На обочине 40 плюс. Кляча не для принца

Трофимова Любовь

Ага, щаз-з-з!

Веселящаяся молодёжь дружно расступилась в стороны и, достав телефоны, начала снимать, как Ирка пытается победить сместившийся

центр тяжести… Ну, то есть попу, которая почему-то в этот раз перевесила не в ту сторону.

Коктейли, что ли, палёными были? Ах да, припоминаю, что бармен их, кажется, поджигал.

Короче, падая, Ирка приземлилась на свой любопытный нос, и благодарным зрителям досталась её попа, обтянутая платьем, которое я одолжила ей перед поездкой в клуб.

Я тут же ринулась отдирать подругу от пола, но, не рассчитав силы и габариты моей нечаянной жертвы, прилегла рядом. Толпа ржала и снимала на мобилы нашу возню, а диджей даже музыку убавил, позволив нам узнать о себе много нового. Гады!

Пока мы трепыхались,

Гнида и её кавалер куда-то испарились, а Ирка сначала впала в истерику, потом в депрессию, а, наревевшись, потянула меня к бару.

Дедушка мороз, я не была плохой. Похоже, последнее время я была охуевшей от лавины проблем, ибо, плюнув на свои загоны и принципы, я всё же вмазала кому-то, кто, проходя мимо, посмел заржать и обозвать нас старыми клячами.

Размышляя, я достала из холодильника какой-то соус, остатки сыра и ветчины, и, сообразив пару бутербродов, ещё и чайник включила.

– В итоге, что мы имеем? – пробормотала задумчиво, напрочь забыв о страдающей Ирке.

– Нос разбитый, одна штука, – отшвырнув пакет с морожеными овощами, рявкнула подруга, а я, оценив масштабы катастрофы, округлила глаза и сунула в рот бутерброд.

Конец ознакомительного фрагмента.