Не прошло и жизни
Шрифт:
– Уже положили‚ – отвечают. – От вашего имени.
– Я бы поплакал.
– За вас поплакали. Третий секретарь посольства с шофером.
– Я бы прибрал на могилке.
– Приберите тут. Мы перешлем.
Обиделся Фишкин‚ даже ногой взбрыкнул:
– Между прочим‚ спасибо могли бы сказать дядюшке Мордехаю. За такую удачную фамилию. А если бы он был Рабинович‚ как бы вы назвали свое учение? Рабиновичизм? А если Шапиро? Шапиризм?.. Или‚ не дай Бог‚ Какес! Под знаменем Какизма? Кто бы пошел за вами под таким знаменем?
Главный насупился‚ набычился‚
– Гражданин Шлёма Маркс‚ а если мы вас за такие слова?..
– Маркса?.. Ну-ну. А что скажут на это братские партии?
Вышел из стены серый человек с двумя автоматчиками и говорит:
– Будем брать. Всех без разбора. Братских и небратских.
Набежали врачи со шприцами‚ укололи Фишкина в зад‚ и он тут же размягчился‚ рассопливился‚ появилось горячее желание согласиться со всеми‚ и чтобы все согласились с ним.
– Идите‚ – разрешил Главный. – Дышите на общее благо. А мы проверим.
Повели Фишкина к машине‚ отвезли к лучшему в городе парикмахеру‚ усадили в кресло.
– Как будем стричь? Под польку? Под полубокс?
– Под графа Льва Николаевича Толстого‚ – приказал серый человек. – Чтобы намека не было.
И лязгнул зловеще ножницами.
Так закончилась эта историческая встреча. Так Фишкин попал под надзор отрганов. Или‚ как говорил покойный старик Какес: плюнешь вверх – в лицо себе попадешь.
Жить бы ему тихо‚ жить неприметно‚ обходя стороной каменного родственника‚ но потерял Фишкин покой‚ потерял сон-аппетит‚ а приобрел взамен черную зависть. Прокрадывался изредка в ночные часы‚ стоял рядом‚ распушив исковерканную бороду‚ словно принимал почести от благодарных потомков‚ но не оглядывались на него случайные прохожие‚ не падали в обморок беременные тетки‚ не набегала топтоногая милиция. Когда тебе ничего не надо‚ у тебя есть всё. Но когда у тебя есть всё‚ тебе нужно еще очень много. Дважды всё.
Как-то не утерпел‚ встал перед зеркалом‚ поставил рядом портрет Мордехая‚ взял ножницы... Тут вышел из зеркала серый человек со смытым лицом‚ сказал сурово:
– Ой‚ Фишкин! С огнем‚ Фишкин‚ играешь.
И ушел сквозь стену.
Одно осталось в утешение: позабытый постамент на Страстном. Куда тоже лезут самозванцы‚ которых надо спихивать. Вчера‚ например‚ лез Ефремыч. За ним – вылитый Виссарионыч. Фишкин наступил им на пальцы‚ когда они карабкались на постамент‚ и с воем они уползли в кусты.
– Виссарионыч‚ – позвал Фишкин с постамента‚ – ты где?
– Я тут‚ дарагой‚ – из кустов откликнулся Виссарионыч.
– Выходи давай.
– Нэт! Вы всэ хатели меня убить‚ всэ...
Скисла немощная батарейка.
Застучало во мраке: железом по камню.
Сидел на корточках крохотный еврей Фишкин‚ принудительная пародия на графа Толстого‚ выбивал букву на мраморе. И размечено было четко‚ процарапано тонко‚ предварительной наметкой: "ФИШКИНУ – ОСВОБОДИТЕЛЮ".
– Где старик? – оскалился спортсмен. – Где? Сбежал‚ твою растак!
И прыгнул с места во мрак...
4
... а по переулку...
...
... по переулку – коленом от бульвара‚ от вывихнутых теней на скамейках и страхов грядущих лет убегал в обжитое прошлое‚ где чехлы на стульях‚ салфеточки на комодах‚ свечи на фортепьяно‚ упитанный старичок в майке-сеточке‚ в черных трусах до колен‚ пухлоплечий и узкогрудый‚ в щедром пушке седоватых волос.
Убегал старичок вприпрыжку‚ расшалившимся ребенком-баловником‚ а под ногами уже не асфальт‚ но брусчатка‚ и фонари потусклее да пореже‚ и шелковых абажуров розовая идиллия за тюлем окон‚ поленницы дров‚ запашок самоварного угля‚ топот торопливых копыт за углом‚ – или это стук крови в висках?..
Убегал вчерашний старик в переулок прошлого‚ прятался от погони в собственном настоящем‚ затихал за углом натужно веселый город‚ отваливалось слоями наносное‚ завтрашнее‚ и вставал в конце переулка‚ углом со двора‚ до кирпичика знакомый дом‚ где привязывают пространства‚ подъезд на две створки‚ куда нет ему входа‚ клумба с блеклыми флоксами..‚ но мрачные окна осветились жутковато изнутри‚ и полыхнуло пламя‚ будто плеснули керосином‚ лопнуло со звоном первое стекло‚ скорчилось‚ обугливаясь‚ замордованное пространство‚ его зачарованный край… и темная фигура отпахнула наверху створки окна‚ вылезла неуклюже на подоконник‚ оглянулась напоследок и с жалобным писком – большой ночной птицей – шагнула из огня на асфальт.
Он долго летел к земле: времени достало на всё.
Разглядеть себя‚ жалкого‚ бегущего: сверху вниз.
Распознать себя‚ гордого‚ парящего: снизу вверх.
И оскорбиться. И возгордиться. И соединить невозможное.
Он упал на мягкую‚ многожды перекопанную клумбу‚ как в самого себя‚ и остался лежать на спине‚ тихий и задумчивый. Цветы пахли тонко и дразняще. Зудел потревоженный шмель. И травинка услужливо склонилась к лицу‚ чтобы он мог ее – при желании – пожевать в раздумии.
– Это рай? – спросил себя‚ не открывая глаз. – Странно‚ но это рай.
Грохнуло. Охнуло. Просыпалось звонко. Затрещало и зафыркало непотребно. Загудело перекаленной печной трубой. Опахнуло неистовым жаром.
– Это ад‚ – ответил. – Всё правильно: это ад.
Что-то большое и грузное рухнуло рядом‚ задышало бурно‚ остропахнуще‚ в самое лицо‚ и посапывало‚ почмокивало‚ обнюхивало возбужденно. Оставалось только открыть глаза и примириться с неизбежным‚ которое всегда заманчиво.
Он открыл глаза и увидел огонь.
Много огня‚ близкого и разнообразного.
Жесткими кинжальными струями. Пляшущими озорниками-паяцами. Неистовыми спиралями с жадными змеиными язычками. Рыжими‚ багровыми‚ лихорадочно трепетными с черной окантовкой по краям.
– Это ад. Да‚ это ад. Боже ж ты мой‚ наконец-то конец!
Сбоку‚ освещенное пламенем‚ сунулось к нему угольное‚ поттом лоснящееся лицо. Дикая шапка курчавых волос‚ мерцающие огнем гигантские белки глаз‚ вывернутые мясистые губы‚ сплюснутый нос с крыльями ноздрей‚ черные кисти рук.