(Не)прошедшая отбор
Шрифт:
– Спасибо, - прошептала я. – Спасибо…
Им невозможно было не любоваться. Костюм от, должно быть, какого-то именитого кутюрье, был безнадежно испорчен. Пахло от него так же, как и от меня. Волосы были взъерошены. Но лицо светилось задором, улыбка была чудесной и заразительной, да и вообще весь он, Глеб Рудной, даже такой был прекрасен. Ничего его не портило, ничего.
Какой же хороший, милый, простой…
Любимый… Проскользнувшее в мыслях слово чуть было не сорвалось с губ и испугало до дрожи в коленях.
– Да не за что!
– махнул рукой
– А давайте… давайте к нам в баню, - выпалила я и тут же ужаснулась собственной смелости.
Да как же оно? Что я говорю-то, глупая? Он ни за что, ни за что не согласится!
– Баня? – с интересом переспросил Глеб. – Баня – это здорово. От бани я сейчас точно не откажусь!
ГЛАВА 9
ГЛАВА 9
– Глеб Аркадьевич… - позвала я, осторожно заглянув в предбанник. – Глеб Аркадьевич, я вам тут одежду принесла. Это папы моего, все чистое, выглаженное, вы не думайте… А костюм ваш я отстираю, как новенький будет, не переживайте.
Фух, хорошо, что он в парилке! А то я б от смущения в обморок упала – в бане ведь люди догола раздеваются. Сейчас положу аккуратную стопочку одежды в уголок – и бегом отсюда.
– Да я и не переживаю.
Глеб Рудной преградил мне дорогу, отрезая путь к отступлению. Вокруг его бедер было обмотано полотенце, а по влажному торсу стекали капли воды. Не сдержавшись, я тихо ойкнула и не заметила, как прикусила кончик своей косы.
– Он у вас дорогой, наверное, брендовый. На этикетке Бурбери написано.
– Барбери, - поправил Глеб и улыбнулся без всякой издевки. – Да забей, Бэмби, на костюм этот… Есть кое-что намного важнее.
– Что? – одними губами спросила я.
В предбаннике было жарко и меня кинуло в пот.
– Твои глаза, оленёнок - серьезно ответил Глеб Рудной.
Он привлек меня к себе, чтобы поцеловать и я сама потянулась к нему, словно от него зависела вся моя жизнь. Но громкий стук в маленькое оконце заставил нас вздрогнуть и отпрянуть друг от друга.
– Ульяна! – позвал мой отец трубным голосом.
– Ульяна, ты там уснула, что ли? Зови Глеба к столу, все уж стынет!
Ужинать сели на летнике, под раскидистыми яблонями. К возвращению отца из рейса Наталья Семеновна накрыла роскошный стол – тут тебе и молодая картошечка была, и холодец, и соленья, и пироги разные.
Глядя, как запросто общаются Глеб и мой отец, которые сразу же познакомились, и сейчас дружно налегали на сливовую настойку, я только диву давалась.
В отцовой клетчатой рубашке известный шоумен выглядел не хуже, чем в костюме Барбери. Наоборот, ближе. Роднее. Проще. Самым обыкновенным парнем, между которым и мною не лежала такая непреодолимая пропасть.
Варя, конечно, не переминула начать ехидничать на мой счет в присутствии Глеба, припоминая все детали моих разборок с Антошкой, Минькой и Донькой. А потом и вовсе, склонилась
Наверное, это была очередная подружка, которая позвала ее гулять. У Вари была своя тусовка, с которой она могла загуливаться и до утра. Мать ей все позволяла. Шепнув что-то на ухо Наталье Семеновне, Варя незаметно исчезла.
Зато появилась Ольга Ларичева – собственной персоной. В обтягивающем розовом платье, которое с успехом можно было назвать поясом. Его длина не скрывала совершенно ничего, а размер декольте был таким, что даже мой отец не выдержал.
– Слышь, Олька, ты бы хоть срам-то прикрыла, - шепнул он ей. – А то перед Глебкой неудобно. Что человек о тебе подумает-то?
В ответ Оля только отмахнулась и с заговорщическим видом отозвала меня в сторонку.
– Улька, спасай! – выпалила она. – Последнее задание перед финалом! Я в шаге от квартиры в центре Москвы! Ты хоть это понимаешь?
– Что нужно сделать?
– Стихотворение о любви! – с мученическим видом закатила глаза к небу Олька. – И не взять из сети, или откуда-то еще там. Они знаешь, как проверяют. Самой надо написать. Самой! И только самой! Вот, смотри, что у меня получилось.
Я открыла розовый блокнотик и на первой же странице прочитала:
На моих щеках слезы,
И стынет в жилах кровь!
Лишь красные розы
Напоминают про нашу любовь!
– Ну, неплохо… - протянула я, не желая обижать подругу.
– Неплохо? Да полный отстой, даже я это понимаю! Я провалюсь на последнем этапе, точно провалюсь! – всхлипнула Оля. – Все было зря, все! Мне не стать царевной!
– Знаешь, Оль, стихи, может, и не очень, но зато они твои, - попыталась поддержать я, прикоснувшись к ее плечу. – Ты сама их написала, от души. Это главное. Я помогла тебе со всеми предыдущими испытаниями, но мне кажется, это уж слишком. Пусть хоть одно задание ты сделаешь сама…
– Уля! Уля, родненькая, хорошая, добрая! – схватила меня за запястье подруга. – А помнишь, ты как-то написала мне в альбом стихотворение? Ну, там про барина, про крестьянскую девушку… Оно классное такое! Можно я его возьму, а? Пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста! Хочешь, когда получу квартиру в Москве, продам ее, и тебе половину денег переведу? Уль, отдай мне этот стих! Умоляю! Они будут в восторге и проголосуют, я знаю, чувствую, будут!
Да, иногда я писала стихи. Порой на меня находило – слова сами собой складывались в строчки, а строчки рифмовались, и, словно звали за собой одна другую. Все, как и говорил великий Александр Сергеевич.