Никого над нами
Шрифт:
– Тебя не потащу. Сможешь вернуться в столицу. Поспеешь как раз к осенним ристаниям.
– И выставлю себя на осмеяние и позор за то, что оставил своего брата-в-духе?!
– так и взвился Корбулон.
– За что обижаешь, брат, за что позоришь?! Неужто за невинную любовь мою к толике заслуженного комфорта?!
– Нет, - отвернулся Ким.
– Но там горы. Тебе не пройти.
– Пройду!
– возмутился кентавр.
– Предки мои Серые горы переходили - золото искали…
– Так ведь нет его там, то всем известно.
– Тогда
– со слезами в голосе провозгласил Корбулон.
– И пусть сгину я на заснеженных перевалах, пусть кости мои достанутся тварям горным и хищным птицам, но никто не сможет обвинить меня, что бросил я своего брата-в-духе, с кем шел по жизни от младых ногтей!
– Спасибо, брат.
– Слова кентавра были смешны и пафосны, такого постеснялись бы и в "народной" труппе маэстро Сакки, но голос у Кима все-таки дрогнул.
– Дорога дальняя, - деловито заявил кентавр.
– Потребуется много поклажи. Так что я завтра поутру найду нам… того, спутницу.
– Как тебе будет угодно, - улыбнулся маг.
– А дорогу ты, конечно, знаешь.
– В голосе Корбулона не было и тени сомнения.
– Нет, конечно.
– Как это "нет"?!
– ахнул кентавр.
– Дружище, я ведь не допущен и не приобщен ни к каким тайнам. Как бы мне самому ни хотелось.
– Постой, брат-в-духе, - пробормотал сбитый с толку Корбулон.
– А зачем же ты сказал…
– Чтобы она поверила, - Ким с тоской опустил голову.
– А правда выглядит куда невероятней лжи.
– Ты же обещал… ты же говорил… - Кентавр явно осуждающе глядел на своего спутника.
– Говорил. Но уже ничего не исправишь и не сделаешь. Такие, как Тэра, - прямы, как меч. Не лгут сами и не переваривают чужого вранья. Но и не всегда поверят, если… в общем, бездарь вроде меня только и может, что идти за "гениальностью".
– Так что же, нет никакой карты? Великий Септимус ничего не передавал?
– Нет конечно же, - вздохнул Ким.
– Хотя, брат-в-духе, это неплохая основа для новеллы.
– Для новеллы?
– Конечно. Вот послушай: когда я стану - если стану - писать обо всем этом, то сделаю так, чтобы слушатель поверил - сперва мой герой - обыкновенный спаситель мира, каких много в нашем жанре. Священный долг его - истреблять нечисть, собирать души их, дабы и в самом деле открыть некий зачарованный покой, где, охраняемый демонами, хранится какой-нибудь артефакт. Ну сам знаешь, эмеральдовый меч, кольцо там или еще что-нибудь. Такая же ерунда. Потом я повел бы сюжет так, чтобы показалось - нет, плевать этому герою на судьбы мира и всех его, мира, окрестностей, а пришел он сюда и впрямь за одними лишь леденящими душу подробностями, что обеспечат его балладам лучший сбыт, а пьесам - большие сборы. Для пущей важности вплел бы я сюда и третий слой - вот как раз тот самый Мед Поэзии, столь удачно по ходу дела упомянутый…
– Так, значит, это правда?
– тотчас вырвалось у Корбулона.
– Дослушай, пожалуйста,
– А дальше?
– А дальше… Дальше, брат-в-духе, случилось бы то, ради чего все это стоит рассказывать. Отказался бы герой от добычи. Не омочил бы он губ в том самом Меду. Завалил бы вход в пещеру камнями и следы затер на вечные времена.
– Что ты хочешь сказать?..
– Что не шел и не иду я добывать никакого Меда. Тэре - солгал, признаюсь. Что вещи она мои бранила… я знаю, что всем мил да хорош не будешь, как та же Септимусова "Голубка". Но все равно не пойду. И никакой сочинитель не пойдет. Если, конечно, носит в себе хоть каплю… не знаю, искренности, наверное.
– А бездарность? Ведь пойдет, правда? И добудет Мед, и сделается первым…
– Если бездарность, Меду глотнув, сделается первым среди поэтов… что ж, сперва, наверное, будет радоваться. А потом от тоски наложит на себя руки. Потому что всегда будет помнить себя настоящего. Такого, каким был до того, как испить этого самого Меда. И будет знать, что все, им написанное - это не он. Не им выношено, не им сказано. Пусть даже самыми разгениальными стихами. Выжжет Мед его душу изнутри, выжжет и пожрет. Не надо нам такого подарка. Его и добывать не стоит. Уж как пишу, так и буду. Пусть кое-кто от моих баллад нос морщит и лицо воротит - да зато они мои, все мои, от начала до конца, необманные. Понимаешь меня, брат-в-духе?
– Кажется, да, - тихо кивнул кентавр.
– Пойдем, брат, спать. Не спрашиваю даже, куда завтра направимся…
– Вызнаем дорогу - да еще одну топь навестим.
– Как? Еще одну? Зачем?
– Эликсиры у нас еще не кончились, Корбулон. Болотные дивы как жрали людей, так и жрут. Наверное, нельзя о спасении миров писать, если ты ни одного ребенка в своей жизни не спас. Хотя я сам долго думал совершенно по-иному.
– Уж не решил ли ты, брат-в-духе, записаться в гильдию истребителей нечисти?
– Нет уж, - покачал головой Ким.
– Ненавижу начальство. Могу сделать - иду и делаю. Не вру.
– Не врешь… - наморщив лоб и словно что-то понимая, откликнулся кентавр.
– Не вру, - повторил Ким.
– Не знаю, где ходил Септимус, что видел, что делал перед тем, как сесть и написать действительно гениальную "Голубку". Могу лишь догадываться.
Он поднял заветную бутылочку, протянул ее кентавру. В свете факелов стало заметно клеймо - стилизованная буква "С" в обрамлении двух гусиных перьев.