Невидимая сторона. Стихи
Шрифт:
и зеленой травкой рос.
И цыганка у вокзала,
вкусно закурив табак,
по ладони мне гадала.
Не за деньги. Просто так…
СКВОЗЬ ГРОХОТ волн..
Сквозь грохот волн
весенний посвист птиц!
Мне двадцать восемь лет,
и морю
границ.
Не узнанный никем,
иду я вдоль прибоя.
Пригрелось на щеке
солнце голубое.
К теплу я не привык.
Но солнце будет длиться,
пока его на миг
вдруг не закроет птица…
И снова солнца власть
и волн косматых дым…
Не плача. Не смеясь,
я выжил молодым.
Сквозь бурю птичий крик
на голом берегу.
…Смеяться я отвык,
а плакать — не могу.
СРЕДЬ НОЧИ
Я сплю и смутно ощущаю,
как что-то в жизни просыпаю,
а что—и не подозреваю,
но с грустью чувствую—теряю.
Я смутно чувствую во сне,
что ночью жизнь моя проходит.
И вдруг свежо проснуться мне,
как мальчику на пароходе.
* *
Когда опустится над морем вечерняя прохлада мира
и гавань в дыме и тумане поднимет первые огни,
два грузчика с пустого пляжа, смыв солью моря соль работы, идут к портовому детсаду, который в сумерках белеет.
Там два притихших пацаненка своих отцов всех позже ждут. Отцы на плечи их сажают,
домой по улицам проносят
под фонарями и огнями,
среди шуршания машин.
И публика на тротуарах
наверх завистливо косится,
там, где на уровне деревьев
два мальчугана проплывают.
ЗЕЛЕНАЯ СТРЕЛА
Летит зеленая стрела…
С туманных детских дней
стрела зеленая была
спутницей моей…
Она возникла, как мотив,
И я вдруг замер, повторив:
—Летит зеленая стрела,
зеленая… стрела…
С тех пор везде,
с тех пор всегда,
пронзая все года,
летит зеленая стрела…
Откуда? И куда?
Не знаю… Но она со мной.
И не страшна печаль,
пока зеленою стрелой
посверкивает даль.
И не боюсь я в трудный час
вопросов:
— Как дела?
Еще ты веришь, что летит
зеленая стрела?
Я знаю—мир совсем не сер
и жизнь совсем не зла,
пока в пути,
пока летит
зеленая стрела!
ДЛИННЫЙ ДЕНЬ НА ШЛЮПКЕ
«Боги не засчитывают в счет жизни
время, проведенное на рыбной ловле».
(Надпись, высеченная на древних
ассирийских плитах)
1
На рассвете два человека
из разных концов города
добираются к устью морской реки,
где их ожидает шлюпка.
Один шагает пешком,
размахивая руками,
проводит рукой мимоходом
подомов ноздреватым стенам
(это морской песчаник),
по занозистым доскам забора,
где вдруг появилось гладкое поле
(афиша «Цирк лилипутов»),
по узловатым стволам кипарисов
(как их любил Ван-Гог!).
В другой руке он стыдливо несет
прозрачную сумочку, как курортник,
с четным количеством красных яблок,
четным количеством бутербродов…
Это — ты.
Другой на попутном грузовике
едет от мазанки над обрывом,
где его приютил абхазский художник.
Он держит под мышкой пакет квадратный,
в котором завернута снасть морская.
В нагрудном кармане серой рубахи