Мы придем на могилы братишек

Горбань Валерий Вениаминович

— Готово!

Облегченно вздохнув, журналист встает с патронного ящика, нервно закуривает и говорит оператору:

— Володя, поснимай еще раненых… Перемирие, блин!

* * *

НОЧЬ. На дне широкого окопа, полукругом обложенного мешками с землей и накрытого досками с дерном, два матерых омоновца. Один — с автоматом. Дав короткую очередь, он быстро отходит в сторону, за мешки, а потом неспешно передвигается к соседней амбразуре. Второй — с бесшумной снайперской винтовкой — не столько стреляет, сколько разглядывает что-то в ночной прицел.

— Вот

ты, сука, где затаился! Наглый, тварь! — цедит сквозь зубы снайпер и чуть погромче бросает напарнику: — Витек, дай-ка длинную. Только рядом с ними положи, на вспышки, чтоб поверили.

Тот высовывает автомат в амбразуру, куда-то целится, а затем, убрав голову за мешки, дает длинную очередь. Тут же в автоматную трескотню со стороны «зеленки» врывается хлесткий выстрел снайперской винтовки, и автомат омоновца, вылетев назад из амбразуры, ударяется в заднюю стенку окопа. Практически синхронно с ударом чеченской пули звучит хлопок бесшумки, и снайпер, быстро сменив позицию, снова прилипает к прицелу. Хозяин автомата, сидя на корточках и шипя от боли, трясет рукой.

— Ранило?

— Нет, зашиб сильно.

— Ну ты, как пацан, чо не убрался вовремя?

— Чо-чо! — передразнивает напарник. — Не успел. Откуда он стрелял? Как будто в амбразуру ствол засунул…

— Почти. Я его, козла, по краю «зеленки» ищу, а он — сто метров, на свалке за кирпичами устроился.

— Завалил хоть?

— Лежит, родной, ствол задрал. Был бы живой, уполз…

— О, сейчас пойдет охота! Полезут доставать.

— Ага, только для начала нам просраться дадут со всех стволов… Как рука?

— Отходит.

Омоновец, покряхтывая, поднимает автомат и, разглядывая его в отсветах, проникающих в амбразуры, удивленно говорит:

— Мушку срубил! Во артист!

Дум! Дум! Дум! Разрывы подствольников обкладывают окоп. Сразу несколько автоматов слитным треском аккомпанируют разрывам, и пули, противно чмокая, вгрызаются в мешки.

— Ага, прижимают нас, сейчас за своими полезут! — азартно говорит омоновец. — Как по сценарию.

* * *

.

НА другом посту двумя солдатиками командует молоденький лейтенант-бамовец

— Вот они, — оторвавшись от амбразуры, говорит лейтенант. — Человек пять.

— Замолотим?! — горячится один из бойцов.

— Да проскочили уже, влево в «зеленку», к кочегарке. А что, если… Смотрите, если между кучами проскочить, а дальше под заборчиком, можно им в тыл выйти.

— А нас свои не завалят?

— Там мертвая зона. Наши туда не достают, вот они и лазят. А мы им в задницу засадим. Пошли!

И офицер, пригнувшись, первым направляется к выходу. Стараясь как можно меньше шуметь, они пробираются между завалами мусора. Прокравшись вдоль старого, покосившегося забора, углубляются в заросли кустов.

Из кустов чуть в стороне, пропуская азартных героев еще глубже в «зеленку», вслед им спокойно смотрят два боевика — фланговое охранение. Один из «духов» под треск недалекой стрельбы что-то негромко говорит в рацию.

Группа

проходит еще метров двадцать, и из-за поросших высокой травой бугров, из-за деревьев на них выпрыгивают шесть боевиков — по два на каждого. Один из солдат, сбитый ударом приклада автомата, падает как подкошенный. Второй успевает увернуться от нападавших, но его валят ловкой подсечкой и прижимают к земле. Сильный, вымуштрованный в училище лейтенант реагирует мгновенно. Кинув одного из нападавших через спину, рукоятью автомата разваливает ему висок и, уйдя кувырком в сторону, длинной очередью сваливает сразу двоих боевиков. Ответная очередь осаживает его на траву…

* * *

…КОМАНДИРЫ, собравшись в комендатуре, устало перебрасываются словами.

— Похоже, сдыхают?

— Рассветет скоро. Им смываться пора.

— Да, мужики, — качает головой комбат, — весело тут у вас.

— Это что — ерунда. По сравнению с тем, что здесь раньше творилось, курорт. Как майкопской бригаде досталось или десантуре с вэвэшниками, которых в декабре — январе вводили, нам и в страшном сне не приснится, — серьезно отвечает Шопен.

Серега, что-то вспоминая, печально качает головой.

Из рации Шопена чужой голос возник.

— Э, Шопен! Как здоровье у твоих друзей! Хорошо мы вас сегодня потрепали?

— Нашел чем гордиться! Крутых из себя строите, а сами только из-за угла убивать умеете. Какой идиот эти перемирия выдумывает?! Давно бы уже вас задавили.

— Почему идиот? Умные люди придумывают. Деньги хорошие зарабатывают…

— А чего ты сегодня так поздно на нашу волну влез? Раньше слово сказать не давали…

— Да так, послушать хотелось, как ты своими командуешь. Ничего, маленько умеешь воевать. Только людей своих не жалеешь. Зачем на такие серьезные дела пацанов посылать, а? Как теперь их трупы забирать будешь? Или собакам оставишь? Мы своих не бросаем…

— Ты о чем? Мои все на месте.

— Э-э-э, командир называется… А трое, которых ты мне в тыл посылал? Или это не твои, забрели откуда-то?

— Кто? — Шопен обвел взглядом братишек-командиров.

Снова рация ожила:

— Лейтенант Горяченко Николай Иванович… Храбрый был лейтенант, уважаю. Так, — шелест рации, — рядовой Тюрин…

Грохот возле стола: комбат, побледнев, вскочил, стул уронил.

— Седьмой пост! Угловой. Как же они так?! Куда их понесло? Колька, вот пацан, а!

— Где они? — Шопен продолжает разговор так, будто речь идет о вещах вполне заурядных.

— Да тут, недалеко. Дачный поселок знаешь? Угловой домик, прямо на повороте, зеленый такой…

— А чего это ты так раздобрился?

— Хорошо умирали твои ребята. Похорони как следует. Ну, до следующей встречи. — Голос полон ненависти и яда. — Только долго их не оставляй, тепло. Пока бояться будешь, протухнут.

* * *

КОМЕНДАНТ, в очередной раз пробежавшись карандашом по двухверстке, задумчиво говорит собравшимся вокруг стола командирам: