(не) Реальный ты
Шрифт:
Я подхожу к столу, коснувшись пальцами кнопки на настольной лампе. Тут же помещение озаряется приглушенным красноватым освещением. Эта лампа – выбор Пашки. Ещё в начале моего творческого пути, муж очень поддерживал мои начинания. Вот он-то и решил, что оригинальное освещение, может способствовать рождению интересных идей и, в общем-то, оказался прав. Эротические сцены при свете лампы получались шикарно, хотя может заслуга тут и не освещения, а наличия Муза?
В ответ на данную мысль, в душе вновь спиралью закручивается печаль. Но я упорно пытаюсь
– Уже однажды получилось творить без Доминика, пусть при определённых условиях. Пусть в магазине, но получилось. А значит, получится ещё!
Я заставляю себя положить платье в кресло и вновь занять место за столом. Пальцы лежаться на клавиатуру в стремлении создать недостающий фрагмент, заполнить пустоту, которая образовалась между моментами, когда мужчина покинул ресторан и визитом героини в магазинчик.
Снова и снова, я набираю текст, и стираю его, вновь пытаясь что-то придумать, но ничто не подходит, ничто не позволяет героини даже просто думать о возможности встречи с мужчиной мечты. Всё не то… всё не так…
Единственный вариант, который кажется возможным – отбросить обиду, гордость и следовать путём, который предложил Муз, конечно не дословно, а отредактировав текст, чтобы героиня не казалась легкодоступной. Добавить сомнений… Может быть, не так откровенно описывать момент, но достать записку она всё-таки должна, чтобы оставить себе путь к счастью. Лишь так героиня может сохранить тоненькую ниточку, связывающую её и желанного мужчину. Я вновь принимаюсь постукивать по клавиатуре, но увы…
Текст отвратителен…
Опять…
Отодвигаю ноутбук, сжимая в пальцах ручку, надеясь, что на бумаге сюжет ляжет ровнее, что так получится передать необходимые эмоции. А потом и вовсе прибегаю к помощи голосового приложения, но каждый раз, что бы ни пробовала, остаюсь недовольной результатом. Совершенно…
Циферки на ноутбуке, демонстрирующие время меняются, кажется, со скоростью звука. Уже близится рассвет, а я всё так и не написала этот фрагмент. При этом я теряю надежду на успех и всё больше и больше прихожу к выводу, что предложенный Домиником вариант, был идеальным…
Охваченная отчаяньем, я переворачиваю урну, на дне которой покоился первый смятый за сегодня лист, с текстом надиктованным Музом.
Пальцы принимают разворачивать страницы одну за другой, складывая их в неровную смятую кучку. Но искомая страница не спешит попадаться. И вот, наконец, когда остаются не более десяти неразвёрнутых бумаг, рука находит туго смятый шар. При попытке развернуть страницу она немного надрывается, но это ерунда в сравнении со счастьем, которое я испытываю, читая строки продиктованные Музом.
Стоит мне прочесть их, я понимаю, что именно этого не хватало. Как раз глупости и безрассудства, дикого стремления моей героини быть с мужчиной своей мечты. И по какой-то причине в моей душе зажигаются огоньки обиды, одиночества. На глаза наворачиваются слезы. Мне безумно хочется, чтобы мой Муз вернулся. Чтобы опять
– К чёрту! Не хочешь ко мне приходить, не надо! – раздражённо произношу. – Справлюсь и без тебя.
В попытке применить способ, который сработал в магазине, быстрыми шагами преодолеваю расстояние до кресла.
Руки быстро освобождают меня от одежды, и вот уже моё тело приятно облегает эластичная ткань, приподнимая грудь, обтягивая бедра. Однако в этом помещении нет зеркала, и я не имею возможности видеть себя, поэтому прихватив телефон и ноутбук, в надежде, что вновь увидев своё отражение, я верну вдохновение, спешу в спальню.
Положив предметы на кровать, замираю у зеркала, вглядываясь в него, надеясь, что вот-вот меня накроет лавина фантазии, но ничего не происходит… Пусто… Как в голове, так и на душе…
Эта пустота рождает отчаянье и на глаза вновь наполняются горячими слезами.
За окном уже начинает брезжить свет, первые лучи солнца, просачиваются в комнату, сквозь не плотно задёрнутые шторы. А я всё ещё стою перед зеркалом, поглаживая изгибы, вертясь и надеясь на чудо, но когда оно не приходит, слез удержать не удаётся… Меня накрывает отчаянье и понимание, что мне чертовски, просто безумно не хватает моего Муза.
– Пожалуйста, вернись, – сквозь слезы, всхлипывая, шепчу я, даже не задумываясь о том, что я сейчас больше всего похожа на пациентку клиники для душевнобольных и вдруг замечаю, лёгкую тень в дальнем углу.
– Доминик, прости… – произношу, и тут же в голове раздаётся знакомый манящий и такой желанной голос:
– А что мне за это будет?
Глава 11. Интересно…
Я так рада слышать его голос, что сейчас готова пообещать всё, всё, что он захочет. И даже немного больше. Лишь бы он как раньше был рядом, лишь бы видеть его горячий обжигающий взгляд, лишь бы чувствовать себя наполненной…
Мне безумно надоела пустота внутри, чувство одиночества, которое невесомой тенью преследовало меня. Я хочу, чтобы всё было как раньше, чтобы мой Муз был со мной.
Я прикрываю глаза, в надежде, что я сейчас его увижу, и вот наконец-то перед внутренним взором, появляется такой желанный и привлекательный облик.
Его серые глаза горят, вновь приобретя графитовый оттенок, и будто изучают меня. Он смотрит так, будто ему нравится, чертовски нравится то, что он видит.
И этот взгляд именно то, что нужно мне, именно его не хватало. И теперь, когда Доминик вернулся, я чувствую себя иначе. Я совсем другая, будто в меня вдохнули вдохновение, которое так и распирает, стремясь вырваться любым возможным способом. Не требуется борьба с собой, поиск удачного места, или способа изложения текста, кажется, сейчас я смогу писать даже в клубе под шум динамиков и крики толпы, вися вверх ногами. Ничто не способно помешать, мне творить.