Ни пуха вам, ни пера
Шрифт:
– Взял!
– А дайте я сюркну! Один только раз!
– Идем, идем! Потом сюркнешь!
Пошли...
* * *
Ну, еще раз:
"Вечер.
Ночь..."
Собственно говоря, вечер уже прошел, и уже сама ночь!
Я не буду ни у кого спрашивать, что такое украинская ночь, потому что еще лет сто с гаком назад Николай Васильевич Гоголь очень настойчиво спрашивал вас:
"Знаете ли вы украинскую ночь?"
И тут же с грустью упрекал всех:
"Нет,
А за эти сто с гаком лет, я полагаю, вы уже присмотрелись и знаете, что оно такое украинская ночь!
Так что, по-моему, пояснять излишне.
Если бы теперь я шел такой ночью с дедом Матвеем перепелов ловить, я обязательно бы смотрел на деда и думал: "Да не выкручивайтесь, дедушка, не выкручивайтесь, потому что душа у вас поет, ей-бо, поет:
Ночь какая, господи, месячная, звездная,
Видно, хоть иголки собирай...
А когда, дедушка, ваша душа споет эту песню, вы немного задумаетесь, тяжеленько вздохнете, а потом снова в душе вашей, дедушка, срывается:
Месяченько бледнолицый,
Ты за тучку лучше скройся,
Нет на свете больше милой,
Той, которую любил я...
Да не об этом той ночью мне думалось, не об этом гадалось...
Самое главное, что меня интересовало: будут ли пать-падемкать? И целая ли копа запать-падемкает?
Едва только вышли за село, за старую грушу, что над шляхом стоит, свернули на межу, как вдруг один:
"Пать-падем!"
"Пать-падем!"
За ним второй, а там еще, и еще, и еще!
– Ага, дедушка, слышите?
– Слышу!
– А копа будет?
– Две копы!
– Аж две! Ого!..
Проходим далеко-далеко межой. За курган. А справа и слева стена озимой пшеницы.
А на меже ромашки, молочай, чебрец, колокольчики...
Тут уже дед Матвей останавливается, вытаскивает из кошелки сетку:
– Держи, - говорит.
Я держу за одну сторону сетки, а дед Матвей ее развертывает, распрямляет:
– Заноси!
Вот мы с дедом заносим сетку и набрасываем ее на пшеничные колосья у межи.
Тогда дед вынимает манок, и начинается:
"Сюр-сюр! Сюр-сгор! Сюр-сюр!"
Тихо.
Дедушка снова:
"Сюр-сюр! Сюр-сюр!"
И вот слева, точно молотком:
"Пать-падем!"
"Сюр-сюр!"
"Пать-падем!"
И на каждое дедушкино "сюр-сюр" - все ближе, все ближе нервное "пать-падем".
И уже слышно страстное:
"Ха-вав! Ха-вав!"
А за ним сразу и боевое:
"Пать-падем!"
Вот-вот он уже совсем близко! Уже слышно, как шелестит пшеница, как его "ха-вав"
"Ха-вав!"
Он уже под сеткой. Я его уже вижу! Я вижу, как крутит он головкой сюда и туда, как на ножки становится, выискивая свою очаровательную обольстительницу!
"Ха-вав!"
Дед Матвей молчит, и он его теперь уже видит, он любуется этим влюбленным прелюбодеем:
"Ха-вав!"
Дед Матвей внезапно бьет в ладоши и встает.
Перепуганный любовник срывается, бьет головою в сетку и запутывается.
– Ага, парнишка, - улыбается дед Матвей, освобождая серенького перепуганного птенца из сетки.- А будешь за чужими молодицами, запыхавшись, бегать? Будешь в гречиху прыгать? А? Есть один!
Перепел подпрыгивает в клетке, бьет головою о мягкую сетку и падает на дно.
Я не знаю, у кого сильнее трепещет сердце - у перепуганного перепела или у меня?
– Ты не прыгай, глупыш, не прыгай!
– уговаривает дед Матвей перепела и прикрывает клетку своею свиткою.
И снова:
"Сюр-сюр, сюр-сюр!"
И снова где-то в гречихе:
"Пать-падем!"
И другой уже в клетке... И третий!
Я смотрю на небо, а оно глубокое-глубокое и синее-синее, а звезд тех, звезд! Сколько ж коп тех звезд на небе?
В глазах у меня что-то будто полегоньку щемит, я кулаками протираю глаза и сладко-сладко позевываю.
И едва-едва слышу, как дед Матвей говорит:
– Э, парнишка, уснул!
А потом укрывает меня чем-то теплым. Это дедушкин пиджак.
И я уже не слышу ни "ха-вав", ни "пать-падем".
И только под утро, когда так не хочется из-под дедушкиного пиджака вылезать, слышится:
– Вставай, сынок, вставай! Домой пойдем! Там доспишь!
Выскакиваю из-под пиджака, к клетке, а там уже семь!
– Ого!
– Ну, пошли, сынок, пошли!
* * *
С ружьем охотятся на перепелов осенью, когда просо кланяется хозяину полными метлами пшенной каши, а вокруг проса, куда взгляд бросишь, одна стерня, и копны, и скирды...
Вот тогда на просище с собакой интересно настрелять полненький ягдташ перепелок,
Они тогда очень сытые.
Они заплывают жиром, и, если вы их пощупаете перед вами не птица, а ком масла.
Когда охотитесь на перепелку со своею собственной собакой, то это наивысшее наслаждение
– Пиль!
"Бах!" Есть!
– Пиль! "Бах!" Есть!
Так что вы потом имеете полное право всем говорить:
– За какой-нибудь час-полтора мой Ральф подал мне шестьдесят семь перепелок. Насилу успевал!