Мотыльки и камни

Серия медали-премии им. Максимилиана Волошина

Елена Брюс – поэт, переводчик из Тюмени, автор книги «Красильщик луны», посвященной творческому наследию Артюра Рембо. Стихи пишет со школьных времен, публикуется на интернет-ресурсах с 2012 года, также печаталась в альманахе «Поэт года – 2020». В 2021 году несколько стихотворений опубликованы в журнале «Российский колокол». Награждена медалью «Иван Бунин 150 лет» за вклад в развитие современной русской литературы.

Оксана Лепатьева – поэт

из Киева, Украина. Пишет стихи на двух языках – русском и украинском. Училась в педагогическом институте (исторический факультет). Работала редактором в международном издательстве «Эдипресс Украина». Поэзией увлекается с юности. Первые произведения были напечатаны в литературно-художественном журнале «Соты» номер один, 1998 год. Затем долгое время не публиковалась и только сейчас решилась представить широкой аудитории свои поэтические миниатюры. Для этого автора поэзия – это алхимия, помогающая переплавить боль и невзгоды жизни в красоту и любовь.

Архивариус гор,Звездочет над заоблачной тиной,Где хранишь ты свой голос,Опутанный пылью и паутиной?Только шаг – на печати следовЛяжет тонкое кружево инея,Первородный суглинок каменеетВ размытости синего,Ненавязчивый ветерГремит чердаками весь вечер,Над оторванной жестьюПлачет дождь, предпоследний в году.Снег не выпал еще.Подорожник не лечитЭти легкие ссадины троп,Что туман в неизвестность ведут.Солнца жар, грациозность хромыхЛистопадов —Все исчезло, как сон, в роговицахТемнеющих луж.В них хранится теплоТвоего говорящего взгляда,Архитектор рельефов земных,Провожатый потерянных душ. Обжигают слова в палантинах ночей,Закутанные в тряпки кошмарных снов,Осушают ликующей речи ручей,Закрывая рты на засов.Отражаются в озере времени дни,Взгляд один через лунную даль —Двум молчащим навстречу не обойти,Ни в округу, ни вброд, ни в гать.Всё, что сказано было друг другу давно,В этом озере серебрится.А несказанным озеру выстелет дноГоворящая вещая птица. Перешагивает, переругиваясь,Через тело любви толпа.Сердце, хватит, не плачь, обуглиласьИ травой поросла тропаК тем печальным домам,Где нет места нам,Заскучавшим по светлому дню,И надежда глядит невестойНа забытую волю свою.Сердце, что тебе дать в утешение,Колыбельную детскую спеть?Неповинное, просишь прощения.Крылья сломаны, не взлететь.Бейся, черную кровь перемалывайВ остывающей меди зари,Прорастай орхидеями алымиНа безжизненном теле любви.Под первородной лаской страхЗвериным рыком обезличен.Вся боль твоя – как кровь на топорах.А утешения мои – звенящий щебет птичий. Я вернусь в воскресенье, под вечер, когдаПустоглазые сумерки робко на землю ложатся,В жидком свете фонарном звенят провода,И, вальсируя с ветром, снежинки кружатся…Снова встретимся мы, древнекаменный город.Покривишься улыбкой лубочнойИ ладонью холодной поправишь мне ворот,Бесприветный, неласковый отчим.Помнишь, ты мне велел – уходя, уходитьИ не плакать над сердцем ранимым.Помнишь, клялся меня навсегда сохранитьВ безнадежности пустоши зимней,Где толпа неприютных продрогших домовОжидает меня без особой тревоги,Где

распята стальная твоя нелюбовьКостылями железной дороги.Где на старый чердак ты убрал колыбельИ в сарае лежат мои книжки.Где живет – да живет ли?И где он теперь? – тот смешливыйСоседский мальчишка…Где бездонной была глубина ручейков,Где мой кот забирался на тополь…Мне не нужно тепло золотых городов,Я вернусь в свой гранитный акрополь.Выходя из обветренной небом земли,Не тебя мне молить о спасении.Когда грохот составов затихнет вдали,Я под вечер вернусь, в воскресенье… Что ни вздох – обнаженная сущностьЗемляного тугого литья.Облаков ледяная воздушностьНад оскалами небытия.Суетливые ласточки мечутсяВ сером небе холодного лета.Мелет время скрипучая мельницаВ непрерывном дыхании ветра.Что ни взгляд – терпеливые заводиОтражают пустые глаза.В тишине, над корягами ржавыми,Голубая трещит стрекоза.Темный лес, подавившийся далью,Дышит хрипло шершавой листвой.Стынут тучи блестящей эмалью,Тянут в землю навес дождевой.Под пылающим краешком неба,Там, где ветер сильней и звончей,Я хотел бы согреть это лето Девять тысяч ночей одиночестваНа плоту из прогнившего дерева…До смешного нелепы пророчества.Девять тысяч венцов неверия…Утонувшие в море отчаяния,Мои чистые детские сны…Бессловесен свидетель венчания,Беспристрастен слуга тишины.Не спасали приспешники ХроносаМой обломанный жалкий корабльИ не слышали тонкого голоса,И ни разу не дрогнула даль.Паруса из разлуки и горяВетер северный не ласкал.Обездвижено холодом море,Перековано сердце в сталь.А в оправе из стали, обточеннойДревним морем, – любовь-сирота,С ней и радость моя непорочная,И святая моя простота…Девять тысяч шагов до встречи —И единственный взгляд в глаза.Ослепляющее солнце просвечиваетСквозь упавшие в твердь небеса.  – Ты успеешь? – Успею. У нас впередиСотни тысяч рассветов,Сотни тысяч закатов.– Ты сумеешь? – Сумею. Только придиВ ясный солнечный день,В оглушении грома раскатов.– Ты мне веришь?– Да, верю, неверия нет.Все сомнения с тающим снегомУтекли в землю рыхлую, солнцем прогретую…Из нее прорастают цветы,Ветром обласканы летним…– Ты живая?– Я вечно живаВ непрерывной константе пространства.– Ты умрешь?– Смерти нет в сонме тысяч миров без лица.Бесконечности есть постоянство.– Я люблю тебя, слышишь?А любишь ли ты? – Повторение вновь и вновь…Не могу не любить.Потому что мы —И есть любовь. Есть слово острее ножа.Его носят в ножнах молчания,От звона его дрожатСтруны отчаяния.Сколько отпущено намВидеть невидное глазу,Пока мы копаем хлам,Чтобы найти алмазы?Это слово блестит в темноте.Никогда не рвет и не мечет.Никогда не слетит с языкаУ того, кто вечен…