Мой малыш миллионера
Шрифт:
– Мирон… – тихо шепчу, когда мужчина оставляет в покое мои губы.
Они горят, буквально пылают от былого напора.
В животе трепещут бабочки, вызывая своими крыльями приятное чувство внизу живота.
Но я не должна обращать внимания на отклик тела. Мне надо быть разумной и отдавать отчет во всем, что я делаю.
– Не говори ничего… – мужчина произносит так же тихо.
Но я не слушаю.
Для большей ясности отстраняюсь, обозначающе отталкивая от себя поджарое
Мне кажется, я все еще чувствую под пальцами сталь его мышц. Идеальные кубики пресса, рельефные руки, раскаченную спину.
Я знаю, каков Мирон там, под рубашкой. Ведь я делала это ни раз: гладила его, изучала ладошками крепкое, притягательное, идеальное тело, впивалась пальцами в твердые мышцы в те моменты, когда мне было особенно хорошо.
Вспоминать об этом больно, но мы должны оставить отношения в прошлом.
Ничего нельзя изменить.
«Нас» больше нет, как не обидно было бы это признавать.
У Мирона теперь есть семья, беременная жена, жизнь, которую он выбрал.
Отхожу к окну. Даже этот потрясающий вид не вызывает сейчас радости. Грустно. Грустно и кошки раздирают когтями душу.
– Ты ничего не чувствуешь? – вопрос Мирона ранит.
– Нет, – лгу я. – Все умерло, когда ты бросил меня.
– Врешь! – рычит мужчина, и снова дергает меня на себя, вынуждая обернуться.
Я оказываюсь притянута к нему снова. Вжата в разгоряченную грудь, что обжигает меня даже через рубашку.
– Посмотри мне в глаза, и скажи, что не чувствуешь ничего! – уверенный взгляд сверлит меня своей настойчивостью. Мирон знает, что скрывать чувства я не умею.
– Все в прошлом, – стараюсь сохранять спокойствие, но голос все равно дрожит, предавая разум.
Мирон понимает, что это обман. Вижу, по его недоверчивым бегающим глазам. Он смотрит на меня, и будто пытается решить, что делать дальше.
– У тебя жена есть, – напоминаю, чтобы скорее уладить этот конфликт, вынудить мужчину отпустить меня, взяться за голову, наконец.
Наверное, эта попытка срабатывает, потому что спустя пару секунд меня все же выпускают на свободу.
Она кажется болезненной. Я вовсе не желаю ее, но понимаю, что так будет лучше.
– Завтра приду пораньше. Может, погуляем с Макаром вместе?!
– Да, конечно, – без эмоций соглашаюсь.
– Отлично, – голос Мирона тоже звучит отстраненно. – Я позвоню, как буду выезжать из офиса чтобы вы с сыном успели собраться.
– Да, конечно, – повторяю я, будто меня заклинило.
– Тогда до завтра?
– Да… Я буду ждать.
Любимый мужчина уходит, снова оставляя нас с Макаркой одних.
Это правильно. Верно.
Оставшуюся часть вечера я стараюсь забыться
Почему-то мысли о том, что мы вместе с Мироном пойдем гулять с сыном, вызывают во мне трепет.
Конечно, я стараюсь давить в себе все подобные чувства, потому что давно все для себя решила, но то, что мы отправимся на прогулку, как настоящая семья, не может ни вызывать во мне теплых чувств.
Тем более, что Мирон сам это предложил. Сам захотел прогуляться с нами. Сам решил принимать активное участие в воспитании нашего сына, а это не может ни радовать.
Главное, теперь только не растаять от всего, что происходит, не потеряться в чувствах, не провалиться в них, оставив лазейку для отношений, которые когда-то были между нами. Мне не хочется быть причиной краха семьи Мирона, хотя я до безумия и сама хотела бы стать его семьей.
Утро следующего для выдается пасмурным. Впервые за последние дни столичная духота сменяется такой мрачной погодой.
Я уже начинаю думать, что все дело в законе подлости, по которому нам придется отменить прогулку. Но уже к обеду на улице снова становится жарко, и мое настроение тоже повышает градус.
Мирон приезжает к нам с сыном в районе двух часов дня.
– А кто это у нас тут такой веселый? – он тянет руки к сынишке, довольно потягивающемуся в кроватке.
Малыш уже привык к отцу за последние дни. Он не плачет и вообще реагирует на Мирона довольно живо.
– Я сейчас, – сообщаю мужчинам, а сама прячусь в ванной.
??????????????????????????Смотрю на себя в зеркало и понимаю, что, наверное, перестаралась. Я ведь не хочу, чтобы бывший обратил на меня внимание в романтическом ключе. Точнее, это разум не хочет, а вот подсознание…
Оно тащило меня во грех с самого утра. Мне, в коем-то веке, захотелось стать красивой. Надеть симпатичное платье, а не шорты с футболкой, в которых я привыкла гулять. Захотелось подвести глаза, нарисовав стрелки. Да просто захотелось быть женщиной! Красивой, нежной, привлекательной.
Теперь, правда, глядя на себя в зеркало, я понимаю, что перестаралась. Наверное, это разум, наконец, взял бразды правления в свои руки, и показал мне, отчётливо и ясно, что я просто-напросто хочу зацепить Мирона. Это ужасно.
– Ладно, – проговариваю сама себе вслух. Что сделано, то сделано.
Стираю помаду, убираю ободок, уложенные волосы собираю в хвост. Зря я все это затеяла.
Застываю в дверях комнаты, когда замечаю, как мой бывший качает на руках малыша. Наверное, на это можно смотреть вечно. И когда-то это было моей мечтой. Мечтой, которой, как мне казалось, никогда не суждено сбыться.