Морально испорченная
Шрифт:
Не совсем понимая, что я вижу, я звоню Марселю по видеосвязи.
— Ты уже там? — спрашивает он, а затем морщит лоб, возможно, потому что мое лицо выражает шок, который я испытываю.
— Ты не поверишь, что я вижу.
— Что? — Он почти смеется, но когда я переключаюсь на заднюю камеру, вижу, как его лицо опускается.
— Святое дерьмо! — восклицает он. — Тео, ты хоть понимаешь, что то такое? — говорит он с благоговением.
— Что именно? — спрашиваю я, считая, что их слишком много.
— Те винтовки
— Это японские кинжалы. Готов поверить, что они также очень редкие. — Я ворчу, в основном потому, что меня никогда не интересовало оружие, и я не очень много о нем знаю.
— Это легко можно оценить в пару миллионов только за оружие. — Марсель бросает бомбу, и я чувствую, как мой рот открывается.
— Что? Несколько миллионов? Ты с ума сошел?
— Нет, говорю тебе, это не дешевые штучки.
— Это как целый арсенал…
— Как целый арсенал для целой армии. Для одного человека? — Он качает головой, и я следую его логике. Это слишком много в области суперлативов для одного человека.
— Зачем ей столько?
Сняв всю комнату и некоторые части в деталях, я говорю Марселю, что иду в спальню.
— Выглядит обычно, — говорит он, почти разочарованный, когда я открываю вторую дверь.
— Да, это просто спальня. — Я начинаю рыться в ящиках, в шкафу, но на самом деле это обычное спальное место. Я уже собираюсь уходить, когда что-то привлекает мое внимание из-под кровати.
— Подожди, — похоже на угол коробки. Я кладу телефон на кровать и встаю на колени, чтобы подвинуть ее к себе. Похоже на коробку из-под обуви. Открываю ее, просто чтобы сказать, что проверил ее.
Внутри я нахожу кучу маленьких пакетиков, наполненных белым порошком. Нет… Я качаю головой, чувствуя как увлажняются глаза. Конечно, нет…
— Тео, ты здесь? — Голос Марселя пугает меня. Я хватаю телефон и тут же нажимаю кнопку, чтобы показать ему, что я нашел.
— Это…? — Его глаза размером с блюдца. Я ничего не говорю. Вместо этого я открываю маленький пакетик и кладу немного порошка на язык, подтверждая тем самым свои худшие опасения.
— Да. Это кокаин.
— Так много? Она что, дилер? — Глядя на сумму, которую она здесь припрятала, можно было бы сделать такой вывод. Но почему-то правда еще страшнее.
— Нет, думаю, это ее.
— Ты шутишь. Бьянка — наркоманка? Ты когда-нибудь подозревал?
— Нет… никогда. — Но пока я это говорю, в памяти всплывают прошлые эпизоды ее бессонных ночей, дрожащей руки и не раздражительность. Теперь это имеет смысл. Все это связано.
— Тео…
— Она квалифицированная наркоманка, Марсель. Моя жена три года чертова наркоманка. Кто знает, как долго
— Мне так жаль, Тео, — говорит он, и я вижу, что он серьезно. Но это все меняет.
— Давай посмотрим последнюю комнату. Не думаю, что сейчас есть что-то хуже.
Думаю, я заговорил слишком рано, потому что в тот момент, когда я открываю последнюю дверь, я чуть не роняю телефон.
— Дважды Святое дерьмо. Твоя жена как супершпион. — говорит Марсель, потому что комната представляет собой целый шкаф различных образов. Или, лучше сказать, маскировок.
— Мне пора идти. Поговорим позже. — Мои слова звучат натянуто, когда я кладу телефон в карман и делаю шаг внутрь комнаты, направляясь прямо к манекену в ее центре. Розовые волосы. Фиолетовое мини-платье. Колготки в сетку. Doc Martens.
Это…
Пинк.
У меня подгибаются колени, и я падаю на пол.
Пинк… Проститутка, которую я трахал более семи лет назад. А с Бьянкой я познакомился меньше пяти лет назад. Я хмурюсь, не в силах принять это.
Бьянка — это Пинк.
Неужели она…
Я продолжаю трясти головой от этой мысли, но я даже не могу отрицать это, когда передо мной доказательства. Зачем? Зачем ей это делать?
Я сижу так, кажется, целую вечность, пока не звонит мой телефон.
— Она едет, — говорит мне Рико, и я механически что-то отвечаю.
Я всё еще ошеломлен, но не забываю сфотографировать наряды, прежде чем выйти оттуда. Улики, говорю я себе.
У меня болит желудок, голова. Но больше всего — моя душа.
Я думал, что мое сердце было безвозвратно разбилось, когда моих родителей убили прямо у меня под носом.
Но это?
Такое ощущение, что мою душу вырывают из тела.
Такое ощущение, что я тону в море страданий. И когда через несколько минут я сижу в машине, положив голову на руль, я повторяю про себя.
— Пусть это будет сон. Пожалуйста, пусть всё это будет просто дурным сном.
?
Это не сон.
Я написал Марселю, чтобы он встретился со мной в офисе, не веря, что смогу говорить и вести машину, или говорить, или вести машину.
Но справился..
Я вел машину, не убив себя, что в данной ситуации могло быть просто милосердием.
Я тащился в свой кабинет и увидел, что Марсель уже ждет меня там.
— Черт, Тео, что с тобой случилось?
— Я только что узнал, что моя жена когда-то была проституткой, сейчас наркоманка и имеет коллекцию оружия, которая может соперничать с военной базой. Этого достаточно? — Я грустно улыбаюсь и опускаюсь в кресло.