Мои друзья святые. Рассказы о святых и верующих
Шрифт:
– Ужас! – воскликнула я.
– Всмятку ребят. Сразу другая прилетела. Опять грохот. Осколком ранило, кровью залило. Перестрелка, бой начался. Докатился до берега, упал с обрыва. Сознание потерял. Очнулся – тихо. Кто-то стонет. Рядом лежит Сашка. Руку протянул, за плечо взялся. Он вскрикнул, ранен. У меня тоже боль от ранения. Ползли – метров двадцать, видим: какая-то щель или окоп. Толкнул его туда, загреб галькой. Пополз дальше. Еще щель, река подмыла, втиснулся, камней подгреб. Жара, жажда. Вода рядом, не возьмешь. Потом слышу: идут, болтают на арабском. Наемники. Идут по берегу, ищут наших раненых. Штыками добивают живых… Нас
– Господи, какой ужас! – представила я картину. – Вы выжили? Это же чудо тогда!
– Двенадцать часов лежали, на жаре в камнях. Ад. К вечеру нашли нас свои. Трупы собрали. Как надутые были от жары. Отправили с Сашкой в госпиталь, потом домой. Ранили в бедро, сидеть долго не могу. Пойду лягу…
Слов у меня не было, одни чувства… сколько же человек может вынести. Бог спас, но за какие муки! И потом еще полгода бомжом болтаться. Для чего? Тут и у меня какой-то даже ропот на Бога поднялся. Я ушла в комнату – помолиться, прогнать это бесовское наваждение. Ведь твердо знаю: что Господь ни делает – слава Богу за все! Только следует уразуметь, какую цель для человека Он предполагает. Вспомнились мне святые юродивые – непризнанные, гонимые миром, не имеющие места, где главу приклонить. «Бесполезные» для общества, как оно считает до определенного времени – пока не увидит, что молитвами юродивых во Христе многие спасаются, избавляются от бед и приходят к вере. На подвиг юродства Господь, как правило, избирает смиренных, мужественных, твердых в вере и обладающих могучим здоровьем человеков. В некотором смысле юродивым был и Михаил. Вера его тверда, коль скоро так быстро Бог его слышит, хоть и не признает он этого. А не признает по смирению, никого в своих бедах ни разу не обвинил: ни государство, ни родных, ни судьбу: несет свой крест и – как Бог устроит… Здоровье у него, видимо, тоже могучее – другой бы давно помер или в уме повредился. В общем, не простого человека Господь в мой дом привел. Я-то думала, что ему повезло, а выходит – мне. Узнавая о его безропотном несении креста, про свои добродетели как-то поаккуратней думать начинаешь…
Приготовила я обед, позвала его. Сели есть.
– Ну завтра тебя можно будет отправлять… – благожелательно сказала я.
– Я никуда не поеду! – вдруг сказал он.
– Не поняла?
Такого оборота я никак не ожидала, пришлось потрудиться, чтобы его разубедить.
– Мне некуда ехать. Вид такой – стыдно. Сыну будет неприятно.
– Не говори глупости! К матери поедешь, вот она обрадуется, что ты нашелся!
– Жить не на что. Пенсия мне по инвалидности положена, но никто просто так давать не хотел. Нашли, через кого можно сделать, я в Москву подался, чтобы деньги заработать на инвалидность. Дальше известно что…
– Все устроится, помолимся. А про инвалидность вообще подсудное дело, надо теперь разбираться в прокуратуре.
– Сын будет стыдиться, нет, – заладил он одно.
– А сыну самому не стыдно, что отца потеряли, и никому дела нет! – даже закричала я.
– Он не понимает. Нет… – в глазах Михаила снова появился страх.
– Ты же не станешь опять бомжевать!
– Все равно…
– Послушай, ты хоть меня пожалей: сколько я на тебя сил потратила. Вот ты уйдешь, а я все время буду думать, где ты, жив ли? Нет, ты уедешь…
– Не смогу! – отрезал он. Я увидела, как на его виске забилась жилка, лицо покраснело.
