Наваждение
Шрифт:
— А! Давай! — закатал рукав Дима. — Сколько я буду должен?
— Завтра на свежую голову потолкуем, — ответил Чика.
Катя смотрела, как игла проткнула кожу на загорелой руке Димки и вошла в вену…
— А шприц одноразовый? — спросила она. — А то грязным можно и СПИД подцепить…
Все расхохотались.
— Одноразовый, — успокоил ее Славка. — Он у нас один такой… на все разы…
Димка растянулся на матрасе и закрыл глаза.
Он лежал, словно прислушиваясь к каким-то новым ощущениям внутри себя, а потом лицо его постепенно
И такое блаженно-счастливое было у него выражение лица, что Катя тоже закатала рукав.
— И мне… Можно?
Глава 8
ВАКХАНАЛИИ
«Бело-розовый зефир… Я сейчас его съем… Ам!
Почему все смешно? Это стены? Какие вкусные!
А что за чудо-цветы расцвели вокруг меня! Я таких никогда не видела. Это анемоны? Или магнолии?
Странно, я ведь ни разу не видела ни магнолий, ни рододендронов, ни глициний, а их названия сразу всплывают в мозгу, и я уже знаю, как выглядят эти роскошные цветы…
А какой аромат исходит от них!
А какие бабочки порхают вокруг! Крупные, больше воробья… Они задевают разноцветными крыльями мое лицо…
Не надо! Щекотно!
Надо жить мирно в таком мире… И мне так спокойно на душе…
Какие дураки мои бывшие братья и сестры! Разве может наступить конец света в таком мире?!
Ведь здесь все пронизано счастьем, все дышит негой, все радует глаз!
Ах, и я была глупой, когда стремилась поделиться своим счастьем с другими, раздарить свою любовь.
Нет! Этот мир только мой!
Я хочу владеть им одна!
И ни с кем его не разделю, даже с Димой!
Это мои цветы! Мои птицы! Мой запах!
А какая замечательная музыка играет для меня…
Или это я ее играю?
Я даже не помню, как взяла в руки скрипку…»
Игла медленно входит в вену…
Но боль начинается чуть раньше, когда она протыкает сплошной багрово-фиолетовый синяк, растекшийся вокруг локтевого сгиба…
Прошлый раз кто-то целился дрожащими руками и проткнул Кате вену…
А! Не впервой! Сколько раз уж их протыкали… Не счесть!
Вот черт! Опять!
Катя резко согнула локоть, чтоб остановить кровь, и быстро задрала юбку. Толстые колготки неудобно было спускать одной рукой, и она крикнула:
— Юлька, помоги!
Юлька рывком дернула их вниз, обнажив Катины синюшные исколотые ноги.
Катя давно умеет сама отыскивать вену и втыкать шприц, но руки у нее так дрожат, что она всегда просит сделать это того, кто потрезвее.
Обычно помогают Чика или Славка. Они почти не колются, однако исправно приносят товар «коммунарам». Когда есть деньги — дорогой героин, когда нет — варят самодельное зелье из маковой соломки.
Игла вошла слишком глубоко, и Катя застонала.
— Быстрее… Ну… быстрей… — шептали обметанные, воспаленные губы. — Я не могу больше…
«Надо
Мои косточки кто-то безжалостно расплющивает клещами, мои суставы выкручивают, как на средневековой дыбе…
Эту пытку невозможно вынести даже сильному мужчине…
Я видела недавно, как плакал один широкоплечий амбал, пришедший к Славке в гости. Он перебрал от жадности, а наутро Чика отказался давать в долг.
Этот амбал выл и катался вдоль коридора и рыдал, размазывая сопли, пока Чика не выторговал у него что-то важное для себя, а потом сжалился и вколол полкубика.
О-о-о… Как мне больно… Меня точно поджаривают на медленном огне. По сравнению с этим укол — тьфу!
Я уколов не боюсь! Если надо — уколюсь!Песня юных наркоманов. Да, я теперь наркоманка…
Я это прекрасно понимаю. Иногда. Когда способна что-то понимать…
Но это бывает все реже и реже… Потому что все в моей жизни подчинено жуткому распорядку: укол — кайф — боль — новый укол…
А ногу я не чувствую. Она будто деревянная. Чужая синяя нога лежит на полу, а Чика зачем-то вводит драгоценные кубики в нее, а не в меня…
Ну, быстрее! Я сейчас умру…
Вот… наконец-то… отпускает…
Как легко становится…
А Чика велит мне вставать. Пора идти. Димка ждет. Мы должны работать.
Да, я все понимаю, я тороплюсь…
Не работать нельзя — никто не станет давать в долг дорогой препарат. И мне надо успеть заработать на новый укол, потому что я уже по опыту знаю, что после этой легкости наступит провал, пустота, боль…»
От мороза пальцы распухают и не хотят подчиняться.
В такие холода на Арбате совсем мало людей. Только торопливо пробегают стайки ошалелых туристов, скупая матрешек и фотографируясь на фоне фонарей.
Но Катя не чувствует, что замерзла. Это Дима топчется рядом, поминутно дуя на руки в обрезанных на пальцах шерстяных перчатках.
Смешные такие перчатки: как у кота Базилио… Как у нищего…
Дима каждые полчаса бегает греться в кафешку напротив. Он выпивает стакан горячего чаю, долго оглаживая его озябшими ладонями, и смотрит на Катю через стекло витрины.
А Катя играет.
Она не устает. Она не замечает ничего вокруг.
Эта скрипка уже кажется продолжением ее плеча, она точно срослась с ней.
«Музыка переполняет меня. Она клокочет внутри, как шипучее шампанское в бутылке. Она рвется наружу…
Я не успеваю сыграть и десятой доли тех мелодий, которые звучат во мне…
Та-та-ти-та… вот… Девятая симфония…
И тут же Моцарт: па-ба-рам, па-ба-рам, па-ба-рам-пам…
А эту я не узнаю… Она рождается прямо сейчас, здесь, под моими пальцами…