Мотылетки на мельнице
Шрифт:
– Угощайтесь, – спохватился Андрей.
– Вот спасибо…
Здесь, в хороводе метелей и скал, куда-то подевались все фамилии, отчества, титулы, звания, капиталы и места в списке Форбс, остались только Андрей и Илья.
– Это мы, может, в Гималаях, – сказал Андрей.
– Может быть, – поддакнул Илья.
– Или нет… на Гималаи не похоже.
– Не похоже. Да кто их знает.
– Точно… кто их знает.
Ветер бился головой о скалы.
Не спалось.
Здесь, наедине с вечной метелью в пучине
Илья вспоминал что-то – казавшееся бесконечно далеким, что случилось уже как будто и не с ним, а с каким-то другим Ильей в каком-то другом мире. Большая улица большой столицы, угар после долгого банкета, Илья уже не помнит, в честь чего был этот банкет… Вот черт, совсем забыл, что отпустил своего водителя… Припухшее лицо Андрея в праздничной суете, какое совпадение, мой водитель тоже незнамо где… не подскажете телефончик такси?
Огни и музыка, музыка и огни. Такси заказывали? Да, большое спасибо. Вы первый. Только после вас. Шальная мыслишка, что перочинный ножичек в кармане, а бок Андрея так близко.
А потом что-то случилось. Илья даже не успел испугаться. Он вообще ничего не успел, когда весь мир разорвался слепящими искрами, Илья как со стороны увидел свою оторванную голову, раскуроченную грудь Андрея, что это красно-черное змеей выползает из разорванного тела, кишечник, что ли, а хорошо полыхнуло, гори, гори ясно… Интересно, кто кого заказал, и кто чей заказ выполнял…
А страшно не было.
Вот это Илья хорошо помнит, что страха не было, было какое-то безразличие.
А потом были черные скалы и клочкастые тучи.
И ветер, запутавшийся в метели.
Выхожу на шоссе, вытягиваю руку, поправляю рваные джинсы, чтоб не слетели.
Нехотя тормозит рыжая газелька.
– Будь другом, до города довезешь?
– Бесплатно, что ли? – фыркает водитель.
– Да дело такое, кошелек дома забыл…
– А бошку ты не забыл?
– Да замерзаю я, вишь, мороз какой? – хватаю водилу за плечо. Он сбрасывает мою руку с плеча, давит на газ.
Жду.
Я уже знаю, что рыжая таксюшка навернется с моста. Все-таки отворачиваюсь, когда газелька летит кувырком.
Помечаю в планшетнике – еще один. Хорошую программу сделали, экс-эль, раньше на бумажке сложнее было считать. А еще раньше на глиняных табличках еще сложнее.
Бывало.
Ветер кутается в метель.
Тучи бегут по небу, догоняют самих себя.
Андрей рисует на снегу причудливые замки, здорово у него получается…
– Здорово, – говорит Илья.
– А?
– Здорово, – повторяет Илья.
– Ага… в архитектурное по молодости хотел идти…
– И?
– Какое там… вообще бы ноги с голоду протянул.
Илья кивает.
– А ты? – спрашивает Андрей.
– Что я?
– А ты… кем быть хотел?
– Я этот, МАИ кончил…
– Самолеты строить хотел?
– Выше бери, корабли… хотел в космос…
– А что ж ты…
Илья смотрит на Андрея
Останавливаюсь перед дверью. Даже несправедливо, что нет никого в приемной, не спросишь – кто последний, не устроишься в углу за чередой кресел, не подумаешь, что будешь говорить перед шефом, не…
– Войдите.
Кажется, я не успел постучаться, неважно. Шеф всегда знает, кто стоит за дверью. На то он и шеф.
Вхожу. Почему-то всегда опускаю глаза перед ним, темным. Почему-то никогда не могу посмотреть на его лицо.
– Злое утро, – говорит шеф.
– Злое, – соглашаюсь я.
– Как живете? – спрашивает шеф.
Смеюсь.
– Никак не живу. Я же не живой.
– Ну что… что-то поставочки в ад у вас сократились, – говорит шеф.
Развожу руками, бывает.
– Что… хотите сказать, люди меньше грешить стали?
– Может быть.
– Что же они так…
– Ну… не век же им грешить. Грешили-грешили, образумились.
Опускаю глаза. Не смею взглянуть в лицо.
Шеф еще не знает про черные скалы, где метель бьется головой о камни.
Свет был совсем рядом. Тусклый, голубоватый, фосфоресцирующий, и уже видно было, что за этим светом открывается портал, проход куда-то в никуда, прочь от темных скал, к голубоватым холмам. К холмам, на которых не было снега, к холмам, поросшим чем-то сладким, пряным, манящим, это что-то можно было жевать, прямо так, не поджаривая на костре. Бурный поток окружал голубоватый свет, будто нарочно, чтобы не подпустить людей. И все больше казалось, что в потоке была не вода.
– Плавать-то умеете? – спросил Андрей.
Илья передернул плечами.
– Может, когда-то и умел…
– С вами все ясно.
Посмотрели на крохотную дощечку на берегу. Кто-то как будто специально положил ее сюда. Вообще все вместе взятое было как будто специально…
– Ну, давайте… потихонечку… с божьей помощью… – прошептал Андрей.
Илья только усмехнулся, как же, будет тебе божья помощь. Кто в Афган талибам продал полторы тыщи…
…ладно, не о том речь.
Войти в воду было страшно, да в воду ли, черт его пойми, что там в этом потоке. Илья вспоминал, когда последний раз входил в воду, вспоминался только первый раз, илю-у-ушаа-а, айда к на-а-ам, да он плавать не умеет, да дайте я ему покажу…
Вот тогда тоже было так страшно.
Подхватывает поток.
Несет куда-то, захлестывает, тянет на дно. Да есть ли там дно, нет там никакого дна, ничего нет, только смерть…
И как-то так получается, двое не удержатся на доске, кому-то придется разжать руки, кому-то, кому-то, ну только не Илье, ну только, ну…
Пальцы Андрея разжимаются.
– Дю-ю-юха-а-а-а!
– Держи-и-и-ись!
Черные волны глотают побелевшее лицо, уносят в бездну. Поток будто поутихает, прибивает дощечку к берегу с голубыми холмами.