Мой запретный
Шрифт:
Марика обнимает Дему, а потом направляется к Нейману. Несколько минут говорит с ним. Остап подходит к ней, целует. Читаю нервозность в его глазах. Переживает за нее. Не нравится ему, что, по сути, сейчас мы по разные баррикады. А потом, поцеловав в щеку, выходит из комнаты.
Я закрываю глаза, пытаясь выбросить из головы все мысли. Сжимаю в руках коробку с капой и думаю о том, что сегодняшний бой будет особенным. Он будет не похожим ни на один из шестнадцати предыдущих.
Вокруг темно, только свет прожекторов,
Я вижу только клеть. Поле боя размером девять на девять. И больше ничего не имеет значения.
Когда я прохожу мимо первого ряда, мои глаза ищут ее. Зеленоглазую, рыжую бестию. Ту, что ослепила мой мир. Ту, что научила ценить свое, не размениваясь, не тратясь. Но вместо нее пустое кресло, и взволнованное лицо Марики.
- Лука! – зовет Остап, потому что я слишком долго стою на месте.
Рядом с ним стоит медработник. Подхожу к нему. Остап помогает снять толстовку. Отдаю наушники и телефон другу. А сам с сестры глаз не свожу.
– Где она?!
Марика показывает на часы. Опаздывает.
Остап протягивает капу и помогает ее надеть. Клеть открыта и я должен войти в нее. Прямо сейчас. Войти и отбросить все до последней мысли. Пройти этот путь в одиночку – всегда в одиночку. Иначе никак.
Я слышу, как выходит Илай. Зал встречает его громкими овациями. Но сейчас это не имеет значение. Есть только пол под ногами, мое тело, готовое ринуться в бой в любую секунду и ограждение вокруг.
Бой – эта схватка. Двенадцать раундов. Полчаса чистого адреналина и боли. Здесь нет друзей. Есть противник. Есть гонг и клеть вокруг. Здесь остаешься наедине с собой. Со своим внутренним зверем. Выпускаешь его, дразнишь, даешь ему волю. И награда – чистый восторг победы. Я должен его получить.
Слышу речь ведущего. А потом берет слово судья. Привычные правила – не бить в пах, не выдавливать глаза. Бой заканчивается, когда противник стучит по полу.
– Слушайте мои команды. После звука гонга начнем бой.
Нейман хмурится. Знаю его тактику, знаю его удары и маневры. Он – открытая книга, выученная, вызубренная наизусть. Такая же, как и я для него. Каждый прокол может быть фатальным, и сейчас он наступает первым, заставляя меня обороняться.
Удар. Еще и еще. Илай подлавливает меня. Собран. Сосредоточен. Так просто его не взять, и в партер с ним лучше не попадать. Это мое слабое место, Илай поборет меня в считанные секунды.
– Лука! Давай, работай! – кричит Дема.
Удар. Снова. Подныриваю под его руку и пробиваю подбородок. Илай отскакивает, а я в наступление. Нет ничего. Ни одной эмоции. Ни одной мысли нет. Я пустой, готовый вместить в себя столько адреналина, сколько выработают надпочечники.
Прижимаю его к сетке, давлю. Он пытается вырваться. Нейман сильный, чертов гранитный камень.
Не понимаю, в какой момент
– Двигайся! Ищи выход! – кричит мне Дема.
Нейман звереет. С утробным рычанием скидывает меня. Перехватив, лишает опоры и валит на татами. Боль яркой вспышкой накрывает. Приводит в себя, отрезвляет.
Он сверху. Удар. Снова и снова. Я не успеваю закрыть лицо, и мне прилетает его правой в скулу. Звон в ушах, в голове. Мои силы на исходе. Но вдруг все меняется. Нейман поднимается и уходит куда-то. И только спустя секунду я понимаю, что звон был вовсе не в голове. Гонг.
Второй и последующий раунды будто в тумане. Крики Демы, боль от пропущенных ударов и жажда победить вытесняют все остальное.
- Прижимай к сетке! – кричит Нейману Остап.
Вокруг так шумно, мы не слышим практически ничего. Лишь короткие отголоски долетают до сознания.
Я снова в наступлении. Вжимаю его в сетку, осыпаю градом ударов. Пробиваю в корпус, заставляя закрываться. Нейман в глухой обороне, и это сильно сбивает его.
И снова гонг.
Злые. Все еще голодные. Все еще не утолившие внутреннюю жажду. Ни один не уступит. Ни один не отдаст то, что считает своим. Закон джунглей. Мы такие же звери.
Очередной раунд и мы снова летим друг на друга. Дыхание сбивается сильней. На этот раз уже не выходит так хорошо сосредоточиться.
Сейчас Нейман сильней. Я устал. Сказываются редкие тренировки. Да чего уж там, вместо того, чтобы работать, я с Осликом кувыркался, наконец-то дорвавшись. И сейчас отгребаю по полной.
Кровь застилает глаза, я ни черта не вижу, но в какой-то момент мне везет, и я сбиваю его с ног, усаживаясь сверху. Наношу удары по голове. Он закрыт. В толпе гул нарастает. А я глаза вдруг поднимаю, хочу увидеть ее. Но там все еще пусто. Не пришла. Не успела.
Голова взрывается от боли. Пропускаю удар. Отвлекся, бл*ть, и теперь на татами я. Ухожу от его удара, скидывая с себя.
Мы откатываемся друг от друга. Уставшие. У обоих воздух из легких с хрипом рвется. У обоих дыхалка на исходе. Нужно использовать момент, нужно добивать.. Но ни он, ни я не в силах.
Перерыв. Впереди последний раунд. Не знаю что по очкам, кажется, на равных идем. Ее все нет. Тоской сжимает. Что-то случилось? Обещала ведь быть. Говорила, что рядом.
Прикрываю глаза, пытаясь взять мысли под контроль. Не выпускать на волю тревогу и смятение.
Сколько себя помню, боями жил. С детства раннего только ими и грезил. Потап дал когда-то десятилетнему безотцовщине дом, семью и силу. Он учил меня распоряжаться ей правильно, уметь брать на себя ответственность. Он учил нас быть голодными до победы. И всегда забирал пояса и кубки, оставлял их в зале. Мы должны были жить после побед так, будто их не было. Только так получалось оставаться на уровне и расти.