На осколках прошлого
Шрифт:
— Я не влюбился.
— Ты еще и баран. Чего уперся? Кому ты что доказываешь?
— Заткнись, Мэтт! Не твое собачье дело, что я и кому доказываю!
— О-кей, — сказал Мэтт и поднялся со стула. — Иди нахрен и разбирайся со своими собачьими делами сам. Мне еще готовить дело на Краумана.
— Мэтт, стой, — остановил его Майкл. — Прости. Я на взводе. Я на чертовом взводе уже второй день!
— Все ясно, симптомы на лицо. Я знаю, что тебе нужно.
Мэтт залез в ящик стола Майкла и достал оттуда ключ.
—
— У тебя тут хранится просто потрясающее лекарство десятилетней выдержки, — с видом знатока сказал он и достал бутылку коньяка из шкафа.
— Откуда ты знаешь, где лежит ключ?!
— Ой, Микки, долгая история. Но я уже неоднократно лечился твоими запасами.
Майкл уставился на друга, во взгляде читались упрек и требование объяснений.
— Ну, помнишь, год назад ты напился в хлам и уснул прямо на той красотке? А потом, утром, впаривал мне, что ты — лучший у нее, — засмеялся Мэтт, вспоминая ту историю. — Я еще сделал вид, что поверил тебе.
— Помню, и что? Так ты сделал вид, негодник?
— Да-а. Я тогда не успел напиться, как следует, а ключ от этого шкафа ты спрятал. Вот кто —негодник! В общем, когда ты спал на Миранде, — хихикнул Мэтт, выводя друга из себя, — я обыскивал твой кабинет. Моя недобитая печень так и чувствовала, где хранится ключ. Тебе же не жалко какого-то коньяка для друга?
— Какого-то! Элитного, между прочим.
— Смотри, ты мне — коньяк, я тебе — скорую психологическую помощь. Рассказывай, что там с мисс обломщицей, чей коронный удар чуть не сделал тебя евнухом.
— М-э-этт!
— О-кей, по стандартной схеме. Я заткнулся, ты говоришь.
— Да, что там говорить… Дерьмо, а не ситуация, — сказал Майкл и плюхнулся в кресло. — Чувствую себя куском дерьма.
— Думаю, Ники согласилась бы с тобой. Ой, молчу. Есть что-то, более существенное, кроме описания твоего душевного состояния?
— А что ты хочешь услышать, черт возьми?
— Хочу услышать, что вся эта байда с запиской твоего отца — именно байда, и ты сделаешь все, чтобы вернуть эту женщину обратно в твою жизнь! На хрена ты вернулся? Она — там, в Ричмонде. И ты там должен быть. Я младше тебя на три месяца, а объясняю тебе элементарные вещи! — говорил Мэтт, нарезая лимон дольками. — Нет, ну, этот коньяк стоил того, чтобы полдома перерыть…
— Мог бы и умолчать, что половину моего дома перерыл! Мэтт, я тебе не все рассказал про записку…
— Та-ак, чувствую, без драки не обойтись. И что ты утаил?
— Я тебе, в принципе, не раскрывал содержания. Там четко написано, что… какие-то важные документы, которые могут пролить свет на тайну его смерти, то есть, самоубийства, скрываются в одном месте…
— Ну!?
— В месте, куда часто ходит дочь Доминика Кросс — Ники. Там целый ребус.
У Мэтта даже челюсть упала. Он со стуком оставил коньяк и подался
— Микки, это будет круто! Почему ты раньше не сказал?! Покажи записку!
— Не могу. Она хранится в банке под десятью паролями. Я не решился держать ее в доме.
— Слушай, но твой отец ведь покончил жизнь самоубийством? И твоя мама…
— Да, я помню. Там написано, что их, скорее всего, убьют, но я должен буду узнать правду. Одно неясно — причем тут Ники? Почему из всех жителей Америки и, в частности, Вашингтона, именно Ники Кросс?
— Хм… дочь сенатора Кросс?
— Да. И это наталкивает на определенные мысли.
— Он может что-то знать об этом?
— Может. Возможно, Ники тоже в курсе. Она тогда была маленькой, но, может, отец ей что-то оставлял на хранение, не знаю…
— Есть план?
— Нет, как можешь опять увидеть. Но я был бы рад любой подвернувшейся возможности.
— Чтобы опять ее использовать?
— Да. И… нет. Не только. Хватит уже лезть в самое сердце!
— Майкл, просто признайся, что она тебе нравится.
— Нравится.
— И нужна не только из-за записки отца.
— Не только.
— Хороший мальчик! Держи за это бокальчик.
Мужчины чокнулись и осушили бокалы залпом.
— Шанс обязательно появится. Обещай, что используешь его с толком. Кстати, можем сгонять в Ричмонд. Я все равно еду.
— Зачем?
— К той крошке. Мой маяк больше не хочет ничью гавань освещать. Она потрясающая.
— И ты влюбился?
— Пока это просто секс.
— Ну да, да. С этого и начинается дорога в ад.
Глава 2.
Обожаю утро! Это лучшая часть дня. Оно всегда наполнено яркими событиями: то нет кофе, то твои тапки насквозь пропитаны кошачьими запахами «радости», то жизнь — отстой из-за какого-то козла, то, вот, даже и словами не описать... Я села на диван и протерла глаза. Ооо, нет! Все это было правдой. Этот кошмар мне не приснился. Я реально была в этой каморке, реально спала на каком-то матраце, все было реально.
— Проснулась, папина радость? — Окликнул меня незнакомый, ужасный человек из соседней будки — их и комнатами-то назвать было нельзя.
Я промолчала, надеясь, что это поможет.
— Лучше тебе ответить, маленькая дрянь! Иначе сам зайду проверить.
— Чего ты кричишь? Проснулась только что, — я сделала попытку притвориться, мгновенно покрываясь мурашками.
Господи, тут же больше никого нет… Даже Цезаря. Вдруг ему совсем снесет крышу?
— Тащи свою задницу в мою комнату, живо!
Притащила. Хорошо, что я легла спать в одежде. Не нужно ему видеть меня раздетой, даже чуть-чуть. Я не хотела повторения истории с Итаном. Во второй раз мне не выжить. Этот придурок уже успел с утра приложиться к бутылке!