.
Я бы никогда не смогла простить себя, если бы сделала это.
Как только картина оказывается в моей комнате, я прислоняю холст к стене и делаю шаг назад, любуясь ею. Это великолепно.
Ошеломляюще.
И она вся моя.
Я сжимаю руки перед собой и начинаю прыгать вверх-вниз, как будто мне пять лет, странный
Я должна написать Крю. Рассказать ему об этом. Он будет так рад за меня, хотя я знаю, что сегодня он занят. У него есть планы со своей семьей, и они должны были уехать сегодня рано утром, чтобы отправиться в дом его дяди, чтобы отпраздновать канун Рождества.
Папа стучит в дверь, а затем врывается в мою комнату с фальшивой улыбкой на лице. “Давай, готовься, Тыковка. У нас нет времени, чтобы тратить его впустую. Я умираю с голоду.
”Подожди". Я проверяю свой телефон, чтобы увидеть, что у меня уже есть сообщение от Крю.
Эй, ленивая птичка, ты уже встала?
Я фотографирую произведение искусства, прислоненное к моей стене, прежде чем отправить ему ответ.
Я: Посмотри, что мой отец подарил мне на день рождения! Ты можешь в это поверить? Я ВЛЮБЛЕНА В НЕЕ
Затем я посылаю ему цепочку смайликов с поцелуями.
“Поехали”, - практически требует мой отец, и я кладу телефон на тумбочку, поворачиваясь к нему лицом.
“Дай мне всего минуту. Хорошо?”
“Надевай какие-нибудь спортивные штаны и пошли. Ты прекрасно выглядишь. Я пойду вот так.” Он машет рукой на свою толстовку и джинсы. “И твоя мама не наряжается. Это всего лишь закусочная.”
"Я знаю. Ладно, подожди.” Мне кажется странным, что он не выходит из моей комнаты, когда я переодеваюсь, но я делаю это в своей гардеробной, чтобы у меня было уединение. Я скидываю пижамные штаны, надеваю пару черных спортивных штанов, надеваю свои любимые кроссовки найк и выхожу из шкафа менее чем за две минуты. “Я готова”.
Он шагает ко мне, хватает меня за руку и выводит из моей комнаты. “Пойдем. Как я уже сказал, я голоден. Не могу дождаться, когда попробую свой любимый стейк с курицей”.
Мы останавливаемся в фойе, ожидая мою маму.
“Единственное блюдо, которое, по словам мамы, доведет тебя до сердечного приступа?” Я шучу. Мама часто говорила ему это, когда однажды летом мы были в отпуске и ходили туда почти каждое воскресное утро на завтрак. Она заставила нас отказаться от этой привычки, и я помню, что думала, что она такая зануда.
“То самое”. Он улыбается и постукивает указательным пальцем по моему носу. “Тебе нравится твой подарок?”
”Очень сильно". Я заключаю его в еще одно объятие, крепко прижимая к себе. “Я знаю, что в последнее время мы не очень ладили, и мне жаль. Это так много значит, что ты подарил мне это. Это все, чего я когда-либо могла желать”.
“Не за что. Ты же знаешь, что я люблю тебя больше всего на свете, верно?” Он проводит рукой по моим волосам, на короткое мгновение прижимая мою голову к своей груди. То, как он это делает, совсем как раньше, когда я была
Я слишком счастлива, чтобы плакать.
"Я тоже тебя люблю," — шепчу я, медленно отстраняясь, чтобы улыбнуться ему. Когда я высвобождаюсь из его объятий, я поворачиваюсь и вижу, что моя мать наблюдает за нами, в ее взгляде вспыхивает раздражение.
Что, она снова ревнует к нашим отношениям? После того, как мы только что поговорили? Все из-за картины, которую она, вероятно, не хотела, чтобы я получила? Я этого не понимаю.
Я не думаю, что когда-нибудь пойму свою мать и ее перепады настроения.
…
Насколько я помню, за французские тосты можно умереть, а закусочная битком набита людьми, все столики заняты, и очередь клиентов ждет, когда их посадят. Рождественская музыка играет из динамиков так громко, что все пытаются перекричать ее, что делает ресторан невероятно шумным, но я наслаждаюсь каждым моментом.
Несмотря на плохое настроение моей матери.
И скрытую нервозность моего отца.
Я слишком счастлива, чтобы позволить им беспокоить меня, все еще испытывая головокружение из-за моего раннего рождественского подарка. Или подарка на день рождения. Я поглощаю бекон и французский тост, политый кленовым сиропом. Крошечные кусочки сахарной пудры взрываются у меня во рту при случайном откусе, и мне приходится сдерживать восторженные пищевые стоны, которые хотят вырваться из меня.
Может быть, все кажется вкуснее, потому что я так счастлива. Это как… лучший день в моей жизни. И это еще даже не мой настоящий день рождения.
Единственное, чего не хватает — это Крю. Я бы хотела, чтобы он был здесь, с нами, чтобы он мог разделить этот день со мной. Отпраздновать это вместе. Я знаю, он понял бы мою любовь к тому произведению, которое подарил мне папа, и он тоже был бы рад за меня. Это произведение теперь мое навсегда.
Оно принадлежит мне.
Как идиотка, я забыла захватить свой телефон, когда отец выгнал меня из спальни, торопясь в закусочную, и я оставила его на тумбочке. Он хотел добраться сюда побыстрее, так как полагал, что ресторан будет переполнен. Кто бы мог подумать, что в канун Рождества так много людей отправятся завтракать?
“Ты счастлива, Тыковка?” — спрашивает папа в какой-то момент, когда я почти доедаю свой завтрак. Он сидит напротив меня, улыбаясь своей ностальгической улыбкой, как будто не может поверить, что я больше не его маленькая девочка.
“Ты даже не представляешь, как я сейчас счастлива”, - говорю я ему с сияющей улыбкой. “Я все еще не могу поверить, что ты сделал это для меня”.
Мама полностью отключилась, слишком занята прокруткой своего телефона.
Меня охватывает беспокойство, и я не могу его игнорировать, хотя и хочу. Все это кажется таким знакомым, как будто раньше это было между нами троими. Что обидно, так это то, что я думала, что мы это исправили. По крайней мере, исправил то, что было сломано между мной и мамой. Мои отношения с отцом нуждались в некотором восстановлении, но я не слишком беспокоилась об этом. Я знала, что он одумается.