Не валяй дурака, Америка…

Артемьев Юрий

— Ладно, ладно… Молодец, что читаешь серьёзные газеты.

— Я все газеты читаю от первой до последней страницы. И что Бжезинский?

— Человек, по описанию схожий с твоим братом Сашкой, вошёл в ресторан и убил обоих.

«Молодец Саня!» — мысленно похвалил я друга и брата.

— Ну, тогда Шевченко точно предатель, если он с таким гадом встречался тайно. Ему ведь не поручали вступить в контакт с паном Збигневом?

— Мы тоже пришли к такому выводу. Но такие акции не делаются

без санкции сверху.

— Вы меня извините, товарищ генерал… А вдруг Сашка хотел убить только Бжезинского, а человека, который был с ним за одним столом, устранил, как свидетеля?

— Такая версия тоже рассматривается нами.

— Товарищ генерал! А почему Сашка никого не предупредил, что идёт… — я слегка замялся, подбирая слова. — Что идёт на ликвидацию Бжезинского?

— Да потому что он ни с кем из наших в Штатах так и не вышел на контакт.

— А расскажите мне, как он вообще туда попал, если ни с кем на контакт не выходил.

Я снова удостоился тяжёлого изучающего взгляда от Авдеева. Если бы это был не взгляд, а рентгеновские лучи, то я бы уже нахватался бы не только микрорентген выше крыши, но уже давно сдох бы от лучевой болезни и рассыпался в прах. Похоже, что я вступил на очень тонкий лёд…

«Штирлиц как никогда был близок к провалу. Но он всё никак не мог понять, из-за чего он прокололся… То ли из-за будёновки с красной звездой, то ли из-за парашюта за спиной…»

— А ты молодец! — похвалил меня генерал. — Умеешь замечать нестыковки.

«Ну, ещё бы…»

— Александр должен был попасть в Америку на грузовом судне из Французского порта. Но произошёл провал нашего резидента в Югославии. А дальше… Саша каким-то образом самостоятельно попал в Италию, а потом в ФРГ… И через сутки уже был в США, в Бостоне.

— Ну, ни фига себе…

«Во даёт Санёк!»

— Мы примерно такими словами это обсуждали. Даже ещё круче…

— Но как вы узнали его маршрут?

— Секретная информация.

— Я же уже всё подписал. Могу ещё подписать, если надо.

— Не надо. В Югославии он убил несколько хорватских боевиков. В Италии расправился с местным мафиози и ещё несколько человек приговорил к высшей мере. В Германии он умудрился передать зашифрованную записку для нас через советского специалиста улетающего на Родину. В Бостоне были убиты несколько студентов Гароварда, члены ирландской преступной группировки, колумбийские наркоторговцы…

«Во даёт!»

— А потом в Нью-Йорке в ресторане… Ну это ты уже знаешь…

— И что? Он не пытался выходить на связь с нашими.

— Пытался. В записке он указал способ для связи. Но не доходя до явочной квартиры он ранил и разоружил нашего сотрудника…

— Он мог сделать это только в том случае, если сотрудник

попытался его задержать, угрожая оружием.

— А ты хорошо знаешь своего брата. Именно так и было. Мы этого идиота уже в Союз отправили. А ещё он успел этому дураку сообщить, что явка провалена и за квартирой уже наблюдают агенты ФБР.

— Ну, так молодец же Сашка! Разве нет?

— Молодец-то он молодец. Только вот где теперь искать этого молодца?

— А зачем его искать? Он сам объявится, когда поймёт, что можно объявиться.

— Ты так считаешь?

— Уверен на все сто.

— Но его уже ищут… Все кому ни лень. ФБР, полиция, мафия…

— Вот поэтому его и не стоит искать нам. Он сможет на какое-то время остаться незаметным, а потом вынырнет совсем в другом месте.

— Почему ты так думаешь?

— Потому что я сделал бы тоже самое. Наш отец нас учил с малых лет. Он нам рассказывал про свою партизанскую молодость. Вы же знаете, что в лесу у каждого свои приёмы. Заяц путает следы по своему, а лиса заметает свой след уже по другому.

— Лёша! Но так же никто не делает.

— Вот из-за этого его и не могут найти. Потому что он думает иначе, чем те, кто его ищет. Он будет сидеть на голове у тех, кто его будет искать, а они и знать не будут, что он следит за ними. Я где-то слышал стишок, как старушка искала свои очки. а они на лбу висели…

— Эх… Твои бы слова да богу в уши…

— А меня учили, что бога нет.

— Не умничай! Но в чём-то ты прав. Правда ты уж больно быстро сообразил что и как. Наши умники на это потратили гораздо больше времени.

— Ну а кто ещё лучше меня знает моего брата.

— Это верно. У тебя как с английским языком?

— Не очень хорошо. Сашка на нём лопочет, как янки, а я как рязанский деревенский парень.

— Попробуем это исправить…

— Товарищ генерал! Я к языкам не способный.

— Не можешь — поможем…

— Я знаю, что там дальше… Не захочу — заставите. Придётся учить. А как же Суворовское?

— Суворовское подождёт.

— А Маринка?

— А что Маринка?

— Она тоже будет язык учить?

— Посмотрим… Ладно. На сегодня это всё. Сейчас вас отведут в местную гостиницу. Отдыхайте… И тебе стоит помыться, Воняет, как от зека.

— Разрешите идти, гражданин начальник?

— Иди уже, шутник…

15 августа. 1974 год.

США. Нью-Йорк. Куинс. Отель Мамы Лю.

Чайна таун в Куинсе — это какой-то отдельный закрытый мир посреди американского города. Ну а отель Мамы Лю — это вообще закрытый остров посреди китайского квартала. Как говорится: «Чужие здесь не ходят.»