Никогда_не...
Шрифт:
— Эмелька… — говорю в трубку, быстро набрав ее номер и едва слышу себя. — Ты посиди ещё в кафе. Подожди немного. У меня тут срочный звонок. Я скоро подойду. Да, просто подожди. Возьми и мой кекс, если хочешь, я что-то… Что-то не хочу особо есть. Да, я скоро вернусь. Да-да, все в порядке. Не волнуйся. Все хорошо.
Нет уж, все совсем не в порядке. И все очень, очень нехорошо.
Мне надо отойти от дверей кофейни, — я мешаю людям входить и выходить — но, в то же время, быть недалеко. Хватаюсь за эти рутинно-бытовые мысли, отходя на пару десятков метров и приземляюсь на
После мне надо будет вернуться и проводить Эмель домой. Но только когда я смогу нормально говорить, без желания реветь безостановочно — и я сама не пойму, что сильнее всего ударило меня. То ли то, что я натворила, то ли то, что теперь, зная и понимая ситуацию, я должна буду от всего этого отказаться.
Отказаться от Артура. От любого общения с ним. Ведь, как сказал Дэн — будучи вхожим в семью, неужели можно сознательно сделать им гадость?
Тут же на ум приходит мой первый разговор с Наташкой, когда она хвалилась тем, какой из ее младшего брата завидный жених вымахал, во пацан! И невесту они ему найдут самую лучшую, такую, чтоб подходила по всем параметрам.
На этом месте не выдерживаю — закрываю лицо руками, склоняюсь к коленям и начинаю раскачиваться, чтобы унять подступающую истерику.
«Как там зовут их младшенького? Артёмка? Андрейка? Или может: Антошка — ой, а ничего, что я так череп козла назвала?»
Артурка его зовут, Полина! Артурка — именно так они его все называли! От матери до сестёр, таскавших его на руках, покупавших ему игрушки и самые лучшие костюмчики — ведь он такой красивый мальчик, самый лучший на земле — души в нем не чаяли, гордились им, что бы он ни натворил. И, конечно же, не стоит быть семи пядей во лбу, чтобы понимать, что как подругу сына меня не примет ни Тамара Гордеевна, любовно называющая дочей, но только пока я связана с Наташкой, ни сама Наташка, ни остальные сёстры, ни даже вечно смирный дядя Боря.
Ведь я — не самая лучшая в мире девушка. У меня разболтанная, неупорядоченная жизнь, постоянные разъезды, ни кола, ни двора, ни детей — а все семейство непременно хочет внуков и правнуков, — дурные привычки, скандальный характер, ещё и разница в возрасте не пять-шесть лет, как думала я, а целых… Господи боже мой, сколько там, на самом-то деле?
Так, он родился, когда мы с Наташкой были в шестом классе… Когда нам обеим было по двенадцать! А значит… Ему только двадцать три. Не под тридцать, как я думала, а слегка за двадцать!
Тихоненко вою, ещё крепче зажимая себе рот руками, и стараюсь перестать раскачиваться — не хватало ещё сойти за сумасшедшую, и чтобы меня забрала из парка бригада санитаров. Хотя… у них есть успокаивающие уколы. Это так заманчиво — укололи бы, и я свалилась бы в полное забытие. И всё. На всё наплевать. Меня нет, и этого безумного открытия тоже нет, ничего нет, мира нет. Временно — я вне игры. Я в домике. Пусть для сумасшедших, но все же…
Нет, это не выход, не выход, Полина. Я должна успокоиться. Я должна провести Эмель до дома. Должна, должна, должна. Я же взрослый человек, а не малолетняя истеричка.
Разгибаюсь и убираю ладони от зареванных глаз, снова пытаясь вдохнуть полной
В пустой голове крутится только одна мысль — но почему у них разные фамилии? Что это ещё за дурацкая шутка или насмешка?
Не до конца осознавая, что делаю, снова достаю телефон из кармана и набираю его номер по быстрому вызову. Отлично, вот он уже и в избранных контактах у меня, когда только я успела туда его вписать?
Вообще, хоть что-то из происходящего в последние дни я понимала, когда была с ним? Нет, на меня нахлынуло какое-то помешательство — и вот, пожалуйста, расплата и последствия.
Монотонные гудки отдают мне в ухо, какое-то время он не берет трубку и я уже думаю, что черт с ним, с этим выяснением, все равно ведь оно не отменяет главного… как слышу его голос — будто совсем рядом.
— Да, Полина?
Твою мать… Не называй меня по имени, не надо, вообще не говори со мной… Стоп, но это же я позвонила… Как самая настоящая малолетняя истеричка, которой убеждала себя не быть минуту назад. И реветь в трубку я начинаю как та самая малолетняя истеричка. Как будто не старше, а младше его на двенадцать лет.
— Ты! Ты!! — взахлёб ору в трубку, не обращая внимания на диковатые взгляды проходящих мимо горожан. — Какого хрена ты — Гордеев?!
— Что? Ты о чем? — Артур не сразу понимает, но в голосе тут же проступает волнение. Видимо, из-за того, что я плачу. О, это не самое главное из того, из-за чего стоит бить тревогу.
— Какого хрена ты Гордеев, а они — Никишины!? — ещё громче кричу я, утирая свободной рукой льющиеся градом слёзы.
Молчание. Долгое молчание в трубке, прерываемое только его дыханием — и если бы не оно, я бы подумала, что это проблемы со связью и нас разъединило.
Хотя… То, что я узнала сегодня, нас и так нехило разъединило.
— Кто тебе сказал? — наконец, спрашивает он.
— Да неважно! — при всей сиюминутной ненависти к себе, к нему, к Денису, ко всему миру, всё-таки не хочу сдавать своего информатора. Он мне ещё понадобится, если я как-нибудь переживу этот день в трезвом уме и здравой памяти. — Почему у вас разные фамилии? Ответь мне, иначе я подумаю, что чокнулась! И что сама придумала это себе, лишь бы замылить глаза и уши!
— Это по матери, — говорит он как-то глухо, механически. В то время, как меня трясёт так, что трубка едва не выскакивает из рук, Артур как будто окаменел.
— В смысле — по матери?
— Это девичья фамилия матери, я на ней записан, — отвечает он четко и ясно, как на допросе.
— А… А какого черта? Что это за странные извращения? — кажется, только желание уложить в голове творящийся идиотизм, даёт мне силы говорить более-менее связно.
— Не знаю, меня не спрашивали. Как дед приказал, так и сделали.
О боже — вот оно что. Вот оно что! Чувствую, что качельки снова качнулись от желания плакать до желания истерично хохотать. Да чтоб вам пусто было, как говорят в наших краях, с этими вашими семейными драмами!