Не ангел я…

Антонов Александр Иванович

Юрию Пашкову

Забелила зима стены города. Снег с утра мотыльком закружил. Если жить на земле, то лишь молодо. Дай же Бог, чтоб ты молодо жил!

***

То ли осени кружат листики, То ль глаза мои дрожат — мистика. Сердцу старому нектар — наваждение. Помню только, что октябрь — день рождения. Телефонный ваш «Привет!» — громче крика. Мы не виделись сто лет — просто дико. Закружило нас, как смерч, в ритме тошном. Неужели место встреч только в прошлом? Молча голову склоню над стаканом. Зарыдаю во хмелю истуканом. По Москве дождей река — день на убыль. Да узнает ли щека Ваши

губы? А душа-то по рубцу — ранкой. Вам замужество к лицу, Янка. Распишусь, что я не псих, — стрёмно. Подарю вам только стих. Скромно. Хоть ты ешь его, хоть режь — на части. Ведь желаю-то всего лишь — счастья!

***

Пожелаю, чтобы стало Явью всё, о чем мечталось. Чтобы сердце не устало. Чтоб любовь с тобой осталась. Чтоб не прозой жить – стихами: Напрямки, напропалую. Вместо воздуха – дыханье… Вместо хлеба – поцелуи…

***

Живите так, как будто день последний Ниспослан вам с серебряных небес: Любите всех. Молитесь пред обедней. Любуйтесь сердцем на осенний лес. Живите так, как будто у заката Не будет шансов ваш увидеть взгляд. Живите – как в бою душа солдата: Распахнуто. Наотмашь. Наугад. И пусть сомненья душу не источат… Вот всё, что я хотел вам пожелать. И если завтра бой без вас закончат, За жизнь сегодня надо воевать.

Дом мой – степи да леса…

Что толку в словах —

Они лживы и вздорны:

Пусть сердце рыдает —

Смеюсь и шучу!

На чистом снегу

Белой рыбой озерной

Волшебное имя твое

промолчу… 

Дом мой – степи да леса, То – болотцев сырости. Я за эти чудеса У жены в немилости. Постучит в окно рассвет Ручкой золотистою, А меня в постели нет. Я – над речкой чистою. Все оттачиваю слог — Рифмами балуюсь. Все гляжу на поплавок, Да не налюбуюсь…

***

На Понори, в Белавинских карьерах, Рассыпались колечки островков. Таятся утки в камышовых шхерах Под сводами зеленых теремков. Дождит октябрь. Того гляди — завьюжит, Скует протоки белизной оков. Зачем, и сам не знаю, мне так нужен Тревожный мир болотных куликов? От Понори не так уж и далече Живет семьей дружище-Игорёк. Закину старый рюкзачок за плечи, Поеду, погощу у них денек. В обнимку с неразлучными стволами, В репейной моли с головы до пят, Мы пронесемся с другом над полями, Где травы песни нам прошелестят. А вечерком мы накачаем лодки, Махнем у костерка по стопарю И захмелеем. Только не от водки, — Поверьте мне, – я правду говорю.

***

Утро, солнце, вопли чаек, Безупречна гладь воды: Ветер лодку не качает — Штиль баюкает пруды. Робко, нежно, осторожно Теребит червя карась. Да и жить не так уж сложно, Если строчка родилась.

***

Прими, Сергей, подарок скромный мой: Стихи французского скандального поэта. Он был, как мы: и грешный, и земной, Но весело умел писать про «это». Жаль, Франсуа не дотянул до наших дней — Его мы точно взяли б на рыбалку, И он бы молвил: «Ну, Сергей, налей! И расскажи про эту чудо-палку, Которой ты таскаешь окуней». А ты б, Серега, проявил смекалку И, нацедив Вийону до краев, Сказал бы так: «Друзья, без лишних слов, Давайте вздрогнем, братцы, за рыбалку!»