– Я тебя провожу, хочешь, сопроводительное письмо напишу твоему сыну…
Он
Я пошла вслед за ним и стала долбить, как дятел, в одно место, почему он должен уехать: в Москве у него точно никаких перспектив. Он как будто меня не слышал, было непонятно, что у него в голове.
– Послушай, Миша, вот тут вещи, посмотри, переоденься, ты совсем будешь по-другому выглядеть.
– Я вечером уеду, не переживайте… – вдруг сказал он. – Деньги за билет верну вам.
– Как же ты уедешь?
– С Курского вечером поезд ходит, найду девчат знакомых, проводниц…
– А вдруг не найдешь?
– Уговорю. Без паспорта вот только…
Переодевшись, Виктор стал выглядеть вполне прилично, о его бомжовой жизни напоминало только одутловатое лицо и стрижка клоками уже вымытых волос. Но это кто знал…
Очень устала я от его присутствия, но немного жаль было расставаться. Решила я подробнее узнать о его злосчастном житии-бытии, про жену расспросила. С женой вот что: муж-инвалид после госпиталя упал духом, попивать стал. А у нее дела наладились с малым бизнесом, квартиру купила. Подала на развод. Михаил перешел к матери, на ее пенсию жили, подрабатывал чем мог: руки-то золотые, строитель по профессии, а здоровья нет… Вот, собственно, и вся биография.
– А в монахи не хочешь? – осторожно спросила я.
– Не думал совсем… Нет, думал, – спохватился Виктор. – В городе есть монастырь – пещерный, в меловой горе монахи вырыли пещеры. После революции там махновцы прятались, потом дезертиры с войны и зэки. Когда был мальчишкой, лазили с пацанами, клады искали. Я им говорил: какие у монахов клады, мне не верили… Сейчас восстанавливают. Я помогал, пока в Москву не уехал.
– Ну, так тебе к ним и надо приткнуться! – обрадовалась я.
– Там крепкие нужны…
– Ну, так окрепнешь! – пообещала я.
– Это вряд ли. Последнее здоровье потерял.
– «Невозможное человекам возможно Богу» [22] . Он же тебя слышит.
– Теперь не будет, нагрешил сильно, – сказал Михаил серьезно.
– Покаешься…
– Я не умею, – развел он руками.
– Научишься. Вот тебе книга понравилась, дарю ее. Там для начинающих все хорошо написано.
– Заметил.
– Это случайно не вы написали? – вдруг спросил он.
– А как ты догадался? – удивилась я.
– Не знаю. Вижу, вы хорошо обо всем судите… Подумал так.
– Молодец! Я тебе ее подпишу. Сыну покажешь, расскажешь, что не зря в Москве болтался. С умными людьми разговаривал.
– Хорошо, – впервые по-настоящему улыбнулся он.
Ближе к вечеру стали собираться: положила ему в симпатичный пакет бутербродов, чаю, кружку с ложкой, подписанную книгу. Михаил не захотел, чтобы провожала его. Я не настаивала, на билет дала восемьсот рублей сотнями, которые он положил в нагрудный карман.
– Вот еще тебе на метро, – добавила я.
– На метро нет… Менты.
– Да не бойся, ты вполне прилично выглядишь!
– Паспорта нет. Пойду пешком.
– Далеко, – засомневалась я.
– Дорогу знаю…
Помолились мы на дорогу, присели по традиции.
– Ну давай, с Богом! Обязательно смс пришли, что добрался.
– Спасибо, – ответил он и как-то замешкался. – Вдруг на поезд не сяду… Можно к вам вернусь?
Я тоже замешкалась, хотелось крикнуть: нет!
– Ну… чтобы ваши труды не пропали, – застенчиво сказал он. – Мне один путь в бомжи… Больше меня не подберут.