Нечто в пойме

Эта книга – продолжение романа «Проделки судьбы». Теперь вы узнаете все нераскрытые секреты…

Глава 1

Лето, 2007

Катер доплыл до середины реки и остановился. Лунный свет задрожал на чернильной поверхности воды, словно коснулась его шершавая глубинная жуть.

– Ну что, – спросил невысокий мужчина, доставая

из сумки какой-то предмет. – Приехали, Дима?

– В смысле? Мы ж…

– Ты расскажи, чего у тебя с Машкой-то?

– Не понял… На что намекаешь?

– Давай, рассказывай, – мужчина направил на него пистолет. – Мне терять уже нечего.

– Толь, ты что творишь-то? – дрогнул голос у Дмитрия. Взглянул на оружие и в панике прыгнул в чёрную страшную воду.

Апрель, 2013

За столиком в кафе ужинала пара: молоденькая блондинка с красивым лицом и грубоватый мужчина солидного возраста. Ели молча, как будто знали друг друга давно и сказать им уже было нечего. Мужчина поглядывал на картину на стене. Подозрительно, озадаченно. Вот, опять: нарисованная девушка кивнула ему.

– Пойдём, – шепнула в ухо. – Покажу, где…

Он замотал головой.

– Толь, ты чего? – спросила блондинка.

– А? – очнулся мужчина. Посмотрел на неё, как на чужую. Узнал. – Не, ничего, Янк.

Покосился на картину. Тот самый лес! Его место! И девка эта… Лицо её исказилось до омерзительного. Деревья зашевелились, зашуршали. «Ш-ш-шли… со мной!» И выдохнули разом. Как в страшном фильме.

Анатолий встал, в упор присмотрелся к изображению.

У столика возник официант.

– Могу чем-то помочь?

– Это, молодой человек, – посетитель указал на лес. – Картина чья?

– В каком смысле? – официант учтиво к нему наклонился.

– Ну, рисовал кто?

– Я сейчас уточню.

Через несколько минут подошёл администратор.

– Могу чем-то помочь?

– Опять едрит-Мадрид, – Анатолий с недоумением ухмыльнулся. – Кто рисовал, говорю, картину вон энту?

(Блондинка настороженно наблюдала за происходящим.)

– Это дизайнер покупал, – отчитался администратор.

– Да я не спрашиваю, кто покупал, – с нарастающим раздражением рявкнул Анатолий. – Рисовал кто? Как звать художника? Кто вот эту девку намалевал? – он растопырил толстые пальцы. – Понятно?

Администратор снял картину со стены и заглянул за рамку.

– Здесь только инициалы – «М. А.». Я могу поискать телефон дизайнера, но это было почти год назад.

– Ясно, – отрезал Анатолий. – За сколько продашь?

– Но… она же для интерьера, вы понимаете…

– Сколько? – посетитель достал из кармана пачку денег. – За пятёрку отдашь?

– Только как для клиента…

Анатолий отсчитал купюры, всучил администратору

и бесцеремонно забрал у него изображение девушки в лесу.

***

Облака клубились на горизонте, меняя оттенки в угасающем свете. Казалось, что вот-вот лента асфальта доведёт до точки, где они коснутся тебя рыхлой пеной. Но за изломом дороги начинается лес.

Красный «Лансер» затормозил и остановился на обочине. Симпатичный брюнет вышел, озадаченно осмотрел фары. Левая не горела. Открыл капот. Пока возился с лампочкой, не заметил, как подкралась старая бабуля.

– Сынок!

Вздрогнул. Отшатнулся, едва скрыв испуг.

– Не видел вас…

– Мелочи не будет у тебя?

– Сейчас, – заглянул в салон, достал что-то из сумки. Отдал бабушке пятьдесят рублей.

– Дай бог тебе здоровья, – перекрестилась та. – Как звать тебя?

– Костя, – он продолжил возиться с фарой; на секунду отвлёкся: – Может, подвезти?

– Не, сынок, я вон там, недалеко, – бабушка подошла чуть ближе и тихо сказала: – Зря ты тут остановился.

Карие глаза его подозрительно прищурились. Спросил:

– Почему?

– Нехорошее место. Езжай лучше, Костенька.

Он осмотрелся.

– А что здесь нехорошего?

– Стемнеет скоро. Есть тут нечисть, сынок, – бабушка снова перекрестилась. – Езжай. Дай бог тебе здоровья.

С этими словами она пошла по обочине и свернула на какую-то хорошо известную ей тропинку.

Костя извлёк, наконец, перегоревшую лампочку. По спине пробежал холодок. Ещё не май месяц! Днём пригревает, а солнце спрячется, и… Выскочил из машины в футболке, сразу и не почувствовал, что зябко. Огляделся. Место, как место. Сколько их на российских дорогах?

Мурашки по коже. Фу, ты! Было бы из-за чего! А темнеет, кстати, быстро. Костя торопливо поменял лампочку, ещё раз всмотрелся в лес. Что же там такое?

Опять дохнуло холодком.

Костя закрыл капот, запрыгнул в машину и быстро уехал.

***

Поздно вечером Анатолий сидел в своём офисе и курил. Рассмотрел картину на столе, ту, что забрал из кафе. Девушка больше ничего не говорила и не шевелилась. Просто рисунок. Незнакомка в белом сарафане идёт по лесу и оглядывается. Светлые волосы, симпатичная мордашка.

Кашлянул. Пепел от сигареты упал на стол. То самое место… Что-то смутное… Есть какое-то замшелое воспоминание об этой девахе. Сейчас. Надо подумать. Сделал затяжку. Старый он стал, память ни к чёрту. Помнится только то, что следует забыть. Съездить бы туда, поискать именную вещицу. Хотя… Уже бесполезно, шесть лет прошло. Погасил окурок, грузно поднялся. Ещё раз бросил взгляд на картину. Спросил:

– Что молчишь, ведьма?

Незнакомка не ответила.

– Кто тебя рисовал? Ты там была, что ль?