***

Привык я просыпаться с рыбой. В ее холодной глубине Рассвета золотого глыба Веками прячется на дне. Зачем, случайный гость природы, Уже полвека я ищу Разгадку мудрости восхода, Что золотит бока лещу? Едва лишь робкая зарница Коснется будущего дня, Я весь в волнении – не спится, Не ждите к завтраку меня. Я, завернувшись в утро лета, Пройду, по берегу реки, Там, где задолго до рассвета Тропинки вяжут рыбаки. И, веря в совершенье чуда, Увижу, глядя на восток, Как день, неведомо откуда, Прольется в ближний омуток. Сова вдали, за перелеском, Всплакнет,

не знаю отчего. И запоет над речкой леска Струною сердца моего. Над перекатом стриж промчится. Плеснется сом – привет бобру! Сегодня что-нибудь случится — И обязательно к добру.

***

Нам не забыть смоленский ветер, Тропу, истоптанную в грязь. Как будто вся на свете нечисть К чертям на свадьбу собралась. По льду ручьями плюс четыре. И, вперемешку с январем, Летают матерные гири, Плевками кроя водоем. Зачем мы здесь, и что нам надо? По пальцам холод бьет, как ток. Не за безумство ли награда — Над лункой вздрогнувший кивок? Плотвичка ли? Леща ли глыба? Кто притаился там, на дне? Ты слышишь этот ветер, рыба, В своей холодной глубине? Ножом на льду пишу стихи я! И злятся черти все сильней. Сегодня верх взяла стихия. Но мы еще поспорим с ней!

Евгению Ивановичу Шелапутину

Вот 7. Вот 9. Предположим, Солидный возраст. Правда, дед? Но если эти цифры сложим, Получится – 16 лет. Все относительно… Листала, Как ветер, жизнь твои года. Три волоса в прическе мало, А в супе – целая беда. Все относительно на свете, Синицы за окном кричат — Все относительно, коль дети Уже баюкают внучат. Тебе 16 – представляешь? Сорок второй, пороховой. Ты письма редкие читаешь Отца. Ведь он еще живой… Солдат – в любой войне – фигура. Но дождь там хлещет из свинца. Уже отлита пуля-дура, Так невзлюбившая отца. И стал ты – Старшим. Все невзгоды Курками ружей взведены. А впереди еще три года Семьею проклятой войны. Но грянул май! Салют Победы Сверкал огнями павших душ. И ликовал народ наш бедный Слезами деревенских луж. Как ни больны войны нарывы, Но жизнь сильнее всех невзгод. И нашей юности порывы — Как свежий ветерок. И вот, Ты мне ответишь, дед: откуда Берет свое начало лес? Любовь пришла к тебе как чудо. А с ней – два ангела с небес. Тревожны в Приамурье ночки. Сосет усталость соки жил. В деревне подрастали дочки, Пока ты Родине служил. И слава Родины гремела, Станками ткацкими стуча. Но где-то, кто-то зло, умело Ковал топор для палача. У зависти большие зубы И дикий аппетит зверей: Лет десять не дымили трубы В стране обглоданной твоей. Серьезна рана ножевая. Дай время, дед, ее зашить. Пока мы дышим, Русь – живая! И нам с ней жить еще да жить. Ты слышишь, дед, ночами крики? Жизнь продолжение вершит: Привет тебе от Вероники — Она уж в гости к вам спешит, Чтоб помогать тебе на грядке, С прабабушкой гулять в саду. Скажи мне, Прадед, всё в порядке? Ты со здоровьем-то в ладу? Позволь мне в старость не поверить. Да ты же молодой совсем! Ну разве возраст – 7 и 9 ? Давай махнём за 9, 7………….!

В кресте молящейся руки

Все меньше в жизни наслажденья.

Судьбы изношено пальто.

И даже к полдню, в день рожденья,

Уже не позвонит никто… 

Поздоровайся с листочком, С веточкой и с мотыльком. Завтра Бог поставит точку. Станешь просто стебельком. Улыбайся, друг, восходу, Удивляясь каждый раз, — Сколько ж видел он народу, Что встречал его до нас! Распахни для мира сердце; Хоть и соткан он из ран, Не спеши захлопнуть дверцу, Не надолго он нам дан.

***

От возраста куда уйти? Дороги сходятся в одну. Все чаще вижу на пути То злую долю, то беду. Я тороплюсь, спешу, бегу, Сбивая ноги на ходу. И стонет сердце: не могу. Но я иду. Был строен, весел, добр и смел. Язык был остр как меч. Но ничего я не сумел Из этого сберечь. И та, что сердцу всех милей, — Такие, брат, дела, — Меня из памяти своей, Как ластиком, свела.