Невеста по контракту

Тиммон Джулия

Киваю.

Дженнингс протягивает мне руку.

— Не знаю, как тебе удалось, но… мои поздравления!

— Спасибо, — бормочу я, уже шагая прочь.

На мое счастье, Бреннан у себя и соглашается принять меня почти сразу.

— Поздравляю! — восклицает он, как только я переступаю порог.

— Благодарю, но я никак не ожидала… — Слегка краснею и в нерешительности останавливаюсь в двух шагах от двери.

— Проходи же, присаживайся! — с улыбкой предлагает Бреннан. В столь

благодушном расположении духа на работе его видишь нечасто.

Послушно сажусь. Оказывается, судьбе угодно меня потчевать не сплошь одними наказаниями. Незаметно вздыхаю, думая о том, что если могла бы выбирать, то лучше бы лишилась работы, но завладела бы сердцем Нейла.

— Почему ты такая растерянная? — с хитроватым прищуром спрашивает Бреннан. — Может, чувствуешь, что не готова шагнуть вперед? Не набралась достаточно опыта?

Качаю головой, прогоняя мысли о Нейле.

— Нет, что вы, наоборот. По-моему, я приносила бы гораздо больше пользы, если бы… — Умолкаю, думая о том, что могу показаться нескромной.

Бреннан смеется.

— Вполне с тобой согласен. Словом, осваивайся на новом рабочем месте и удачи тебе!

— Спасибо, — бормочу я, вставая.

— Да, и еще! — Бреннан поднимает указательный палец. — Насчет автора, о котором мы разговаривали. Советую пригласить его к себе и обстоятельно обсудить все, что вызывает у тебя сомнения.

У меня с плеч сваливается давний груз. Побеседовать с Браунингом лично, причем будучи редактором, — ничего более подходящего было невозможно себе представить.

В новых хлопотах рабочий день подходит к концу незаметно. Направляясь домой, я начинаю погружаться в омут дум про Нейла, когда у меня в сумке звонит телефон.

— Алло? — отвечаю я, не взглянув на экран. Надежду, что позвонит он, я лелеяла целый день вчера, а сегодня поняла: этого не случится.

— Сиара, — звучит из трубки сиплый, будто простуженный голос Маркуса.

Удивительно, но я не сразу его узнаю.

— Где ты? Уже вернулась? Покончила со своим делом?

Требовательность, с которой он засыпает меня вопросами, возмущает.

— Какая разница? — произношу я в ответ.

— Я хочу увидеть тебя, — с надрывом произносит Маркус. — Надо очень серьезно поговорить.

— Маркус, единственное, для чего нам еще нужно встретиться, — это чтобы ты забрал свои вещи, — нараспев произношу я.

— Да как ты не понимаешь! — вскрикивает мой бывший бойфренд. — Ты должна простить меня, должна дать мне еще один шанс!

— В этом нет ни малейшего смысла, — говорю я, чеканя каждый слог.

— О чем ты? — Маркус негодует так, будто это я, а не он, бросила его, найдя себе другого. — У нас давние, прочные отношения.

— Ты разрушил

их, — перебиваю его я.

— Я всего лишь допустил ошибку. И, клянусь, больше никогда не заставлю тебя страдать.

Молчу. Что отвечать? Думать о возвращении к прошлому мне теперь не только не интересно, но даже скучно.

— Вчера я на бешеной скорости носился за городом на мотоцикле, — плаксиво-обвинительным тоном произносит Маркус. — Простудился, чуть не врезался в столб.

Мне делается смешно. Хочется съязвить, но в память о наших отношениях я отказываюсь от этой затеи.

— Послушай, моей вины в этом нет.

— А по-моему, есть! — сипит в трубку Маркус. — Если ты не научишься прощать сейчас, когда-нибудь в будущем кто-нибудь так же накажет тебя!

— Я прощаю тебя, — удивляясь собственному спокойствию, говорю я.

— Правда? — ласковым голосом спрашивает Маркус. Примерно так он разговаривал со мной в первое время нашего знакомства. Тоскую ли я по ним? Немного. Но эта тоска сродни грусти по детству, которого не можешь — да и не хочешь — вернуть.

— Да, правда, — невозмутимо отвечаю я.

— Тогда в чем же дело? — еще более ласково спрашивает Маркус.

Набираю полную грудь воздуха. То, в чем я собираюсь признаться, нелегко произнести, даже если чувства к человеку окончательно умерли.

— Дело в том, Маркус, что я больше тебя не люблю.

Несколько мгновений из трубки звучит оглушительная тишина. Такое ощущение, что потрясение Маркуса настолько велико, что он перестал дышать.

— Нет! Скажи, что ты это со зла, не всерьез! — Его голос дребезжит от испуга.

— Я всерьез. — Внезапно чувствую себя смертельно уставшей. Хочется скорее добраться до дому, отключить телефоны, не притрагиваться к телевизору и компьютеру, укутаться в махровый халат и просто посидеть на диване, поджав под себя ноги и закрыв глаза.

— Сиара, это просто смешно! — кричит Маркус.

— Всего хорошего. — Прерываю связь.

Телефон в моей руке снова затягивает знакомую мелодию. Я уже поднимаю его, чтобы отключить, но замечаю, что на экране высвечивается «Сюзи». Жму на кнопку приема.

— Привет! — ворчит моя подруга.

— Привет, — без особого воодушевления отвечаю я.

— Ты совсем потеряла стыд, — накидывается на меня Сюзанна. — Может, твое молчание намек?

— Какой еще намек? — вздыхая спрашиваю я.

— Ты что, больше не хочешь меня знать? И все из-за того, что я недолюбливаю твоего Маркуса? Да, он мне не по душе, но я могу его терпеть. Если желаешь, даже…

— У меня больше нет никакого Маркуса, — утомленно сообщаю я. Держать Сюзанну в неведении больше не имеет смысла.