Мой босс - злой Мороз!
Шрифт:
– Пешком, - выбираю. И это случайно выходит - я смотрю на мужчину и женщину, что идут нам навстречу, они держатся за руки.
Это машинально, я не задумывалась, я ловлю его пальцы.
И он тут же сжимает мою ладонь в своей.
Кровь приливает к щекам, неловкость с головой меня захлестывает, я пугаюсь того, что сделала. Но не подаю вида - уверенно смотрю вперед.
Мы идем.
По пальцам ток.
В его руке моя рука.
И снова неугомонные бабочки в голове.
А охотника с ружьем, их отстреливающего, нет.
Может, пусть?
Если мне
Подходим к площади. Глазею по сторонам - на прохожих, дома, машины. Взглядом цепляюсь за уличного музыканта под фонарем - он играет на скрипке нечто такое пронзительное, от звуков его музыки внутри у меня что-то сжимается.
Останавливаюсь, и Дима тоже. Смотрим на парня в старомодной плоской кепке, на черный раскрытый футляр для скрипки возле его ног. Ветер треплет брошенные туда мятые купюры, кажется, они вот-вот улетят.
Но этому уличному музыканту словно неважно, он просто играет, закрыв глаза, и у меня замирает сердце.
– Нужно как-то отблагодарить...
– робко поворачиваюсь на Диму.
– Не вопрос, - он тоже поворачивается. Синий взгляд ласкает, греет меня. Дима берет меня за талию.
– Но сначала потанцуем.
– Здесь?
– следом за ним, на автомате, повторяю шаг, когда Мороз начинает плавно двигаться и растерянно кошусь на прохожих. Шепчу: - Дим. На нас смотрят.
– Это плохо?
– он не отрывает от меня взгляда, словно лишь мы и музыка в этом мире остались, он ведет меня в танце, прямо на улице, среди пасмурного утра и спешащих на работу людей, и я этой магии не могу противиться.
Краем глаза вижу, что народ вокруг нас останавливается, кто-то достает телефон, кто-то свистит ободряюще…
Нам начинают хлопать.
На губах Мороза улыбка.
Смущенно утыкаюсь лицом в его плечо.
Точно не могу.
Я тоже его люблю.
И если я ошибаюсь опять, этому мужчине доверяя...
Оно все равно того стоит.
Глава 75
Лена
Яхта плавно покачивается на волнах. Откидываюсь на спинку кожаного дивана и прикрываю глаза. Алый круг солнца уже почти полностью скрылся за горизонтом, и теперь стелется по морской глади своими малиновыми лучами.
И всё же, тут, на Средиземном море закаты совсем не такие как в наших краях. Яркие, насыщенные, пряные. И само солнце будто больше и ближе. Как и луна, что каждую чудесную ночь освещает нам с Димой романтические прогулки.
Испания впечатлила меня. Несмотря на то, что сейчас не купальный сезон, тут довольно тепло. И, конечно же, очень красиво…
Делаю глубокий вдох и кайфую от лёгкого морского бриза. Воздух полон соли, свежести и свободы. Свободы от прошлого и от моих страхов. Теперь я уже не боюсь. Кажется, что могу вечно плыть вот так по морю в компании потрясающего мужчины, что подарил мне этот незабываемый отдых…
Мы
Мороз говорит о чём-то с капитаном яхты. Она небольшая, но очень стильная. Плавные, обтекаемые изгибы. Спортивная и быстрая. Дима предпочитает именно такие машины. Видимо, и яхты тоже.
Господи, в голове не укладывается! Где я, вчерашняя бедная студентка, и где роскошная жизнь? Но Морозу каким-то неведомым образом за последние несколько дней удалось мягко убедить меня в том, что я заслуживаю эту сказку. И я… поверила ему. Снова поверила.
Да, глупая, знаю.
Иногда хочется просто качать головой от своих чувств, что переполняют сердце. Но ничего не могу с собой поделать. Ему удалось найти к нему ключик, и теперь оно снова открыто.
Мороз… Странно, но теперь эта фамилия не вяжется с его новым образом. Дима стал для меня Солнцем. Не испепеляющим, не палящим. А нежным, ласковым солнышком зимнего Средиземноморского побережья. Он отогрел меня в своих лучах. Преобразил и сам преобразился. И теперь мне с трудом верится в то, что ещё недавно между нами был лишь холод недопонимания и лёд взаимных обид.
– Шампанского? – Дима опускается рядом и протягивает бокал.
Мы уже поужинали, и я немного выпила.
Голова приятно затуманена, и мне очень хорошо.
Улыбаюсь, киваю и принимаю бокал. Мы вместе смотрим на Запад, и, совсем осмелев, я кладу голову ему на плечо. Дима тут же обнимает меня за плечи. Слегка поглаживает локоть, но больше ничего не делает…
Иногда мне даже обидно становится за то, что он всё ещё держит своё слово.
Будто специально. Неужели будет ждать, чтобы я сама попросила?
Щёки печёт, когда я представляю себе эту картину. Замок сдался без боя. Цитадель сама отворила ворота, крепость пала перед захватчиком…
– О чём думаешь? – спрашивает.
– Да так. Что-то средневековое в голову лезет.
– Это всё испанские флюиды. Мы ездили с тобой на экскурсию в тот древний замок, вот тебе и запомнилось…
Он поворачивается, и я млею от его идеальной белозубой улыбки. От чуть отросшей щетины, и небольшой ямочке на щеке… От чувственных губ, что изгибаются в чуть насмешливой и одновременно нежной улыбке.
– Очень красиво, да… - говорю как-то невпопад.
– Замок?
– И не только.
– Ты права. Сейчас вид куда лучше, - он пристально вглядывается в моё лицо.
Потом его ладонь касается моей шеи. Очень аккуратно, мягко. Но мои обострённые за последние дни нервные окончания буквально взрываются от этого мимолётного прикосновения.
Еле сдерживаюсь, чтобы не застонать…
Его пальцы медленно поднимаются вверх, ласкают подбородок, дотрагиваются губ.
– У тебя тут что-то… - слегка хмурится, делая вид, будто убирает с губ остатки клубничного десерта. Слегка надавливает на нижнюю, чиркает по зубам. Мне жутко хочется схватить его палец губами, и втянуть в рот. Моментное колебание, и он, к моему неудовольствию, убирает руку. – Вот так лучше. Там было что-то розовое…