Monologue of my soul
Шрифт:
Пекла мне булочки по пятницам, субботам,
Ей так сильно нравились дельфины,
И она была на пикете: "нет охотам".
Она в автобусе засыпала на плече,
Она все стены нашей фотографией..
И не только стены, даже на свече,
А еще, мы не занимались порнографией..
Она одевала на себя мой чёрный свитер,
Перебирала пальцами волосы на моей голове,
Я для неё был учитель и лидер,
Она была уверена в моём волшебстве.
Она говорила, что
Но потом перестала звонить,
Может где-то я поступил неразумно?
Может не стоило торопить?
Мои сигареты больше никто не прятал,
Никто не рисовал сердечки на запотевшем стекле,
И с кровати по утрам никто не падал,
И не готовил торт и суфле..
Мне никто не читал на ночь сказки,
И телефон, как ни странно, молчал,
Не было как жить подсказки,
И телевизор крутил какой-то странный сериал.
Моя одежда была вся измята,
И по утрам одни бутерброды,
Не было вкусного аромата..
Я так не хотел свободы.
И чёрный свитер там же на полке,
Сколько лет.. Уже весь в пыли,
Он помнит руки девчонки,
Что прощальный удар нанесли.
За десять лет никто его и не надел,
Так, как не надели и меня,
Я тогда совсем еще жить не умел,
А теперь свитер – моя броня.
* * * *
В начале ты получишь тело,
Да, оно может тебе не нравиться,
Ты будешь носить его, пока оно не постарело,
И на других будешь смотреть из зависти.
Но это единственное, что с тобой навечно,
В твоём распоряжении до конца дней,
И будет болеть, ломаться конечно,
Но будет всего на свете верней.
Тебе придется учится в школе под названием "жизнь",
Каждый человек и ситуация-твой учитель,
Да, тебе не избежать укоризн,
Но в этом живёт твой ангел-хранитель.
Ошибок не существует, только уроки,
Неудачи – это тоже часть успеха,
Да, ситуации иногда очень жестоки,
И иногда, до истеричного смеха..
Урок будет повторяться в разных формах,
Не усвоишь лёгкие-они станут труднее,
Ты будешь тонуть в чужих нормах,
Но если справишься, станешь умнее.
Внешние проблемы не порок,
Это отражение твоего состояния,
Если ты слаб-тебе в помощь курок,
Если сильный – все знания.
Сила и ум вовсе не в бороде,
Считай себя мощным, большим кораблём,
И помни, корабль не тонет в воде,
Он тонет, когда вода в нём.
* * * *
Преступник всегда вернётся на место
Чтобы в который раз вкусить плод своего зла,
Он так жаждит получить от других уважение,
Чтобы почести, страх и хвала..
Он так хочет признания свыше,
Чтобы сразу всё свалилось к ногам,
И лишь об этом мечтает на крыше,
Мечтает, целуя Наган.
И на свете ничего не боится,
Он так уверен в счастливой судьбе,
Он уходя, как в игре, сохранится,
И в лицо рассмеётся судье.
А за границей тюремного квадрата,
Сидит и ждёт невинная жена,
Она уже теряла, не его, а брата,
И перед судьбой, до этого была честна.
Но вот и жизнь решила подурачить,
Свела её однажды с ним,
И соседи за спиной начали судачить,
О том, что драк, увы не избежим.
И вот однажды напившись на рыбалке,
Достал преступник свой Наган,
И тут, даже не ходи к гадалке..
Никто не выжил бы после этих ран.
Скончался брат, шепнув ей имя на ухо,
И зародилась в ней ненависть к нему,
А в сердце только боль, разруха,
И пришла она к любимому в тюрьму.
Никто не знал, что случилось с ним,
Да и не имело это значения..
Он предал, хотя был любим,
А она вернулась, как преступник на место преступления.
* * * *
У меня нет ни нежной улыбки, ни сладкого голоса, я кричу,
И плачу обычной солью, а не слезами,
Когда гладишь не мурлыкаю, а рычу,
И грею не объятиями, а снегами.
И ближе, чем за метр ко мне не подойти,
И врядли со мною ты сможешь согреться,
Моя нежность во мне взаперти,
И ей от туда никуда не деться.
Ты знаешь, я песни не пою, а вою,
И рисую не карандашами, -угольком,
Обычно, таких, как я, обходят стороною,
Со мной душа-либо никак, либо нагишом.
Со мною говорить нельзя молчать,
И только я решу, где ставить запятую,
Ты можешь всем для меня стать.
А что, если я блефую?
* * * *
Наше поколение испорчено?
Алкоголем, татуировками и хамством?
Сквернословием, к которому мы подходим творчески?
Почему всё это приравнено к упрямствам?
Я клянусь, вы лжёте,
Вы свободу и смелость относите к наглости,
Вы наши идеи бредом сочтёте,
Не знаю.. Может из зависти?
Мы сигареты курим, рисуя в подвале,
Эти картины-сущность, душа-написанная на холсте,
И мы тонем в мысленном шквале,