Мой запретный
Шрифт:
– Да знаю я, - перебивает меня Марика, покосившись недобро. – Ладно, забудь. Я в последнее время слишком нервная. Это давящая ответственность, свалившаяся на меня. И когда уже вернется Нинель? – девушка расстроено вздыхает.
В этот момент она будто шарик, оставшийся без капли воздуха. Марика выглядит такой исхудавшей и уставшей. Впервые обращаю внимание на это. Подхожу к ней и молча обнимаю.
– Ты умница. И прости, что подвожу тебя. Скоро Нинель родит и все вернется на круги своя. Сейчас сложное время для всей семьи.
Она кивает, сжимая меня в объятиях. Так мы и стоим несколько минут.
– Я знаю, что ты Дему вернула в клуб. Спасибо, - отстранившись, Марика всматривается в мои глаза.
Оу. Так непривычно слышать от нее похвалу. Обычно сестра Луки говорит о том, что я вечно ее подвожу. Это действительно ценные слова.
– Да брось ты. Этих упертых баранов нужно было просто повернуть в правильное русло. Остальное они сделали сами.
Прощаюсь с Марикой и, дождавшись такси, еду в клуб. На телефон периодически прорываются звонки Ромы. Я ставлю его номера в ЧС, но он каждый раз звонит с нового.
К месту я добираюсь спустя двадцать минут. У входа в здание полно машин, тренировки в полном разгаре. Вдруг вспоминаю о своем прошлом визите, о клети, где все случилось между мной и Варламовым. Тут же заливает краской. Но я гоню все мысли прочь, когда из входной двери выходит Нейман с Остапом.
Мужчины заняты разговором, но, заметив меня, машут в знак приветствия. Точней, машет Остап, Нейман лишь награждает мимолетным взглядом и коротким кивком головы. Удивительно, но лишь с ним я никак не могу найти общего языка. Для меня он все такая же закрытая книга. Только рядом со своей женой он становится совершенно другим человеком.
– Лука на месте? - задаю вопрос, когда мы ровняемся с парнями.
– Да вроде бы на месте, - пожимает плечами Остап.
Мужчины усаживаются в машины и уезжают. А я прохожу в холл.
На ресепшене улыбчивая девушка, имя которой я никак не запомню. Марика знакомила нас на прошлой вечеринке. То ли Илона, то ли Инга.
– Я к Варламову.
Она кивает в ответ и показывает в сторону основного зала. Как только переступаю его порог, в нос ударяет запах пота. Здесь шумно. Громкие биты музыки периодически перекрывает звон цепей на грушах и жужжание беговых дорожек.
Здесь полно бойцов. Половину из них вижу впервые. И пока я иду в сторону клети, чувствую на себе любопытные взгляды.
На ринге нет Варламова. Осмотревшись по сторонам, нигде его не нахожу. Но слева, метрах в десяти замечаю Демида. Огинский выбивает душу из боксерского снаряда.
– Дема! – кричу, пытаясь привлечь к себе его внимание. Приближаться к нему опасно, пока тот машет своими руками-дубинами.
Парень оборачивается, вытягивает из ушей наушники.
– О, стукачка, привет, - улыбается во все тридцать два.
С кончиков его волос стекают капельки пота и падают на оголенный торс.
– За стукачку отгрести не боишься?
–
– Эй, - выставляю вперед руки. – Давай без этого! Ты мокрый и вонючий! – морщусь для убедительности.
Он замирает, удивленный моим заявлением. Осматривает себя, а потом возвращает ко мне «ты о чем вообще?» взгляд.
– Где Варламов?
Дема приближается, притягивает к себе за шею, не обращая внимания на мои жалкие попытки вырваться.
– На кой черт тебе Варламов, если есть я, стукачка? – его губы кривит улыбка. Одна из тех, что он применяет для обольщения дурочек.
– Огинский, ну вообще не канает. Даже не трать свое мастерство. Я глубоко и безвозвратно потеряна для вас, для мужчин.
Он хмурится. Его лицо все еще в нескольких сантиметрах.
– Да что ж ты будешь делать! А я так мечтал... – шлепает в шутку меня по бедрам, а я, оттолкнув здоровяка, отскакиваю от него.
Наверняка, Лука в кабинете, либо в кухне. Решаю посетить сначала его апартаменты.
– Эй, стукачка! – раздается в спину голос Огинского.
Не оборачиваюсь. Поднимаю вверх кулак с оттопыренным средним пальцем, и в следующую секунду за спиной раздается громкий мужской гогот.
– Придурки, - цокаю, закатив глаза. Открываю дверь, уже желая наброситься на самого лучшего и самого сильного бойца. Но застываю, с открытым от удивления ртом.
Варламов стоит у окна. До раздражения красивый, даже после тренировки. С мокрыми после недавнего душа волосами. А рядом с ним, склонившись над его телефоном, практически касаясь мужского плеча своим, высокая блондинка. И когда она оборачивается, я узнаю в ней ту самую девушку с вечера боев, что разговаривала с Лукой. Его бывшая пассия. По-моему, Катя. И судя по ее взгляду, она совсем не рада мне. Впрочем, как и я ей.
– Ия? – удивленно вскидывает бровью Варламов.
А у меня внутри все огнем пылает от злости.
– Нет, не я. Простите, зайду позже, - выхожу из кабинета и с громким стуком захлопываю за собой дверь.
Внутри меня сейчас часовой механизм. И он вот-вот рванет. Поэтому лучше как можно скорей исчезнуть отсюда, убежать. Мне нужен воздух. Да. Однозначно это именно то, что остудит мой гнев хоть немного.
Перед глазами пелена. Единственное пятно, которое выделяется на общей массе - Демид у стойки рядом с администратором.
– Огинский, идем, - прервав его на полуслове, тяну парня за руку. Вот только сдвинуть с места эту глыбу мышц не представляется возможным.
– Эй, куда? – в его голосе звучит смех, смешанный с удивлением.
Поднимаю глаза и впиваюсь напряженным взглядом в его.
– Ты мне сейчас очень нужен. Пошли...
Стоит мне это сказать, за спиной раздается громкий рык Варламова.
– Ия!
Дема оборачивается на звук, но я подталкиваю его в спину, желая поскорей выйти отсюда.