Мир Дому. Трилогия
Шрифт:
Док покачивает головой.
– Среди моих может быть стукач. Да и зачем проводить встречу здесь, если там, – он тыкает трубкой куда-то в потолок, – есть целая сеть, где можно встретиться без опаски?
– Этот Комбриг… Кто он?
– Это очень серьезный человек. Я даже не знаю, насколько серьезен. Но если б и знал – говорить не имею права. Теперь все решает он – и он скажет то, что сочтет нужным, и то, что тебе нужно знать. Наберись терпения.
– Он… он не из Гексагона? Он откуда-то извне?
Док кивает и вынимает трубку изо рта.
– Ты даже не подозревешь, мой дорогой, о тех силах, которые
– Но почему именно я?
– Остальные вопросы туда, – Док снова тыкает трубкой в потолок. – А теперь встал – и марш отсюда. Вечером, если придется, еще перетрем. Для всех остальных – если вдруг кто потом спросит – ты был с Ритульком. Проводил процедуры. Душ Шарко и прочая хрень. Все, вперед. Серьезные люди вроде Комбрига ждать не любят.
Глава 10. Лис. 32 дня до
– Повезло вам тогда, бродяги, – домовой Хрыч расплывается в щербатом оскале. – Ой, повезло… Особенно тебе повезло, Васюля. Считай, он тебе жизнь спас.
Тут старый домовик прав. Абсолютно. Не знаю, как оно вышло бы, если б не Комбриг.
Мы с Васькой сидим в стремной маленькой комнатенке домового, затерянной где-то в недрах коридоров и переходов системы обслуживания. Берлога берлогой – но у него вполне уютно. Мы ждем Комбрига, упылившего по какой-то своей надобности. Мы сидим и попиваем вкуснющий кофе – очень сладкий и очень ароматный.
– Хороший у тебя кофе, Хрыч, – отвечаю я. – Повезло, кто спорит. Но меня сейчас другое интересует – зачем мы ему нужны?
Домовой разводит руками – и, вытащив из кастрюли кипятильник, подливает еще. Хрыч, как и все домовые, не подключается к электросети – это опасно. У него есть аккумуляторы контроллеров, а где он их тырит – дело самого Хрыча.
– Это уж он сам, сам. Сам объяснит. Да вы пейте кофеек-то, пейте. Вкусно? Небось, не пробовали такой?..
Вкусно? Не то слово. И сахар, и эта непонятная горчинка, пробивающаяся сквозь сладость… Я никогда не пробовал кофе. Но я прихлебываю – и стараюсь держаться. Лицо нужно сохранять всегда, а уж в таком положении – тем более. Правда, с Васькой это не проходит – она сидит рядом, шумно хлебает и жмурится от удовольствия. Никакого тебе сохранения лица. Ну что тут сказать… девка и есть девка.
Кипятильники у нас, крысюков, простые – две пластинки, обмотка, провод, изоляция. Херак-херак – вот тебе и кипяточек. Это есть у всех. Но вот чего нет – такой посуды. Две разнокалиберные латунные плошки, сделанные из снарядов. Как интересно… Домовой, владеющий даже не одним и не парой, судя по латунному блеску на полочке, стаканов – очень серьезен. И на Хрыча – этакого невзрачно-лоховатого, потрёпанного жизнью прощелыгу – теперь смотришь иначе. Либо он проныра из проныр, пролезет везде, где захочется, – либо некоторые энтэбэ, порой кажущиеся необъяснимо правильно убитыми, дело рук такого вот хрыча.
Хрыч наливает по второй – и в комнатенку входит Комбриг. Он все в том
Комбриг явно чувствует себя здесь как дома. Он кивает Хрычу, кивает нам с Васькой – и присаживается к столу. Наливает кофейку, берет галету…
– Ну что ж. Приступим, помолясь?
Мы с Васькой молчим. Начнем, а то как же. Мы-то еще час назад были готовы…
– Ты мне вроде пару банок тушенки обещал? А, Хрыч? – Комбриг поворачивается к домовому.
Тот нехотя кивает. Понятно. Комбригу нужно перетереть с нами с глазу на глаз – и Хрыча немного задевает такой вариант. Но Хрыч – казалось бы хозяин своей норы! – поднимается. Он накидывает короткое пончо с капюшоном, пошитое из разнокалиберного тряпья и похожее на кучу дряни – отличная маскировка вообще-то! – и молча выходит. Ну дела-а-а… Значит, есть причина, почему такой свободолюбивый и гордый человек, как домовой, безропотно выполняет указания этого мужика?..
Комбриг ждет, опустив голову и прислушиваясь. Домовые, наверно, самой жизнью приучены ходить бесшумно – но этот дядька явно непрост. И когда он снова поворачивается к нам, как-то сразу становится ясно – Хрыча уже нет. Он испарился, ушел искать обещанный тушняк.
– Он мне должен, – просто отвечает Комбриг. Кажется, мой вопрос повис у меня на физиономии, и он сумел его прочитать. – Тут на днях облава была… Администрация Гексагона изволила искать причину вышедшего из повиновения контроллера, который спас тощую жопу одного из здесь присутствующих. От жирного такого болта… – он ухмыляется, глядя прямо на меня. – И Хрыч остался жив благодаря мне. А вот корешам его не повезло – не смогли от клеща отбиться.
– А клещом ты называешь…
Комбриг поднимает кружку и делает смачный глоток.
– Да. А вы называете их монтажниками. Причем вы поразительно угадали – именно под этим индексом они проходят по документации самого Продавца Кошмаров…
Я игнорирую этого «продавца кошмаров» – кажется, в ближайшие пару-тройку часов я узнаю столько, что удивлялку можно на время отложить в сторону – и угукаю.
– Знаю. Видел. Мы как раз коридоры патрулировали…
Он кивает и смотрит на меня. Долго. И что-то есть в его глазах такое, от чего у меня теплеет в груди. То ли доброта, а то ли и вовсе… Так смотрел на меня батя Ефим, когда я делал особенные успехи на тренировках. Только батя Ефим знал меня – и я уверен, что любил. Но почему так же смотрит на меня этот человек?..
– Знаешь. А знаешь ли ты, братец Лис, почему контроллер разнес головы капо?..
И в душу мою вдруг закрадывается смутное подозрение.
– Ты хочешь сказать…
Комбриг весело гогочет.
– Так точно. Именно я спас тогда твою задницу. Посредством контроллера. Перехватил управление и замкнул на себя. Фактически я был там и все видел его глазами. Ну и рожа у тебя тогда была… А Желтого вроде выписали, нет?..
Я сижу в полной растерянности. Я раздавлен и уничтожен. В Гексагон пришел левый мужик и взял под контроль контроллера. Полный сюрреализм.