Милорд
Шрифт:
Еще думал о том, как сам танцевал с Ришей, глядя на собственную мечущуюся в зеркале зеленую тень. Как в последний май их с Виком жизни надеялся поступить в медучилище и найти себя в работе. Оставить следы в мире, в котором ему никак не находилось места.
Только ненависти не было. И злости — если Мартин что и понял, так это что убивать можно только от настоящей любви.
Он вспоминал, находя в измученной душе весь погасший свет, чтобы согреть им ставшее таким ленивым сердце. Поселить в крови искорки волшебства,
И занавес поднялся — черный туман медленно рассеялся, явив ослепительно-белую, слишком светлую сцену.
Мартин, сделав глубокий вдох, встал с кресла и подошел к проему.
Кухня была почти чистой, только стол залит кровью. Она медленно стекала на пол, разбиваясь о доски алыми астрами.
Виктор сидел на полу. Его руки, волосы, рубашка и лицо были в крови, а на коленях у него лежало покрытое темными пятнами темно-зеленое платье.
«Всё?» — только спросил Мартин.
— Всё, — хрипло ответил Виктор, в душе которого царила совершенная белоснежная пустота. — Купил краску, заставил перекраситься, зарезал обеих, ночью вывез за город и утопил. На этот раз правильно, красиво получилось. Потом покажу, пока Лерина дурь не отпустила… но красиво. Правда.
«Где Лера и Ника?»
— Леру выставил, перед тем как… она бы мешала. Она их любила. Не разрешила бы… скоро вернется.
«А Ника?»
— Прическу делает, — равнодушно сообщил Виктор. — Я ее все-таки люблю, не хотел с этими убивать… она хорошая, картины у нее красивые… а портрет ее… помнишь, она Дантеса рисовала? Так вот, я его недавно видел — вообще на тебя не похож. Не знаю, почему мне показалось. Наверное, я скучал…
«А ее зачем?»
— А зачем ей жить? Я хуже, чем Мари — взял то, что показалось красивым… и так изуродовал, что проще в реку — ну знаешь, хоть в смерти снова станет красиво… все-таки тот мужик, который маньяк, знал толк… все эти… «По сумрачной реке уже тысячелетье плывет Офелия, подобная цветку»…
«Зачем же ты меня выпустил?»
— А я не выпускал, — так же бесцветно ответил Виктор. — Это дурь отпускает, а я больше не могу, у меня руки будут дрожать, и я ей больно сделаю. Этих-то не жалко было, у Оксаны вообще разрез такой получился… как будто ножом для хлеба пилил, знаешь, ребристым таким, а это неп-ра-виль-но, некрасиво, некрасиво, котяточки… — бормотал он, гладя зеленую ткань. — Ты только не мешай. Ей правда так лучше будет. Просто поверь мне, ладно?
«Хорошо, — покладисто сказал Мартин. — Дай мне с ней попрощаться».
— Ты будешь пытаться ее спасти.
«Ты же знаешь, что я не смогу ничего сделать — ты в любой момент вернешь себе сознание».
— И ты позволишь мне ее убить?
«Нет, я буду пытаться ее спасти. Но сейчас я хочу только попрощаться».
— Если ты рыпнешься в окно выпрыгнуть или начнешь орать, звонить или делать еще что-то в этом роде — я ей перед смертью глаза вырежу и розочки туда вставлю, — равнодушно пообещал Виктор, представив, как будет выглядеть Ника.
«Хорошо. Я только попрощаюсь с ней, а мешать тебе… буду потом».
Виктор
— Ты действительно это сделаешь?
«Сходи в комнату, она должна была закончить», — отозвался Виктор, тяжело опираясь на подоконник.
Мартин открыл дверь в спальню.
Ника стояла у комода и закалывала в волосы цветы. Перед ней лежала раскрытая книга, и Мартин с первого взгляда узнал посмертную фотографию Мари. А еще заметил, что волосы Ники из темных стали светлыми, вульгарного желтоватого оттенка.
— Больше не смогла, ты меня лысой бы топил, — тихо сказала она, не отрываясь от своего занятия.
Виктор даже нашел ей похожее платье — черное, бархатное, с широкими рукавами. Только вместо воротника-стойки у него был вырез, закрытый черным шарфом, обмотанным вокруг шеи.
— Это я.
Ника подняла взгляд и замерла, сжимая в руке белый георгин.
— Нет, — прошептала она. — Не надо, пусть он… пусть… Мартин…
— Иди ко мне, — позвал он, протягивая руки.
Каждый раз, дотрагиваясь до нее, он поражался физически ощутимой хрупкости этой девушки. Казалось, она состоит из плохо собранных, неподходящих друг к другу осколков, сдерживаемых только одеждой. Обними крепче — рассыплется, разобьется, обнажит упрямое, такое же изломанное сердце.
— Мартин, пожалуйста… — прошептала она, обнимая его за шею. Сняла перчатки, бросила на пол. — Пожалуйста, не надо…
— Ты такая красивая, — тихо ответил он, гладя ее по волосам не задевая цветов. — Такая храбрая девочка… ты обещала меня нарисовать, помнишь? У меня осталось последнее доброе волшебство — подарю тебе мир, такой большой и светлый, столько красок…
— Не хочу… нет… не бросай меня, не бросай… пускай он врал, пускай… у меня больше никого нет, пожалуйста, Мартин… только не так, я не смогу…
Она плакала, и слезы оставляли под глазами черные потеки. Грим Офелии, неумело скопированный с размытого снимка, обретал жизнь в третий раз. На Мартина смотрела Риша, стоящая за кулисами и считающая такты до своего выхода. Мари, сидящая за столом и прижимающаяся лицом к ладони Виктора. И Ника, не отпускающая свой нарисованный, выдуманный мир, мужчину, которого никогда не существовало — Эдмона Дантеса, призрак Милорда и его, Мартина.
Но целовал он только ее. Впервые по-настоящему, вкладывая в поцелуй все тепло, что ему удалось собрать в остывающей душе.
— Я так сильно… так сильно тебя люблю, — всхлипывала Ника, гладя его по лицу ледяными пальцами — почти как Виктор Мари, которая тоже искала утешения в человеческом прикосновении.
— И я тебя люблю. Только тебя, никого никогда так не любил, — ответил он и на этот момент каждое слово было правдой. — Возьми, — он наклонился, поднял перчатки и вложил ей в левую ладонь, а потом обвел крест на груди, сделал вид, что достал что-то, коснулся ее правой ладони и заставил сжать пальцы. — Побудь храброй еще немного, хорошо?