(не)хорошая девочка
Шрифт:
Черт, вот почему я не могу быть той самой поганой дочерью, которая может просто взять и исчезнуть, потеряв с семьей все контакты.
— Позови, пожалуйста, Лизу, София, — негромко произносит отец.
Вот и поговорили. К чему пришли? Ни к чему не пришли.
Вернулись к тому, что даже со своей содержанкой ему есть о чем поговорить, а со мной только о чем помолчать.
Ладно, значит, я могу хоть пройтись по дому и забрать остатки своих документов, а там…
Думаю все это, старательно оттесняя на задний план
Нет, никакой мысли нельзя допускать о том, чтобы снова связаться с Вадимом. Я не могу. Не имею права по-прежнему. Ну, была у на с ним одна ночь и что дальше? Ничего из этого не вытекает, кроме моего личного безумия.
Но устраивать отцу нервную встряску такого рода я не могу. А когда он выпишется — скрываться от него станет еще сложнее. Но… Может быть, хоть пару встреч… Если Вадим захочет…
Когда я сжимаю пальцы на ручке двери, меня догоняет невеселый голос отца.
— Возвращайся домой, София. Хватит маяться ерундой.
Замираю, стискивая в кулаке чертову ручку.
— Я не собираюсь возвращаться к Баринову, папа, — тихо произношу я. — Поэтому, лучше я как-нибудь сама.
— Лучше ты вернешься домой, и я не буду дергаться на тему того, где ты и все ли с тобой в порядке, — обрывает меня отец. — Возвращайся домой, София. И давай завяжем наш конфликт на этом.
Завязать…
Завязать не так уж и просто на самом деле, претензий не так уж много, но они ого-го какие большие. Но… Я же знаю, что большего шага к примирению папа не сделает. Только этот.
— Хорошо, папа, я вернусь, — после короткой паузы произношу я. — Только ни о каком возвращении к Баринову ты речь заводить не будешь.
— Я понял твое условие, Соня, — ровно откликается папа. А вот это уже уступка!
Эльза в палате отца задерживается почти на полчаса. Я не слышу, о чем они говорят, — у отца нету привычки повышать голос, и сама Эльза не орет во все горло. И вообще от неё не слышно ни звука.
Выходит она с красными от слез глазами и вполне очевидно растрепанная, но с едва заметной улыбкой на губах.
Честно говоря, я не хочу спрашивать. Совершенно не хочу. Потому что есть у меня ощущение, что за волосы-то её действительно оттаскали… Эти высокие Тематические отношения. Не все о своем отце я хотела знать, это точно.
И… Слегка страшновато даже, потому что… Вадим тоже так делает?
Впрочем, я об этом уже не узнаю.
Требование отца вернуться под родную крышу ставит крест на надежде увидеться с Вадимом хотя бы еще раз. И хоть умри от тоски, но с этим приходится свыкнуться.
Так думаю я до того, как уже в отцовском доме, в своей спальне,
И записку: “Завтра выходи на пробежку в то же время”.
И…
Вот как он вообще это провернул?
26. Искушения и наказания
Честно говоря, я тону в нем как в зыбучих песках.
Нет никакой рефлексии, я не бегаю весь вечер, заламывая руки и сомневаясь, стоит ли мне решаться на этот безумный шаг.
Стоит.
Кто его знает — сколько еще шансов с ним мне подвернется. Все это прервется в один момент. Папа выпишется, и даже вот о таких встречах украдкой придется забыть.
Полночи я валяюсь без сна с пустой головой и пялюсь в потолок собственной комнаты.
Нет — я не сомневаюсь. Я думаю, что я ему скажу. И… Что он скажет мне?
И утром, вскочив за полчаса по будильнику, я еще сижу некоторое время, от нечего делать читаю пропущенные в начале недели лекции, которые сбросили однокурсники.
Читается плохо. Взгляд то и дело соскальзывает на часы.
Когда же? Ну, когда?
Из дома я выхожу на три минуты раньше, чем вчера. Впрочем, искренне сомневаюсь, что мой длинноносый надсмотрщик будет отслеживать такие мелочи.
Не бегу. Просто иду. Девочка во мне протестует против того, чтобы являться на встречу с моим безумием потной лошадью.
Лишь когда я замечаю Вадима — вот тогда я и срываюсь с места.
Я не бегу к нему.
Я к нему лечу.
Бездумно, без оглядки, без особых мыслей в голове.
Он ждет меня у машины, стоит в своем темном пальто, охренительный до темноты в глазах. Не одна я на него залипаю — еще одна такая бегунья косится в сторону Дягилева.
Так и хочется рявкнуть: “Подбери свои слюни, курица, это мое”. А лучше втащить… Как учил Иван — с размаху и в поддых…
Боевые ревнивые зайцы атакуют, ага. Все-все, я успокоилась!
Ох, если бы мое…
Вадим стоит у какой-то другой машины, уже не у привычного мне серебристого мерса, но, честно говоря, мне не до разглядываний, я просто замираю в двух шагах от него и смотрю в темные глаза, взглядом спрашивая: “Можно?”
Я опять от него убежала. Он имеет право злиться на меня.
Замечаю, как он едва заметно качает подбородком, разрешая, и едва удерживаю на губах измученное: “Спасибо”.
Я не шагаю к нему.
Я в него бросаюсь. Как в темную морскую пучину, которая окутывает меня с головой и заставляет чувствовать себя будто в невесомости.
Без звука.
Без мыслей.
Без власти над собой.
Что он со мной делает — я не знаю.
Хотя нет, знаю. Вот сейчас — он впихивает меня в свою машину. Смешно, правда? Если бы я при этом хоть капельку сопротивлялась — было бы похоже на похищение. А я не сопротивляюсь.